Скверная жизнь дракона. Книга третья
Шрифт:
— Да.
— Так забери её. Уж лучше ты, чем эти отступники.
— О ком ты сейчас говоришь? Об орках?
— Забери меня, великий Таксатон, — запричитал несчастный. — Возвысь мою душу на линию твоих глаз и позволь увидеть мудрость мира, доступную тебе. Забери меня, великий Таксатон. Возвысь мою…
— Я вопрос тебе задал! — я постарался вырвать мужика из пучин религиозного бреда.
— Убей меня!
— Ты хочешь умереть?
— А по мне не видно? — от накатившей злости в его левом глазу лопнул сосуд, постепенно
— Тогда ответь на мои вопросы, и я убью тебя.
— Что?
— Что слышал. Ты всё равно умрёшь, ибо вас двоих бросили ко мне лишь затем, чтобы я вас сожрал. Как и всех тех, кого бросили до этого.
— Бросили? До этого?
Мужика охватило какое-то безумие, он попытался встать, опираясь на изломанные руки, но порция жуткой боли не позволила этого сделать. Он упал обратно и глубоко задышал, успокаиваясь и приходя в чувства.
— Шарана? Шарана Налиакта! Девушка, тоже из Нутонов. Такая же, как и я, — мужик наклонил голову, прижав ухо к плечу и с мольбой в глазах посмотрел на меня. — Она была… Тут, была?
— Ты хоть понимаешь, что за последние сорок дней кого тут только не было.
— Кристалл, да. Имя, узнать кристаллом… Карие глаза и родинка. Родинка! На правой щеке! Как солнце, круглая и с лучами. Шарана!
— Родинка? — я попытался припомнить лица всех, кого сожрал. — Да, она была здесь. Одной из первых, сорок дней назад.
Мужика затрясло от злости. Он стал медленно подниматься, не обращать внимания на боль.
— Её убили орки, — стоило ему усылать это, как он обмяк как тряпка. — Она твоя знакомая?
— Она, моя невеста, — произнёс мужик отрешённым голосом. — Была невестой.
— Оригинальная идея, вместо медового месяца отправиться к оркам.
— Мы авантюристы. Был охранённый контракт. Караван шёл к Воробьям и обратно. Кто знал, что они отступников укрывают.
— Отступники? Ты о ком сейчас? — понятно дело, что он говорит про соседнее племя Воробья.
— Мне не до шуток, дракон. Или ты разве не знаешь, где находишься? — со злостью проговорил мужик, а в его глаза вспыхнули яростью.
— Я даже выйти отсюда не могу. Я соболезную твоей утрате, но…
— Ты? Соболезнуешь? Да разве подобные тебе способны на такое?
— Ты говоришь с одним мной. Я не знаю, при чём тут другие…
— Не знаешь? — гнев распирал мужика. — Ты, не знаешь о зелёном поветрии? О вихре света? О Куатае?!
— Это кто вообще?
— Хватит издеваться, убей меня!
Человек оборвал канал мыслеречи и запричитал непонятную тарабарщину на своём языке. Я попытался пробиться ему в сознание, но наткнулся на какую-то стену. Мужик всё причитал и причитал, пока постепенно не успокоился. С каждым вдохом над его лицом проявлялось облачко пара, а сам он иногда вздрагивал от холода.
— Успокоился?
— Убей меня.
— Убью, но сначала ты ответишь на вопросы.
— Ты издеваешься?
— Ты как предпочитаешь сдохнуть: от мороза, побоев или от меня?
Человек молчал. Он долго смотрел на меня полным ненависти взглядом, но сдался и тяжело вздохнул.
— Говори.
— Зелёное поветрие, вихрь света, Куатая: что это такое? Что это означает?
— Ты издеваешься? Ты издевавшееся?! — повторяя вопросы, человек практически кричал.
— Нет, я…
— Я умереть хочу не от тупых вопросов, тварь крылатая! Прошу, будь ты хоть немного человечен!
Я поспешил успокоить бедолагу, а то его уже трясло от злости. Того и гляди разговаривать откажется. И тогда его пытать? Я разумных убивал, ел, но ещё не пытал, но учитывая наклонную дорожку, по которой катится моя жизнь — у меня все шансы прийти и к этому.
— Где мы?
— Что зна…
— Я знаю, что мы в племени ороков, поклоняющихся Синему Аисту. Конкретно где? Местность, ориентиры, определение по звёздам. Где мы сейчас?
— Ты не знаешь? Как это…
— Ты попросил не спрашивать про Куатаю, а задавать другие вопросы. И на них ты не хочешь отвечать? Мне нужно понять, где я, и это один из вопросов.
— Мы в ста километрах от Поля Слёз. Знаешь, где это? — ехидно спросил тот.
Я открыл лог-файл и перешёл во вкладку с картой. Сто километров. Это цифра не укладывалась в голове. В моём нынешнем состоянии лететь неделю только до этого чёртового Поля Слёз, а потом ещё до дома… Но это ничего не значит, главное — улететь отсюда, а там уж разберусь.
— Знаю. Ты знаешь огромную гору, что далеко на юге от Поля Слёз?
— Хавргартор?
— Она самая. От Поля Слёз до этой горы каньон проходит.
— Да, на картах видел его. Что с ним?
— С ним? С ним всё в порядке. Я… — я попытался подобрать слова, но мысли путались, а горло сжимала подступившая горечь. — До тебя доходили слухи о тех местах?
— Какие слухи? Там ничего нет, кроме этого каньона, гор и скверного леса.
— Меньше года назад в тех краях должна была пройти битва.
— Чья битва? — даже близость смерти не смогла заглушить такую черту характера, как любопытство.
— Раз ты спрашиваешь, значит ничего не слышал.
— Да что там вообще можно услышать? От Поля Слёз до ближайшей деревни недели пути.
— Это я и так знаю, — я призадумался о следующем вопросе. — Ты говорил, что орки отступники…
— Ты издеваешься? Ты и этого не знаешь?
— Ещё раз перебьёшь и можешь попрощаться с быстрой смертью, — мужик замолчал и громко сглотнул. — Ты говорил, что орки — отступники. У меня для этого слова другой смысл, чем можешь ты вообразить. Что это значит? И как ты понял, что они отступники?
— Как я понял? — взревел человек. — Как я понял? То есть меня тебе недостаточно, чтобы понять? Меня, Шараны, Тонала? — он опустил голову и затылком ударил о живот трупа.