Сказки мёртвого мира. Тсс…

Вонсаровский Денис

Взять пса с собой я точно не могу, потому что рано или поздно кто-нибудь

убьёт либо его, либо нас обоих из-за него – и скорее всего, рано, а не поздно. Я оглядываюсь по сторонам, подхожу к куче мусора и берусь в ней за гнилую рубаху. Я тяну рукав на себя, но куча не хочет со мной делиться и трещит своими недрами, поглотившими второй рукав. Пёс с интересом наблюдает за нашей борьбой. Я пытаюсь приложить больше сил, но не очень-то получается из-за голода и усталости. Куча тоже не собирается сдаваться. И тут происходит неожиданное: пёс крепко берётся зубами за рукав и тянет вместе со мной. Это, конечно, не помогает делу, зато помогает мне: теперь я действую не только с натугой, но и с улыбкой. Куча издаёт отчаянный треск – и в руке у меня остаётся склизкий обрывок в выцветшую клетку. Я сминаю его в комок, трясу им перед довольно облизывающейся усатой мордой и бросаю в чёрную дырку под домом, надеясь, что пёс кинется за этой нехитрой приманкой. Но он спокойно наблюдает за моими действиями и щурит глаз: нашёл дурака! Кажется, я начинаю понимать, благодаря чему он до сих пор жив.

Конец ознакомительного фрагмента.