Сбежавшая невеста для Грозного
Шрифт:
Ага! Обломись. Я вас ждал с самой первой минуты, как нашел Глашу.
А если бы и не ждал. То вы сейчас вломились как стадо слонов, затоптали и разгромили половину мотеля. Тут и глухой дебил бы понял, что вы пришли.
Едва чья-то тень появляется в самом начале коридора, как я делаю предупредительный выстрел.
Пальцы привычным движением оглаживают курок и слегка надавливают.
Выстрел. Руками ощущаю отдачу. Мышцы моментально наливаются свинцом и сжимают рукоятку.
– Бля! Бля!
– раздается со стороны лестницы вслед за грохотом.
Видимо, тот кто шел первым упал на своих товарищей.
Годами отточенным движением проверяю за поясом второй пистолет и пару заряженных магазинов.
Шанс есть.
– Хули остановились, придурки?
– рычит кто-то снизу.
– Он стреляет!
– У него ствол!
– А у вас, что, только хуй за щекой? Достать его и быстро!
Делаю вдох и целюсь.
На лестнице возня. Но никто не отваживается выйти мне навстречу.
– Эй, парень!
– раздается хриплый голос.
– Давай договоримся.
Молчу. Мне не о чем с ними говорить.
– Бля, ты все равно труп! Отдай нам девку и катись на все четыре стороны!
Делаю еще один «предупреждающий» выстрел.
Пуля прошивает гипсокартоновую загородку и проходит где-то рядом с говорившим.
– Твою мать! Блядь! Ты заебал! Ты других слов не знаешь?
– злится говоривший.
– Мы просто поговорить пришли!
А хули с тобой разговаривать? Хмыкаю.И не опускаю ствол.
Разговаривать люди приходят по другому. Вы пришли на стрелку. И говорить по хорошему вы со мной не собирались.
Если бы я реально вас не ждал и спал в кровати, вы бы меня в ней и уебали.
Снова хмыкаю. Нет, товарищи. С такими как вы не разговаривают.
Их мочат в сортире.
– Что вы там возитесь?
– Эй парень! Сколько тебе заплатили за шкуру? Мы дадим больше!
Ага. Киваю сам себе. Догоните и еще добавите.
– И тачку дадим. Давай перетрем...
Надо заканчивать этот разговор. Только на этот раз парни попались пугливые или осторожные.
Просчитываю все варианты. Но их почти нет.
– Я сейчас поднимусь к тебе, парень, без оружия и мы поговорим...
Ага, как же.
– Слышишь? Не стреляй!
Застываю на позиции. Одно колено упирается в пол, в другое упирается локоть для устойчивости. Наклоняю голову на бок, прицеливаюсь и жду.
– Вот он я!
– на площадку второго этажа падает тень с поднятыми руками.
Ступени скрипят под тяжесть его веса.
Шаг, другой.
Тень вытягивается, растет. На площадке осторожно показывается нога.
– Не стреляй! Я без ствола!
Не меня. Положения тела.
Ситуация мне совсем не нравится. Что они задумали. Бесит молчание остальных. Не верю, что они ждут результата наших переговоров.
–
В этот момент раздается звон разбитого стекла за спиной. Мне под ноги летят сразу две светошумовых гранаты.
Пиздец!
Бросаю пистолет и прячу лицо в сгибе локтя.
А следом раздается ужасный грохот.
Теряю ориентацию в пространстве.
Глава 39. Алексей
Звон тысяч колоколов разрывает мой мозг.
Заваливаюсь на бок.
Открываю глаза и пытаюсь сфокусировать взгляд.
Башка раскалывается.
А в памяти тут же всплывает наша последняя операция с пацанами. Высокогорный перевал. Неравные силы. И задача - любой ценой сдержать противника.
Выход только один - вызвать огонь на себя. Что мы и делаем.
Свинцовый град снарядов, взрывающаяся под ногами земля и смерть за спиной.
И все как в той песне: «Небо над нами свинцовыми тучами Стелится низко туманами рваными. Хочется верить, что все уже кончилось, Только бы выжил товарищ мой раненый...»
Кто-то из нас реально выжил в той мясорубке. А кого-то уже не вернуть.
И вот сейчас надрывный писк ввинчивается раскаленным жалом в мозг. Я валяюсь на полу и не то что Глашу, я себя защитить не могу.
Сжимаю челюсти до хруста. А еще сжимаю башку до одури, а что толку?
Где мой пистолет я уже не знаю, не помню, не понимаю.
Все превращается в огромный калейдоскоп и вертится вокруг меня.
Стены, люди...
Меня хватают и грубо вздёргивают с пола.
Прикрываю глаза, но тут же получаю удар под дых.
Складываюсь попалам и резко выдыхаю через нос.
Я успел сгруппироваться на сколько мог. Удар я получил ощутимый, но пока это все ерунда.
– Где...
– сквозь оглушающую «вату» доносится чей-то разъяренный голос.
– Где она?
– на этот раз уже ближе и злее.
Слух начинает восстанавливаться. Уже хорошо.
– Да ты заебал!
– рычит мужик напротив и снова впечатывает кулак мне под дых.
Скотина.
Резко выдыхаю. Не хило тряхонуло. Даже ребра заскрипели. Чуть сильнее и правее и был бы перелом.
Дури у него хватает, а дисциплины и знаний нет.
– ГДЕ О-Н-А?
– по слогам спрашивает он меня.
Двое его товарищей держат меня под руки и встряхивают.
– Кто она?
– скалюсь.
– Да блядь!
– он срывается и впечатывает кулак мне в челюсть.
Тупая боль разрывает лицо. Но это все херня.
Мне не привыкать.
– Шкура Сереброва! Где она?
– Ее здесь нет, - сплевываю ему под ноги кровавую слюну.
По языку растекается солоноватый привкус.