Слепая надежда
Шрифт:
— Если вы что-то знаете... — начинаю, почему бы не объяснить прямо? К чему эти иносказания, зачем напускать лишний туман?!
— Не знаю, — вздыхает Мирий. — Только ощущаю.
— У меня еще один вопрос, эр. Змея Ивена...
— Связана с его откатами, — соглашается Мирий. — И с защитой императора.
— То есть ее укус...
— ... смерть для того, кто приблизится к императору.
— А мне... чего ждать? — едва ли чего хорошего. И странный след от зубов, что видела Лия...
—
Вспоминаю «Строй», неожиданный удар — значит, вот как яд действует? Ослабляет в необходимый момент?
— И... что я могу сделать?
— Найти то, что сильнее, — пожимает плечами старик.
Моя Тень, выходит, не сильнее? Знать бы, где искать. И как.
— Готов принять решение? — отрывает от раздумий верховный.
— Мы не можем просчитать, как изменится ее аура во время беременности. Я не хотел бы нести ответственность за такое решение.
— Ответственность все равно на тебе.
— Значит, я против. Возможно, попросил бы отсрочки принятия этой метки. Хотя бы до еще одного проявления реакции шаматри.
— Твое право, — соглашается эр.
Поднимаюсь, прощаюсь. Пусть лучше это будет прямой приказ императора, которого невозможно ослушаться, вместе с очередным выговором за своеволие, чем моя ответственность.
По-моему, Мирий улыбается.
Ноэлия
Кажется, будто едва успела прилечь, как кто-то прикасается к плечу.
— Спать хочу, — отмахиваюсь.
Ладонь ведет по руке, гладит кожу, забирается под сорочку, навевая воспоминания о ночи, проведенной в омаа. Улыбаюсь сквозь сон.
— Дарсаль? — спрашиваю.
— Хм, вижу, меня здесь не особенно ждут, — звучит совсем иной голос, отдавая металлическими нотками, заставляет резко проснуться, раскрыть глаза и едва не подскочить в кровати.
— Иллариандр? — бормочу, чуть не спрашиваю, что он тут делает. Впрочем, бросаю взгляд в окно — день уже в разгаре, даже солнце изволило выглянуть из-за осенних туч.
— Расстроена?
— Ну что ты. Просто... читала долго, — ох, голос какой охрипший с непривычки!
Иллариандр наклоняется, а я только и могу думать о возвращении в свой чудесный сон. Ну и слабо о том, что, может, нужно зубы почистить?
Иллариандр целует в щеку, вызывая неожиданное глухое раздражение. Хоть бы никто из Слепых не увидел!
— Ты в брюках очень соблазнительна, — шепчет вроде даже заигрывающе.
— Я так спать хочу, — вяло протестую. — Не думала, что ты с утра придешь. Может... позже?
— Могла бы и подумать! Раз вчера не получилось, а сегодня вечером свадьба Хармаса.
— Мог бы и предупредить.
— Ноэлия, — не припомню, чтобы муж со мной таким тоном разговаривал. Холодный, чужой, пугающий. — Ты должна меня ждать всегда. Если ночные чтения мешают, значит, не читай. Забеременеть — твоя главная задача. Не выучить законы. Не перебить своему Стражу ночной поход по шлюхам. Не вникнуть в обязанности моих придворных. Не ввести новую моду.
— А что я могу для себя? — не выдерживаю. Я ведь императрица, а не инкубатор, как выразилась Алма!
— О своих желаниях ты должна думать во вторую очередь. А в первую — о том, когда я к тебе приду и чем сможешь меня порадовать. И всегда быть готовой к этому.
— Но... — начинаю, так и тянет сказать, что не хочу я его ничем радовать! Да не решаюсь, бросаю взгляд на дверь, почему-то надеясь, что появится Дарсаль, оттащит от меня императора... Не появится, конечно. Наверное, я все еще во власти ночных фантазий.
— А если ничем не можешь, — ледяной голос, стальной взгляд, забиться бы куда-нибудь, чтобы не видеть. Давно мне не бывало так страшно. Нависает надо мной, пугая до одури. — Значит, просто ложишься в кровать, раздвигаешь ноги и ждешь.
Задыхаюсь от смущения и возмущения, Иллариандр отбрасывает одеяло. Почти машинально упираюсь руками в его грудь.
— Ты поняла меня? — голос заставляет вздрогнуть, вспомнить, что здесь я в его власти и защиты ждать неоткуда. Даже Дарсаль ничего не сможет против повеления императора.
— Можно... я хотя бы умоюсь? — прошу.
— Потом умоешься. И смазывать я больше не буду, — достает из кармана коробочку, бросает на мой живот. — Хочешь — сама смазывай, это ты вечно сухая, как пустыня вокруг Астара.
— Иллариандр... что с тобой? — ощущаю, как на глаза набегают слезы. До сих пор он всегда был... ну не нежен и заботлив, но по крайней мере, не груб.
— Сначала ты сияешь от счастья, что я не приду, потом пытаешься отмахнуться от главного долга. Я должен радоваться?
Боже мой, он знает! Хочу оправдаться, сказать, что просто не успела проснуться, или даже извиниться, потому что снова с головой накрывает страх — а что будет за это Дарсалю? А вдруг его отберут, а вдруг нам запретят хотя бы читать вместе? А потом в памяти проявляются слова Иллариандра... о чем это он, какой ночной поход?!
Сердце сжимается, глаза все сильнее щиплет слезами. Закусываю губу. Муж скидывает не то халат, не то какой-то особый придворный плащ, под ним ничего. Подготовился, твою бестию!