Секрет золотой карусели
Шрифт:
Пока он ел, я направила беседу в нужное русло. Не касаясь опасных тем, я расспрашивала о школе и о прежних соучениках.
– Школа, как ты видела, никуда не делась, – рассказывал Мишка, – расширилась даже, еще классов прибавили, я там преподаю время от времени.
– А Леонида Пална? Жива?
Такое имя было у нашей директрисы, которая преподавала в школе историю искусств.
– Жива, что ей сделается! Каждую весну грозится на пенсию уйти, а потом осенью снова на рабочем месте.
Дальше мы перебрали старых знакомых,
– А ты сам как? – спросила я, чтобы он не задал этот скользкий вопрос мне.
– Да как… закончил академию, работал где-то от случая к случаю, реставратором, художником-оформителем, потом в школу вот устроился преподавать. Пишу помаленьку, в выставках участвую, персональную готовлю.
– Здорово! – искренне сказала я. – Всегда знала, что из тебя получится что-то стоящее.
– А ты? – начал было он, и настроение у меня тут же упало.
Надо же, а как хорошо было сидеть тут, в тепле, пить кофе и разговаривать. Впервые за долгое время туго скрученная пружина внутри меня не то чтобы распрямилась, но чуть ослабла.
Стало чуть легче дышать, ужасные воспоминания слегка подернулись дымкой, в ушах перестали звучать крики мужа, перед глазами не стояло его лицо, искаженное злобой и ненавистью.
Бывшего мужа, тотчас поправила я себя. Точнее, официально пока не бывшего. Только об этом лучше не думать. А пока отговориться занятостью и недостатком времени и поскорее уйти.
Положение спасла Маруся. Она положила голову Бобрику на колени с намерением выпросить кусок ветчины, от моей булочки ей не было никакой пользы.
– Ох ты, моя хорошая! – расчувствовался Мишка.
– Ей нельзя ветчины! – тут же спохватилась я. – Сыру можешь дать, только маленький кусочек.
– Маруся… – умилился он, слыша чавканье под столом. – А полное имя как?
– Ты не поверишь, – вздохнула я. – Марсельеза! Она породистая очень, с таким именем ее и купили.
– Как? Марсельеза? – Мишка захохотал и тут же запел на мотив «Марсельезы»:
– Отречемся от старого ми-и-ра, отряхнем его прах с наших ног!
– Мишка, не надо! – взмолилась я. – Прекрати сейчас же! Это плохо кончится!
Но он меня не слышал и самозабвенно выводил:
– Нам не нужно златого куми-и-ра, ненавистен нам ца-арский черто-ог!
Надо же, слова какие-то знает…
– Мы пойдем по следам наших братьев…
И вот тут началось. Маруся, прожевав сыр, вылезла из-под стола, села, аккуратно расположив лапы и… завыла. Я-то знала, что это она так подпевает своей любимой песне, но непосвященным людям эти звуки слышались воем.
– Что это с ней? – подбежала Лариса.
– Это она так поет, – обреченно объяснила я.
– Так, замолчали оба! – приказала она, мигом уразумев ситуацию. – У меня все посетители разбегутся!
И то верно, заглянули в кафе две интеллигентные пожилые дамы, но, увидев самозабвенно завывающую Марусю, решили не рисковать и ушли.
Ларису эти двое послушались,
– Она всегда подпевает, когда «Марсельезу» поют, привыкла уже, потому что люди как узнают ее полное имя – так сразу петь начинают, – объяснила я. – Кстати, Мишка, откуда у тебя такой текст? Обычно по-французски поют или просто ла-ла-ла.
– А это мне бабушка в детстве вместо колыбельной пела, – ухмыльнулся он.
Внимая строгому взгляду Ларисы, мы решили уйти, а то и правда у нее неприятности будут.
– Слушай… – заговорил Мишка, когда мы шли по дороге к моему дому, – ты не думай, что я в душу лезу, но один вопрос все же задам. Ты за эти годы кисть в руках вообще не держала?
– Так получилось… – голос мой против воли дрогнул, – как переехала от родителей, так и забросила все. Как-то не до того было, работа, потом… потом совсем другая жизнь была…
– Жаль… – протянул Михаил, – помню я твои работы, что-то в них было такое… стоящее. В общем, слушай, тут такое дело… Есть такая Милана Вуячич, ты ее не помнишь, она школу нашу окончила за пять лет до нас?
– Да откуда же я ее помнить могу… хотя… вроде бы фамилия знакомая…
– Не важно. В общем, у нее своя художественная галерея тут неподалеку. Так, небольшая, но такое место хорошее, в общем, по старой памяти она нас привечает, работы наши берет, персональную выставку мне обещала. Но вот через неделю как раз у нее выставка открывается «Город позавчера».
– Это что за название? – усмехнулась я.
– В том смысле, что работы молодых художников, сделанные лет двадцать или двадцать пять назад.
– Ну а я-то тут при чем? – Я пожала плечами.
– А при том, что ты как раз столько лет назад школу нашу окончила. И помню я твои работы, особенно один дом старый, который вон там находился. – Мишка махнул рукой в сторону.
– Да? Неужели помнишь? – оживилась я. – А что там теперь, стоит дом еще?
– Да о чем ты говоришь? Его лет пятнадцать назад окончательно расселили, потом его бомжи заняли, вскоре их полиция выгнала, заварили все двери, окна забили наглухо, и поселились там одни крысы. Причем такие крупные – мама не горюй! Люди из окрестных домов жаловались, что ходят они вокруг дома прямо стадами, ночью мимо пройти страшно. Кошки бездомные куда-то все подевались, и вроде бы даже собачки маленькие стали пропадать.
– Ужас какой!
– Угу, потом крыс не то потравили, не то они сами ушли на новое местожительство, а потом уже дом бульдозерами разломали, все место расчистили и на том месте сделали рынок. То есть поставили несколько павильонов, ерундой разной торгуют.
– Жалко, дом такой замечательный был.
– Вот и я о том же! А ты его все рисовала, так неужели ничего не сохранилось?
– Да я не знаю… Может быть, где-то валяется…
– Брось, я-то знаю, что твой отец не мог твои работы выбросить! Он в этом понимал…