Рыцари подземных магистралей
Шрифт:
– Вот спасибо, – пробормотала девушка, быстро отползая подальше. – Вот помогли. Уважили так уважили.
И не знаешь: то ли благодарить неведомого, загадочного чужака, то ли ненавидеть, потому что ее бросили умирать. Жестоко, цинично оставили на контактном рельсе метро. Что это? Инсценировка несчастного случая? Вроде как девушка сама залезла куда не положено, и никто ее не убивал. Просто дотронулась до того, до чего не следовало дотрагиваться.
Где-то в глубине тоннеля послышался шум, из-за поворота выбрались яркие переливающиеся огни, поплыли в сторону журналистки.
– Неужели тот самый пропавший поезд? – пробормотала она. – Тот, про который рассказывал Руж... Исчезнувший чуть ли не сотню лет назад и с тех пор появляющийся то в одном месте Земли, то в другом. Правда, диггеры не говорили, что кто-то замечал его в метро. В тоннелях, на железных дорогах – да, а в метро – нет. Неужели я буду первой?
Но мимо нее быстро промчался мотовоз – локомотивчик, который тащил за собой несколько открытых платформ. Удивительно, что рабочие не заметили девушку, прижимавшуюся к полу. Может, скорость была велика? Или просто устали после ночной смены? Кому какое дело до темного пятна в углу?
Несколько раз мигнул свет в тоннеле. Оксана осмотрелась по сторонам, не понимая, что происходит. После короткой паузы свет замигал снова. И тогда девушка вспомнила рассказ Кила. Мигает свет. Так диспетчер предупреждает тоннельных рабочих – сейчас будет подано напряжение на контактный рельс.
– Ну, девочка моя, – прошептала Оксана, на четвереньках продвигаясь вперед. – Давай поздравим друг друга с тем, что нам сегодня очень повезло... Если б мы с тобой провалялись в отключке еще минут пять-десять, получился бы жареный шницель.
Девушка торопливо проползла вперед, и вдруг стало светло. Вспыхнул свет на станции! Оказывается, журналистка находилась совсем рядом с платформой. Каких-то двадцать-тридцать метров, и она – на станции.
Метро. Дом. Тепло. Люди. Спасение. Кил.
– Ура! – прошептала девушка. – Ура, Ксанка! Мы с тобой справились... Не знаю, кто и почему нам в этом помог, кто притащил сюда, к перрону, но мы сделали это!
Мысль о том, что осталось совсем немного, взбодрила Оксану лучше любого допинга. Девушка энергично поползла вперед, а в памяти то и дело всплывали картины из прожитой ночи.
– Фильм ужасов, да и только, – сказала себе девушка.
Журналистка находилась у небольшой лесенки, которая вела на платформу. Обычную платформу. Оксана тысячи раз в своей жизни была там, наверху. Платформа как платформа. Если стоять на ней, в ожидании поезда. И совсем другими глазами смотрела на этот перрон девушка в мокрой, грязной одежде. Девушка, приползшая сюда по подземным трубам и переходам. Как на необыкновенное чудо. Ожившую сказку. Мираж, ставший реальностью.
– Черный, на четырех ногах, – сказала себе журналистка. – Угадай, Руж, кто это?
Она помолчала,
– Нет, не угадал, – тихо засмеялась девушка. – Это не шахтер после получки. Это – Оксана Лаптева.
Она ухватилась за железный поручень возле лестницы, поднялась на ноги. И тут же поняла, что делать этого не следовало. Может, загадочное существо, жившее в черном лабиринте тоннелей, и облегчило боль во всем теле, избавило голову от раскаленных игл. Даже притащило ее сюда, к перрону. Вот только Оксана слишком много времени провела в «горизонтальном» положении. Как только девушка приподнялась над полом, закружилась голова. Оксане показалось, что она находится на палубе корабля в страшную качку.
– Ой! – сказала журналистка, и тут же опустилась на пол. – Лучше я попробую так... по-привычному.
Девушка подождала, пока перед глазами перестали метаться огненные круги. Несколько раз глубоко вздохнула и начала взбираться по маленькой лестнице, используя для опоры тела руки и ноги.
С первого раза не удалось. Оксана потеряла равновесие – хорошо еще, сумела зацепиться за поручень и не «загремела» вниз. Чуть передохнув, она пошла на новый «штурм» лестницы, стараясь более внимательно контролировать положение тела.
– Ах! Ах ты... – вдруг раздалось прямо перед носом. – Ах ты, дрянь!
Раздался громкий стук, который Оксана слышала тысячи раз – это ручка ведра упала набок. Но почему же, почему что-то мокрое, противно пахнущее ударило в грудь, столкнуло вниз? Надо открыть глаза. А ведь больно падать спиной... И затылок саднит. Боль вернулась. Почему? Что это? Что произошло? Синий халат, перекошенное злобой лицо...
– Ах ты, дрянь! – завопила уборщица на всю станцию. – Мало того, что сумасшедшие парни по тоннелям лазют, теперь и девки туда же! Вконец стыд потеряли! Ну, погоди, тварь! Щас я на тебя найду управу!
Оксана лежала на спине внизу маленькой железной лестницы. Ныл затылок, которым журналистка ударилась о стену. Но девушка не думала о физической боли. Больно и горько было оттого, что она прошла столько трудностей, сумела обмануть смерть, выдержать все. Ради чего? Ради того, чтобы выйти к людям. Чтоб получить в грудь удар шваброй, на которую намотана мокрая вонючая тряпка.
А уборщица меж тем звонила по внутренней связи «наверх», в отдел милиции. Трубку снял сержант Мутаков. Поначалу он весьма равнодушно отнесся к сообщению о том, что из тоннеля выползло «грязное, мокрое чучело». Сержант оживился лишь тогда, когда узнал: у платформы, на входе в подстанционные помещения, лежит молодая девчонка.
Это меняло дело.
– Человек выбрался из тоннеля, товарищ капитан! – обратился он к Андрею Монтерову, волей случая находившемуся в «дежурке». – Уборщица говорит, нарушитель находится у входа в подсобку. То ли бомж, то ли диггер какой. Я пойду разберусь?
Сержант намеренно не известил начальника о том, что «бомж-диггер» – это девушка. К чему капитану знать лишнее? Нарушитель – он и есть нарушитель, независимо от пола. А Мутаков слишком много обид терпел в последние дни. Надо же когда-то отыграться.