С ключом на шее
Шрифт:
— А ты как, тоже пойдешь? — с любопытством спрашивает человек-ворона, и Ольга вздрагивает. Человек-ворона слегка улыбается, и в его нефтяных глаза светится искренний, идиотский интерес. Взрослые вообще не должны так смотреть.
Ольга нагибает голову, продавливая лбом невидимую стену, и сжимает кулаки.
— Не пойду я никуда, — громко говорит она. — Я заманалась уже их защищать, ясно вам?
— Ясно, — легко говорит человек-ворона и отворачивается. Машина трогается с места. Несколько секунд Ольга бешено смотрит на него, а потом
Пахнет застоялым табачным дымом, мальчиковой раздевалкой у школьного спортзала и чем-то еще, кислым и безнадежным. Это запах мира, где от тебя ничего не зависит. Взрослого мира, где все решают за тебя. Ольга уже жалеет, что пришла, но и уйти не решается. Невидимые нити действий и событий, сплетенные, наверное, из собачьей шерсти, неумолимо выскальзывают у нее из рук. Перед дежурным милиционером, чья кубическая фигура кажется тревожно-знакомой, Ольга чувствует себя маленькой и глупой. Она не знает, что сказать. Она так привыкла хранить тайну, что теперь не может заставить себя открыть рот.
— Чего тебе, девочка? Случилось что-то? — Дежурный смотрит на нее с брезгливым сочувствием, и Ольга вспоминает, что вылезла из мусорной машины. Из глубины помещения доносятся разочарованные голоса. Шумит вода, бегущая из крана, а потом ее журчание заглушает дикий вопль. Ольга бросает быстрый взгляд на тяжелую дверь и пятится.
— Кууу-да?! — подскакивает дежурный. Ольга покорно останавливается. У нее больше нет сил убегать.
— Кто там у тебя, Кузнецов? — доносится усталый голос кого-то невидимого.
— Да девчонка какая-то мелкая, — машет рукой дежурный, и невидимый настораживается:
— Черненькая?
— Да не, беленькая…
— Все равно…
Дежурный брезгливо морщится.
— Грязная, как бомжиха, аж помойкой несет, — говорит он.
— Я не бомжиха, — буркает Ольга, глядя на вошедшего милиционера. Это тот самый, в джинсах, который арестовывал Жекиного отца. Он на ходу вытирает руки большим клетчатым платком. На костяшках у него ссадины.
— Ну как, Виктор Саныч, колется? — азартно спрашивает дежурный, и милиционер в джинсах хмуро пожимает плечами.
— Какой там… медведей по камере гоняет. Придется ждать.
— Белочка, — со знанием дела заявляет дежурный. — У меня тесть от белочки помер. Как на третье января завязал — ни капли, сказал, больше в рот не возьму — так на пятое начал чертей ловить, а на старый новый год помер, еще салаты не успели доесть. — Он задумчиво жует губами. — Ты бы похмелил его, что ли, а то еще до суда загнется.
— Еще похмелять этого выродка, — лицо Виктора Саныча перекашивает от гнева. — Туда и дорога… Ему же вышку не дадут, скажут — невменяемый… Как тебя зовут, девочка?
— Ольга.
— Ишь, какая серьезная — «Ольга», — усмехается
Ольга сердито дергает носом. Виктор Саныч оглядывает ее с ног до головы. Задерживается на дырке на коленке. Откровенно принюхивается.
— Ты из интерната, Оля? — спрашивает он. — Детдомовская?
Кровь бросается Ольге в лицо.
— Ничего я не детдомовская, — сердито говорит она. — И вообще я пришла сказать, кто убийца, вам не надо, что ли?
Дежурный возмущенно набирает воздуха в грудь, и Виктор Саныч жестом останавливает его.
— Ну, рассказывай, — велит он. — Ты молодец, нам сейчас любые показания на вес золота.
— Этот дядь Юра убивает, — выпаливает она, и Виктор Саныч удивленно задирает брови. — Этот… Аресьев… Арсенев… Юрий… не знаю я его отчества! Он в Институте работает.
Дежурный вдруг всплескивает руками. Торопливо и почти беззвучно шепчет Виктору Санычу, — и удивление на лице следователя сменяется холодным презрением.
— Варсенев, — жестко говорит он. — Юрий Андреевич Варсенев, геолог, кандидат наук, который засек тебя с дружками, когда вы били лампочки в подъезде и которого вы, малолетняя шпана, обложили матом, когда он велел вам прекратить.
— Неправда, — произносит Ольга одними губами.
— Ты хоть понимаешь, что творишь? Хочешь оболгать человека, сломать ему жизнь, чтобы отомстить за подзатыльник?
В голове у Ольги — звон, донесшийся из подъезда за секунду до того, как дядь Юра погнался за ними. Стеклянный звон бьющихся лампочек…
— Я не… мы не били… все не так! — кричит Ольга.
— А как? — ледяным голосом спрашивает Виктор Саныч. — Ну-ка объясни мне, почему ты обвиняешь порядочного человека, когда настоящий преступник уже пойман?
Ольга открывает рот — и молчит. В голове звенит, в голове бродит человек-ворона с колокольчиком, — выходи, выноси ведро, похорони секреты навсегда. Завали мусором черный глаз Коги. Закопай Деню, Егорова и Грушу. Спрячь навеки Голодного Мальчика, который не хочет в детдом, и Янкиного папу, стреляющего ему прямо в живот, и Янку, Янку, которая тоже не хочет в детдом, спрячь… В голове пахнет помойкой.
— Что делать будем? — с отвращением спрашивает дежурный, и Виктор Саныч брезгливо пожимает плечами:
— Родителей вызывай и в детскую комнату, пусть Валентина ей пока объяснит, что такое клевета. А, еще лампочки эти… хулиганство… Надо на учет ставить.
— Нет, ну до чего наглая шпана пошла, — изумленно качает головой дежурный, и Ольга видит, что он в ужасе. Они оба в ужасе — это ясно хотя бы по тому, что на нее даже не орут. — Это до чего же надо быть бессовестной…
— Оформляй, — бросает Виктор Саныч и выходит, обтирая руки платком с таким видом, будто потрогал тухлую рыбу.
Мусорный колокольчик в голове надрывается так, что вот-вот расколется череп. Нити собачьей шерсти выскальзывают из рук и без следа растворяются в тумане.