Садовник из Очакова
Шрифт:
Степан тоже уставился задумчиво на Игоря. Не выдержав двух прямых взглядов, да еще и в контексте прозвучавших за столом утверждений, Игорь поперхнулся, закашлялся.
Степан подскочил, с силой треснул парня по спине.
Игорь поднял руки, останавливая возникшую из-за него суету.
– Косточка попалась! – выговорил он быстро, пытаясь приглушить свой кашель.
Дальше обедали молча. Только Степан бросил еще пару задумчивых взглядов на Игоря.
Уже когда Елена Андреевна стала собирать со стола тарелки, Степан поднялся и, опять обратив свой взгляд на Игоря, сказал: «Может, среди твоих знакомых найдется достойный жених для Алены? Она уже не бесприданница!»
– У меня не так много знакомых, – серьезно ответил Игорь. – И друг-то всего один, Колян.
– Это тот, что в банке работает?
– Ага.
– Познакомишь?
Игорь удивился просьбе.
– Да он сам сюда на пикник собирался! Кстати, он выпить любит!
Степан поблагодарил хозяйку за обед и вышел во двор.
Некоторое время спустя зазвонил мобильник. Жена фотографа сообщила, что снимки готовы и можно за ними приезжать.
Обрадовавшись, Игорь быстро собрался. Захватил с собой пять отснятых Ваней пленок.
Над Киевом светило осеннее солнце. Светило не ярко, но теплом делилось. Игорю показалось, что и температура тут, в старой части города, была градуса на три выше, чем в Ирпене. Хотя что эти три градуса могут дать? Только моральное удовлетворение, да и то только тем, кто не живет в Ирпене, а живет в столице. Жители пригорода никаких моральных удовлетворений при визитах в Киев не ощущают. Тем более те, что сами когда-то были жителями столицы.
Однако Игоря осеннее солнце всё равно радовало. Слишком оно вовремя засветило, словно пытаясь поддержать и укрепить его хорошее настроение. Ожидание чуда ускоряет шаг. Игорь вроде бы и спешил, но как-то слишком легко, без одышки и напряжения. Хотя поднимался он в этот раз по Прорезной снизу, от Крещатика.
В нужном месте свернул в проходной двор и подошел к знакомой двери. Нажал на кнопку звонка.
Дверь открыла жена фотографа. Кивнула, пропустила внутрь. Воздух внутри в этот раз отличался. Ни запаха свежемолотого кофе, ни запаха ментоловых сигарет. Только какие-то молекулы химических соединений витали в воздухе. И не то чтобы это как-то раздражало нос. Просто запах был слишком профессиональным, не жилым.
В комнате с диванами и креслами на веревках висели и сушились черно-белые снимки солидного размера.
– Неужели мои? – екнуло у Игоря в груди.
Сделал шаг вперед. Жена фотографа, ни слова не сказав, исчезла за кухонной дверью.
На высыхающих фотографиях обнаженные девушки с метлами между ног исполняли роль ведьм. Игорь прошелся вдоль снимков. Этого Ваня Самохин снимать точно не мог. Особенно в Очакове 1957 года!
Игорь оглянулся назад. Подошел к проему кухонной двери. Увидел жену фотографа в синем сарафане и тапочках, стоящую к нему спиной, лицом к кофеварке.
Она словно почувствовала присутствие Игоря. Обернулась.
– Кофе будете?
Игорь кивнул.
– Присаживайтесь там, – она кивнула в сторону «рабочей гостиной» с диванами и креслами.
Вернулась с подносом, на котором стояли три чашки кофе.
Где-то рядом громко открылись занавески. Полилась вода.
В комнату из другой внутренней двери зашел фотограф, опять в клетчатой рубашке, только в этот раз другой расцветки. Снова две верхние пуговицы расстегнуты. Рубашка почти вылезла из джинсов. Фотограф, заметив взгляд гостя, тоже обратил внимание на это и заправил ее обратно.
– Я сейчас, – сказал он и зашел за ширму, обитую черной тканью, зашелестел там бумагами.
– Ну вот, полюбуйтесь на свою находку! – протянул он Игорю пухлый картонный конверт, усаживаясь на кресло рядом.
Игорь вытащил из конверта пачку фотографий. Уже знакомый химический запах ударил в нос. Механически рука Игоря протянулась за чашечкой эспрессо, и глоток густой ароматной «арабики» возвратил его в состояние комфорта.
Игорь заметил, как дрожит в его руке пачка фотографий. Опустил ее на стеклянную столешницу перед собой и взял в руку верхний снимок. На снимке перед калиткой, за которой отчетливо был виден одноэтажный дом, стояла дородная женщина с двумя тяжелыми сумками. Странно, что она не опустила сумки на землю, а держала их в руках. При этом на лице, даже на самой улыбке прочитывался вес этих сумок, точнее, соответствующее весу напряжение. Озадаченный Игорь поднес фотографию поближе к глазам.
Фотограф поднялся, перенес к креслу Игоря осветительный прибор на ножке. Направил лампу вниз, включил. Тепло сразу коснулось рук Игоря. Но и фотография словно бы ожила, словно стала почти цветной.
«Это же мать Вани! – понял Игорь, всматриваясь в лицо женщины. – И за это я отдал сто баксов?!»
Боязливо он взял в руку второй снимок. Теперь подсветка сверху лишала Игоря необходимости прищуриваться или подносить фотографии к самому носу. На втором снимке с порога дома Чагина спускался мужчина лет пятидесяти-шестидесяти со скуластым лицом и недовольной гримасой губ. Он смотрел себе под ноги. Игорь попробовал понять: откуда, из какого положения снимал этого человека Ваня. Всё говорило о том, что Ваня должен был лежать или сидеть на корточках слева от калитки за забором. «Там, кажется, дерево?!» – припомнил Игорь. Дальше на двух десятках снимков еще какие-то люди, мужчины без улыбок, битые жизнью. Три лица повторялись несколько раз. На одной фотографии можно было рассмотреть профиль самого Чагина.
И вдруг – три снимка с базара, с рыжей Валькой. На одном снимке она кому-то хвалит свою рыбу. На втором – разговаривает с невысоким мужчиной с виноватым выражением лица.
– Яркий типаж! – прозвучал слева голос фотографа.
Игорь отвлекся, обернулся.
Игорь-фотограф показал пальцем на Вальку.
– Рыжая, наверное, – сказал он и отпил кофе.
– Откуда вы знаете? – удивился посетитель.
– Черты лица, – спокойно пояснил фотограф. – У таких рыжих особые черты лица, и мимика другая, наглая, широкая.
Игорь задумался. Попробовал вспомнить: а есть ли у него среди знакомых рыжие? Среди нынешних знакомых?
– Кто-то из родственников? – поинтересовался фотограф.
– Да… то есть не мои родственники, а знакомого, – Игорь думал о своем, а поэтому отвечал сбивчиво.
– Фотографии хорошие, – продолжил хозяин студии. – Если б это был старый семейный альбом… Можно было бы даже заработать на них.
– Как заработать? – очнулся Игорь.
– Есть клиенты, которые собирают семейные фотоархивы…