Русская драматургия XVIII – XIX вв. (Сборник)
Шрифт:
Складно сказано, отец Варлаам.
Вот вам, отцы мои. Пейте на здоровье.
Спасибо, родная, Бог тебя благослови.
(Монахи пьют; Варлаам затягивает песню: Как во городе было во Казани…)
Что же ты не подтягиваешь,
Не хочу.
Вольному воля…
А пьяному рай, отец Мисаил! Выпьем же чарочку за шинкарочку…
Однако, отец Мисаил, когда я пью, так трезвых не люблю; ино дело пьянство, а иное чванство; хочешь жить, как мы, милости просим – нет, так убирайся, проваливай: скоморох попу не товарищ.
Пей да про себя разумей, отец Варлаам! Видишь: и я порой складно говорить умею.
А что мне про себя разуметь?
Оставь его, отец Варлаам.
Да что он за постник? Сам же к нам навязался в товарищи, неведомо кто, неведомо откуда, – да еще и спесивится; может быть, кобылу нюхал…
(Пьет и поет: Молодой чернец постригся.)
Куда ведет эта дорога?
В Литву, мой кормилец, к Луёвым горам.
А далече ли до Луёвых гор?
Недалече, к вечеру можно бы туда поспеть, кабы не заставы царские да сторожевые приставы.
Как, заставы! что это значит?
Кто-то бежал из Москвы, а велено всех задерживать да осматривать.
Вот тебе, бабушка, Юрьев день.
Эй, товарищ! да ты к хозяйке присуседился. Знать, не нужна тебе водка, а нужна молодка, дело, брат, дело! у всякого свой обычай; а у нас с отцом Мисаилом одна заботушка: пьем до донушка, выпьем, поворотим и в донушко поколотим.
Складно сказано, отец Варлаам…
Да кого ж им надобно? Кто бежал из Москвы?
А Господь его ведает, вор ли, разбойник – только здесь и добрым людям нынче прохода нет – а что из того будет? ничего; ни лысого беса не поймают: будто в Литву нет и другого пути, как столбовая
Слышен шум.
Что там еще? ах, вот они, проклятые! дозором идут.
Хозяйка! нет ли в избе другого угла?
Нету, родимый. Рада бы сама спрятаться. Только слава, что дозором ходят, а подавай им и вина, и хлеба, и неведомо чего – чтоб им издохнуть, окаянным! чтоб им…
Здорово, хозяйка!
Добро пожаловать, гости дорогие, милости просим.
Ба! да здесь попойка идет: будет чем поживиться. (Монахам.) Вы что за люди?
Мы Божии старцы, иноки смиренные, ходим по селениям да собираем милостыню христианскую на монастырь.
А ты?
Наш товарищ…
Мирянин из пригорода; проводил старцев до рубежа, отселе иду восвояси.
Так ты раздумал…
Молчи.
Хозяйка, выставь-ка еще вина – а мы здесь со старцами попьем да побеседуем.
Парень-то, кажется, гол, с него взять нечего; зато старцы…
Молчи, сейчас до них доберемся. – Что, отцы мои? каково промышляете?
Плохо, сыне, плохо! ныне христиане стали скупы; деньгу любят, деньгу прячут. Мало Богу дают. Прииде грех велий на языцы земнии. Все пустилися в торги, в мытарства; думают о мирском богатстве, не о спасении души. Ходишь, ходишь; молишь, молишь; иногда в три дни трех полушек не вымолишь. Такой грех! Пройдет неделя, другая, заглянешь в мошонку, ан в ней так мало, что совестно в монастырь показаться; что делать? с горя и остальное пропьешь; беда да и только. – Ох плохо, знать, пришли наши последние времена…