Шестнадцать карт (роман шестнадцати авторов)
Шрифт:
— Я окей! — попытался я улыбнуться. Но когда голова раскалывается — улыбка дается с трудом.
Блондинка в ответ тоже улыбнулась.
Телефон. Сумка. Я огляделся — ничего не было. Стал прикидывать, что пропало: ключи, кошелек, обратный билет, паспорт… Или паспорт я все-таки догадался сунуть во внутренний карман? Дрожащими руками обшарил промокшую куртку, потом брюки, потом, в тщетной надежде, даже нагрудный кармашек рубашки. Ничего. Даже двадцать рублей, отложенные на проезд, чтобы далеко за ними не лазить, — и те утащили.
— Черт! — выругался я.
Что
Без денег, без документов в Москве! Шикарно!
— Missing something [13] ?
По интонации я понял, что она спрашивает, но что… Гудящая голова отказывалась соображать на двух языках.
Я выразительно посмотрел на иностранку. Встал.
— Что-то пропало, — вдруг заговорила она на русском. Ломаном, с акцентом, но на русском.
— Все, — кивнул я. И для убедительности хлопнул себя по карманам.
13
Чего-то не хватает? (англ.)
И тут заметил под ногами карту. Ту самую, нерадивого студента. Нагнулся. Поднял.
— Are you…? [14] — снова начала она, тут же смутилась и переспросила: — Твое?
— Угу, — я сунул карту во внутренний карман. Бесполезный клочок бумаги — единственное, что у меня осталось. — Спасибо! — кивнул я блондинке и побрел.
Куда? Зачем?
Но если шагаешь — легче думается. В голове начинает проясняться. На вопрос, что мы имеем, ответить оказалось проще всего — ничего. Над вопросами “что делать?”, “куда идти?” стоило подумать. Можно было взять у неравнодушной блондинки телефон и попробовать позвонить жене. Но она, кажется, туристка. Разорять гостей столицы…
14
Вы… (англ.)
Я обернулся. Блондинка все еще оставалась на месте, словно чего-то ждала. Заметив, что я остановился, она нерешительно шагнула в мою сторону. Я пошел навстречу.
— Я хотела просить… — начала она. — Спросить… Ав-то-во?
— Что?
— Ав-то-во?
— Ав-то-во?
— Метро, — пояснила она.
— Ну? — Метро “Автово” я знал очень даже хорошо. Я живу в паре остановок от него. Но зачем оно ей здесь, в Москве?
— Где?
— В Питере.
Блондинка как-то странно на меня посмотрела. Я на всякий случай исправился:
— В Санкт-Петербурге есть такое метро.
Блондинка согласно кивнула, а потом вдруг снова спросила:
— Где?
Блондинка же…
— Город Санкт-Петербург, северная, или культурная, столица России, северо-запад, — я осмотрел двор, пытаясь сориентироваться в географическом направлении. Понял, что в окружении совершенно одинаковых, безликих домов это тяжело, и махнул наугад. — Там. Там северо-запад, там метро.
— Спасибо, — обрадовалась интуристка.
Нет, я, конечно, все понимаю… Но она что, в Питер пешком собралась? Или она решила, что я ей направление к метро указал? И телефон! Мне же надо позвонить!
— Стойте! — я быстро ее догнал. — Подождите. “Автово” в Петербурге.
Она на меня как-то испуганно посмотрела.
— В Петербурге. А мы в Москве! Чтобы вам попасть в “Автово”, надо сначала сесть на поезд. Потом от Московского вокзала по прямой. Красная ветка. И еще, вы мне случайно телефончик не дадите, позвонить?
Я не понял, что я такого сказал и почему мои слова вызвали у нее такой ужас. Но надо отдать ей должное, голос у нее был ровный и спокойный:
— Вам точно хорошо? Врач? Помощь?
— Да окей я, окей. Вы просто решили, что я показал, как к метро идти, а я махнул просто так.
— Метро не там?
— Нет, я же говорю. Поезд. Чух-чух! Вокзал. Красная ветка.
Она отшатнулась от меня, как от ненормального. Из-за дома вывернула бабка с собакой. Блондинка кинулась к ней. Опять стала спрашивать об “Автово”. К моему удивлению, бабка от нее не отмахнулась и даже, кажется, не удивилась вопросу иностранки. Я услышал, как она говорит:
— Сейчас вот как за дом повернешь, налево. Там через двор. Выйдешь на площадь, где автобусы. Проходишь снова во дворы, а там через калитку.
Мир сошел с ума? Бабка рехнулась? Какая калитка? Или в Москве появилась такая же станция метро, как и в Питере?
Я тоже поспешил к старушке. В голове у меня вертелся всего один вопрос. Я не знал, стоит ли его задавать. Не посчитают ли меня сумасшедшим.
— Извините, — надо быть вежливым, а особенно когда задаешь странные вопросы. — А это какой город?
Мне кажется, что бабка бы меньше удивилась, спроси я, какой сейчас год на дворе и давно ли закончилось татаро-монгольское иго, например.
— Ленинград, сынок, Ленинград, — она посмотрела на меня с сочувствием, от которого стало неловко.
Я не поверил своим ушам! На всякий случай переспросил:
— Питер?
— Питер, Питер, — кивнула старушка и поторопила собачку: — Идем, Жужа!
Жужа засеменила за хозяйкой. А я так и остался стоять, переваривая информацию.
Я хорошо помню, что уехал в Москву. “Баррикадная”. Багров. Карта. Странные звонки редактора и картографа. Удар… А что потом? Безумный трип, который оказался плодом поврежденного разума. Или?
Карта!
Все началось из-за нее!
Я торопливо вытащил из кармана кусок бумаги. Развернул. Теперь я не верил собственным глазам!
Карты не было! На старой, пожелтевшей от времени бумаге стояла точка. Большая, жирная точка. По низу листа мелкими буквами бежала строка. Я присмотрелся. Чернила: “Земля — всего лишь точка на карте…”
Точка!
Я еще раз взглянул на лист, который когда-то был картой. Был! В этом я уверен. Поднял его на свет и увидел, как проявляются странные водяные знаки. Какой-то герб и надпись на английском “Argleton”.