Ротмистр Гордеев
Шрифт:
Вижу по выражению лица, что Обнорскому очень хочется о чём-то меня спросить, причём явно не из области медицины. Наконец, эскулап решается.
– Скажите, голубчик, а каково это с демонами сражаться? Говорят, японцы поднаторели в этом искусстве – порой таких созданий призывают, что его и убить-то нельзя.
– Любого можно убить, - машинально говорю я и тут же смолкаю.
Как бы не сболтнуть чего лишнего…
– Понимаю, - кивает собеседник. – Военная тайна?
– Именно, - подтверждаю я.
Закончив
– Ну-с, как ваши дела?
Из разговора я узнаю, что сосед – капитан, командир артиллерийской батареи. Его тоже ранило в битве при Ляоляне.
Если и капитан псих, то почему именно артиллерист и рубка при Ляоляне, а не какой-нибудь Наполеон после Ватерлоо или Бородино… Ну не могут люди трогаться кукухой на одной почве!
Так, на сон это не похоже. Бред сумасшедшего? Если и бред, то слишком детальный и продуманный до мельчайших деталей.
В общем, вариант с психическим заболеванием отправляется в мусорную корзину. Будем исходить из того, что такова реальность, а в ней надо как-то обустроиться и жить. Дальше? Дальше будет видно, что к чему.
Обнорский, завершив обход, вышел из палаты.
Сосед бородач облегчённо вздыхает и поворачивается ко мне:
– Ну что, очухался, Николя?
– Простите, это вы ко мне?
Артиллерист смеётся.
– А к кому ещё? Неужели не помнишь меня, Коля? Мы вместе кутили в Порт-Артуре в заведении мадемуазель Коко! Ты тогда увёл у меня из-под носа красивую кореяночку… Дело чуть до дуэли не дошло. Но потом мы помирились и даже выпили на брудершафт, - продолжает улыбаться капитан.
– Амнезия, - вздыхаю я. – Даже имени своего не помню.
Взгляд артиллериста становится серьёзным.
– Крепко ж тебя приложило, братец! Ну да ничего, наш Обнорский даже безнадёжных на ноги ставит, а уж ты наверняка скоро снова вернёшься в бой и будешь лупцевать япошек.
– Да вроде они и сами не прочь дать нам сдачи, - говорю я, вспоминая школьные уроки истории.
– Это да. Самураи тоже не лыком шиты и шапками их не закидаешь. Ничего, русский солдат всё равно победит! – патетически провозглашает капитан.
Огорчать его не хочется. Если я действительно оказался в прошлом (правда, если вспомнить демонов, то в каком-то уж больно альтернативном прошлом), война с Японией окончится позорным миром. Хотя, считается, что повоюй наши ещё немного, и экономика Страны Восходящего солнца уже бы не выдержала и рассыпалась, а вместе с ней посыпался бы и фронт. Однако слов из песни не выкинешь.
– Слушай, - прошу я, - расскажи, пожалуйста, что ты обо мне знаешь… Может, мне так будет легче вспомнить, что и как.
– Эх, Николя, я бы с радостью тебе помог, но мы оба тогда с тобой так набрались, что вспоминать-то нечего… - огорчает сосед по палате.
Ну вот, а я-то надеялся, что может он меня чему-то просветит.
– Тогда расскажи хоть, как дела на фронте обстоят?
– Дела как сажа бела, - признаётся капитан. – Ломят нас япошки. Берут не умением, а числом! По своим же трупам лезут и только вперёд. Ты бы знал, сколько их одна моя батарея накосила, а что толку?! Всё равно пришлось отступать…
Чувствуется, что я задел больное место.
– Ничего! Военная фортуна – переменчива. Будет и на нашей стороне виктория! – коротко бросает он. – Кстати, Николя, у тебя как – закурить найдётся?
– Не знаю, - пожимаю плечами я. – А тебе можно?
– Мне теперь всё можно, даже если нельзя! – туманно отвечает он.
– Сейчас посмотрю, - говорю я и, приподнявшись на локтях, начинаю рыться в тумбочке.
Первым же делом натыкаюсь на серебряный портсигар с вензелем в виде двуглавого орла на крышке. Открываю – он битком набит папиросами с неизвестными названиями.
Прежде никогда не курил, да и сейчас при виде табачных изделий курить не тянет. Уже хорошо, но вдруг возникнет соблазн? Надо избавляться от этой заразы раз и навсегда.
Недрогнувшей рукой отдаю портсигар соседу.
– Дарю!
– Благодарю, Николя! – расплывается в улыбке он.
– Слушай, а как тебя зовут-то?
– Мишель.
– Миша, значит.
Продолжаю рыться в тумбочке.
Что тут у нас: пачка писем, бережно перехваченных тесёмкой. Надо будет почитать, в них может находиться полезная для меня информация. Документов, увы, нет. Они наверняка на хранении у главрача, как и моя медкарта. Тоже не мешает бы на неё взглянуть, но чуток позже.
Кошелёк. Открываю – ну… не богатства пещеры Алладина, несколько бумажных купюр и какая-то мелочь. Хрен знает, что на эту сумму можно купить. Может, полцарства, а может, на проезд в трамвае не хватит.
Ещё какая-то бытовая ерунда, в моей ситуации бесполезная.
Покончив с поисками, ложусь на спину и, закрываю глаза.
Меня никто не беспокоит и можно спокойно подремать.
Сам не замечаю, как проваливаюсь в глубокий сон.
Вечером, после ужина, за разговором выведываю, где у нас кабинет главрача. Оказывается в этом же здании.
Сам госпиталь одноэтажный. Уже хорошо, не придётся корчить из себя альпиниста.
Часа в два ночи по моим прикидкам, я приподнялся с кровати и на цыпочках подошёл к дверям, приоткрыл их, высунул голову и осмотрелся.
Неподалёку находился медпост. Дежурная медсестричка спала, уронив голову на руки. Умаялась видать, бедолага.
Тихо, чтобы не разбудить женщину, я подкрался к кабинету главрача.
Та-дам! И сразу первое препятствие – дверь оказалась заперта.
Жаль, я не вор-медвежатник, способный вскрыть любой замок ногтем мизинца.