Ржавый Рыцарь и Пистолетов

Мельникова Ирина Александровна

— Дарья? Княгичева? — перебил ее сын. — Не может быть! Но та такая… глаза… волосы… А эта? Я думал, простая бабенка… И машина у нее обшарпанная, убитая вся.

— Что ж вернулся из-за этой простой бабенки? — полюбопытствовала мать.

— Я шарф забыл, — не сдавался сын и опять взял быка за рога: — Что-то не то говоришь, маманя! Что ей в наших краях делать? Она небось по столицам-заграницам отирается!

— Ты на мать не пыхти! — рассердилась Марфа. — У меня глаз как алмаз. Я еще тогда, когда по телевизору ее увидела, поняла, что она

непременно в наших краях объявится.

— Конечно, я твои таланты знаю, — признался Алексей, — но ведь с той передачи не меньше года прошло?

— День в день, — произнесла с гордостью Марфа. — Вот и приехала она наверняка свое обещание выполнить.

— Какое обещание?

— Роман написать о великой любви. О той, через которую даже Чингисхану не удалось переступить. Помнишь, она тогда по телевизору говорила? Но, скорее всего, хочет с Арефьевым, писателем, проститься. Сегодня его в Сафьяновской хоронят.

Сын помотал головой, словно конь, отгоняющий надоедливого слепня.

— Совсем ты меня заморочила, матушка. Сеятели, веятели, писатели, чингисханы… В какие тебя дебри повело? Эта Дарья, смотрю, основательно тебе лапши на уши навешала.

Марфа поджала губы.

— Это тебя повело куда не следует. Зачем вчера сорвался? По глазам ведь видела, хотелось тебе остаться, но гонор-то отцов, выше крыши! Хотя, — она покачала головой и задумчиво глянула на образа, — хотя все, может быть, к лучшему. Господь вовремя отвел… — Она вновь посмотрела на сына. Взгляд того и вовсе потемнел, налился болью. И Марфа ласково, но печально улыбнулась ему: — Такие не врут, сынок.

— Чем она лучше других? — вскинулся Алексей. — Не знаю, что у нее в голове, а с виду такая же баба, как все! На улице встретишь, взгляд не остановишь!

— Такая, да не такая! — Бабушка Марфа снова вздохнула. — Она ведь не открылась мне, что из столицы, да еще знаменитость. Дарья да Дарья, правда, попросила себя Дашей называть. Мы с ней больше про жизнь свою вдовью толковали.

— Она вдова? — поразился сын, словно мать сообщила что-то из ряда вон выходящее. Или по примеру большинства населения успела причислить ее, как писателя, к разряду небожителей.

— Вдова, — кивнула мать. — Двоих деток воспитывает. Погодки они у нее. Оба в университете учатся. Она сказала в каком, только я не запомнила. Салбона, что ли…

— Сорбонна? — догадался сын. — Так это ж во Франции… Уже по этому можно было догадаться, что птичка она не из простых. Интересная вдова получается, не так ли, маманька? На разбитой колымаге ездит, а детей за границей учит.

— Я тоже в опорках ходила, пока вас с Настей выучила, — сказала тихо Марфа. — Одна тянет бабенка этот воз, потому и машина такая, и взгляд измученный.

— Да ладно тебе, мать, причитать, — скривился сын. — Нашла, кого жалеть! Замерзла она, простудилась, да и в дорогу попроще оделась. А на экране-то она королевой смотрелась. Я еще подумал, не зря псевдоним такой взяла. И мужиков вокруг нее наверняка как дерьма за

баней.

— В очередь стоят, — кивнула мать и с иронией посмотрела на сына: — Так же, как у меня под окнами толпились. Я ведь не хуже твоей Дарьи была. Как отправят на выставку в город, непременно в газету сфотографируют. Орденов вон цельный килограмм заработала, лучшей дояркой в крае слыла. Только так одна и осталась. Слишком гордой была, потому мужики и боялись подступиться. Баб, что попроще, замуж брали. Доярок, но не тех, что по выставкам шастали…

— Мама, — сын виновато улыбнулся, — прости меня, если обидел. Сам не пойму, что происходит. Уехал вчера сгоряча и всю ночь не мог заснуть, словно потерял или забыл что-то важное. И сюда спешил, как пацан, боялся, что не застану. Я ведь схитрил насчет шарфа…

Марфа понимающе улыбнулась и погладила его по руке:

— Алеша, Алеша, не знаешь ты, куда голову суешь. Она ведь невеста божья, должна дар свой отслужить. Поражаюсь, как замуж еще выскочила, хотя счастья бабского даже вот на столько, — мать показала ему кончик мизинца, — не отхватила.

— Что-то не то ты, мать, говоришь, — насупился Алексей и с недоумением посмотрел на чашку с остывшим чаем, которую продолжал сжимать в руках. — Божьими невестами монахинь называют, или она решила в монастырь уйти? А дети как же?

— Телом она, конечно, земная, а духом… — Марфа покачала головой. — Не по зубам она простому мужику. Вот и супруг ее не понял, пил да бранился, да только сам и сгорел в одночасье. Не вынесла его душа соседства с ее душой.

— Нет, мать, с тобой не соскучишься, — произнес в сердцах сын, хлебнул чаю и скривился: — По-твоему, выходит, счастье ей уготовано на небесах? Что за поповская ахинея!

— Не по зубам она серому мужичью, — не сдавалась Марфа. — Ты в ее глаза смотрел? На что уж я старуха и то поняла — от этого взгляда никто еще не уходил. Многие были готовы ее полюбить, сынок, а придурки всякие домогались даже. Это те, что цепями золотыми бряцают да браслетами, а в голове три извилины: водка, девки, жратва…

— Когда ж она тебе успела все это рассказать? — удивился Алексей. — Всю ночь трепались, что ли?

— Женщина женщину завсегда поймет, — Марфа улыбнулась. — Она сюда как на исповедь пожаловала. Поплакала даже чуток. И сама удивилась, дескать, лет десять ни перед кем душу не оголяла.

— Да уж ты, как опер, кого угодно расколешь, — усмехнулся сын и снова взял листок с рисунками и каракулями столичной знаменитости. Повертел его в руках. — Видно, в машине писала. Руки замерзли… — добавил он скорее для себя, чем для матери. — Что ж, тебя твое солнышко не согрело?.. — И поднял глаза. — А если я за ней следом поеду? Если найду ее? Скажи, ты ведь всем судьбу пророчишь, так не откажи сыну. Быть или не быть? Скажи…

Марфа отвела взгляд.

— Не хотела тебе говорить, сынок, но потому твоя жизнь не заладилась, что искал ты всю жизнь принцессу, а все кухарки попадались.