Схрон. Дневник выживальщика. Книга 7. Underground
Шрифт:
Надо бы записать эту мысль для своей книги, но в очередной раз стало лень. Все силы отняла очередная долгая вылазка. Возможно, если бы я не был постоянно занят выживанием, то давно бы уже написал эту историю? Тем более, космическая плюшечка, выкуренная несколько минут назад взрывала мой разум бесчисленными креативными идеями.
Сколько можно сидеть в этой дыре? Конечно, я в своей стихии, все в кайф, но моя цель нисколько не приближается, а убегает все дальше, как галактики в расширяющейся Вселенной. Надо выбираться из этой зоны стопудового поражения и строить новый
Я заглублю его метров на сто в скальную породу, сделаю лифт. Естественно, там будет все необходимое. Оранжерея – без вопросов. Овощи, фрукты, витамины для моего будущего потомства. И неиссякаемый источник энергии. Гидроэлектростанция. По любому, там будет подземная река.
Погруженный в раздумья, я принялся пожирать бифштекс. Обязательно в Схроне 2.0 сделаю кинозал с ахуенной акустикой. Там же можно будет шпилить в компьютерные игры. А также тренажерный зал. Бассейн. Сауна. Что там еще? Ну… оружейный зал и склад продовольствия на пару столетий минимум – это само собой. А вылазки на поверхность нужно свести к минимуму. Ничего в них хорошего нет. Чисто ради оценки обстановки.
Вот только вопрос: одну Лену взять к себе для воспроизводства человечества или лучше несколько разных телок? Для генетического разнообразия по-любасу нужно хотя бы пару десятков. Здоровых, спортивных, без вредных привычек, с модельной внешностью. Придется провести серьезный кастинг на эту почетную роль – жить со мной в бункере и воспроизводить маленьких, но суровых Саньков.
И, конечно, все упирается в бабки. Ладно, сейчас дохаваю и баиньки… Завтра придумаю что-нибудь дельное. А то совсем глаза слипаются…
Внезапно в дверь за моей спиной кто-то постучал.
– Кто там? – машинально спросил я.
– Как дела? – вопросом на вопрос ответил детский пацанский голос.
– Нормально… – Я начал оборачиваться.
Какого хрена? Что за пиздюк приперся в мое тайное убежище? А вдруг их несколько?
– Нормально – выживально! – дерзко выкрикнул тот же голос.
Моя рука потянулась к куртке, чтобы достать Glock. Сейчас я покажу этим засранцам, как лазать по чужим Схронам. Но, то ли от съеденного мяса, то ли от воздействия шишек, реакция моя замедлилась в сотни раз. Рука ползла и ползла к рукояти пистолета, бесконечно медленно, словно упоротая улитка на последнем издыхании.
Дверь слетела с петель от мощного удара. В комнату влетела толпа. Я заметил с пяток разъяренных мужиков, пару бешеных теток и неимоверное множество пацанов самого разного возраста.
– Хде-е-е-е?! – неистово верещал самый мелкий пиздюк, лет десяти. В побелевших его кулачках была здоровенная бита.
– Что «хде»? – не переставая тянуться к пистолету, спросил я.
– Хде, блеать, глова, сцуко?!!!!1
Заголосили остальные:
– Давай главу, афтар!
– Заебал, нахуй!
– Отписка, нах!
Неизвестные резко налетели со всех сторон. Кто-то набросил одеяло. Сыпались удары. Блять! Я брыкался и лягался, но выбраться не получалось. Как же больно! За что? Кто вы такие!?
Вдруг, так же резко, избиение прекратилось. Я сорвал одеяло, перекатом метнулся к куртке, выхватил Glock и… палец в последний момент замер на спусковом крючке. В комнате никого не было. Только перевернутая горелка со сковородкой, опрокинутая раскладушка. Дверь на месте. Заперта, как и положено.
Пистолет в руке задрожал, я опустился прямо на пол и вытер со лба липкую испарину. Что это за хуйня сейчас была? Приглючило что ли? Взгляд мой упал на открытый чемодан, полный шишек. Да, по ходу, надо завязывать шабить каждый день эту жесть…
Все так же дрожащими пальцами я вынул магазин, выдавил скользкие патроны и спрятал по разным углам. На всякий случай. Решительно захлопнув чертов чемодан, я вздрогнул от неожиданной мысли. Вот же мой билет в счастливое постапокалиптическое будущее! Нейронные цепи сошлись, наконец, в нужной последовательности. У меня же есть стопудовый покупатель на это добро, настоящий, сука, ценитель качественного стаффа. Дима-травник, он же Спаун, он же Белый, мать его Брахма – будущий повелитель веганов и сыроедов!
Почему я сразу не догадался это сделать? Видимо, пережитый стресс заставил закапсулироваться в примитивном выживании. А нужно мыслить шире, глобальнее!
Полный радостных предчувствий, я еще долго ворочался на раскладушке, придумывая все новые и новые улучшения и фишки для нового Схрона. И, конечно, проводя мысленный отбор женских кандидатур для размножения.
***
Утром следующего дня, доев остатки собачатины, я быстро собрался. Раскладушку решил не тащить – это глупо. Взял рюкзак. В нем: каримат, спальник, разобранный АК, кобура с револьвером, маскхалат и другие шмотки. Также прихватил светодиодную лампу, сделанную под старую керосинку, котелок, горелку.
Оделся легко – тактические боты, перчатки с обрезанными пальцами, термобелье, свитер, а поверх затертую горку серо-болотного цвета. Собрал и сунул в карман Glock.
Оглядел напоследок помещение. Эх, прощай, мой уютный мини-схрон! Спасибо тебе за то, что приютил в трудные времена. Сюда я больше не вернусь. Впереди – решительный рывок до Москвы.
***
На поверхность я выбрался в давно облюбованном местечке на безлюдном берегу Финского залива. Вытащив свои вещи, я прикрыл за собой крышку люка и осмотрелся. Довольно тепло и безветренно, лишь окрестности скрыты белесым туманом, через который едва проглядывались заводские трубы. Снег выдуло бушевавшими последний месяц ветрами. Обнажились покатые валуны, мусор, коряги.
Туман – это гуд. Значит меня не заметят случайные рыбаки. Обычно я пользовался этим люком затемно.
Присев на кучку плавника, я вытащил смартфон и попытался зайти на Guns точка ру, чтобы написать сообщение Спауну. Пусть встречает ценный груз. Но, как назло, пароль от моего аккаунта начисто выветрился из головы. Бля… можно же написать ему вконтакте! Логин и пароль там намертво впечатаны в извилины моего мозга. Я перешел на сайт вбил в оба окошка буквы и цифры и… в последний момент палец застыл в миллиметре от кнопки «войти».