Смертельный аромат № 5
Шрифт:
Дмитрия опять заколотило, и он снова влил в себя виски. Вкуса напитка не чувствовалось совершенно. Однако колючая холодная дрожь чуть унялась, затаилась.
В конце концов, хотелось лишь одного – вернуться к себе. Но тут началось такое… Лучше бы не возвращался.
«В моей жизни бывало всякое, – подумал Дмитрий, вытирая ладонью выступившую на лбу испарину. Волосы стали совсем мокрыми. – Но чтобы вот так невыносимо… Беспомощность. Безысходность. И неделя, как назло, вся набита мероприятиями под завязку. И везде нужно быть. Лучше бы я
Ему сделалось жарко. Так жарко – просто не вынести. Он отбросил одеяло, щелкнул пультом кондиционера, подставил мокрое лицо холодным струйкам воздуха.
Когда бьешь ты – оно только по кайфу. За дело. Но когда бьют тебя…
– Эта сучка мне за все ответит, – пробормотал Дмитрий. – Быстро она сообразила, ничего не скажешь. На нее это похоже. Такая вся с виду деловая и правильная. Но я-то знаю – Ирка умеет быть твердой. Жестокой. Что ж, она свое получит. Допрыгалась. Такое не прощается. И этой суке небо с овчинку покажется. Обещаю. Гарантирую. Какая же Ира все-таки сука…
5
Шашлык в кафе Саида хороший, сочный. Правильный, в общем, шашлык.
Марат Кудряшов с наслаждением отправил в рот последний кусок мяса. Собрал с тарелки кусочком лаваша остатки соуса, прожевал веточку кинзы.
– Нет, спасибо, сыт! – ответил он на вопросительный взгляд официантки. – Две порции умял, сейчас лопну.
«А официанточка ничего, такая стройненькая. Черненькая, конечно, как и все, кто в этом кафе работают. Жаль, с такой не побалуешь. Калым отцу, затем ЗАГС, и лишь потом… – невесело думал Марат. – Эх, никакой личной жизни с этой работой. Какая жена! С девушкой некогда познакомиться. Уже, блин, забыл, какие они, девчонки. Хорошо хоть, что Саида встретил. А то бы ползал до сих пор по этим мастерским. Теперь Саид все разведывает. И кормит от пуза, как хорошо-то, когда поешь по-человечески».
…Полученное после убийства Светланы Никодимовой поручение Тимофея Аркадьевича Ковалева заключалось в следующем: проверить все мастерские, принадлежащие «лицам кавказской национальности». Выяснить, был ли заказ в последние дни на ремонт крыла молочно-белой «семерки».
– Фоторобот мы составили, но надежды на него мало. Нечего ждать, не доставят нам его тепленьким. По фотороботам редко когда опознают. Искать надо этого кавказца. Я так думаю, они же со своими земляками предпочитают дело иметь, – рассуждал Ковалев, черный от бессонной ночи. – Дружат, женятся. Да и машины, скорее всего, ремонтируют.
Марат приуныл и попытался от поручения отвертеться:
– Пустое это, Тимофей Аркадьевич. Да чтобы они своих заложили? Никогда в жизни. И потом, далась вам эта мастерская. Может, убийца сам машину закрасил. А в автосервис не гонял.
– Свидетель говорит, что кузовные работы выполнены очень хорошо – это раз. Во-вторых, ты мастерские обойди, а вот если ничего не нароешь – тогда придумаем еще что-нибудь.
– Этих мастерских в Москве сотни!
Ковалев
– Марат, это твоя работа!
«Это моя работа, – твердил он себе, обходя сервисы из списка пугающей длины. – Это моя работа! Главное, не думать, что все это, скорее всего, напрасно. Владельцем мастерской вполне может числиться русский, а всем распоряжаться кавказец. Мало ли, как там у них сложилось. Могли и не переоформлять, к примеру. А мы же лишь по восточным фамилиям ориентировались».
В большинстве мест Марата Кудряшова, конечно же, посылали. В далеко не парламентских выражениях. Ну да этим ему настроение не испортишь. Сам умеет охарактеризовать по матери…
Кое-где показывали журнал заказов. Удалось даже установить несколько «семерок» с подбитыми крыльями. Но пока проверявшие тачки опера успехом на этом поприще похвастать не могли. Приходилось снова и снова требовать, настаивать, задавать вопросы. Списку ни конца ни края не предвиделось.
Марат привычно переругивался с очередным владельцем мастерской. В его черных глазах читалось: готов пойти на контакт, и, может быть, даже есть что рассказать. Но намекал, хитрюга. Жизнь дорожает, денег много не бывает. Или просто «обуть» на бабки хотел.
– Марат! Дорогой! Кого я вижу!
Кто-то хлопнул Кудряшова по плечу, и он обернулся.
Саид! Два года в одной казарме на соседних койках спали!
После воспоминаний о зловредном старшине и обмене последними новостями, Саид пообещал:
– Машину твою отремонтируют в лучшем виде! Конфетка будет, а не машина. И денег не возьмут. Мой друг – друг хозяина.
Марат вздохнул. Стыдно и признаться: он до сих пор на своих двоих. А за бывшего сослуживца порадовался. Отличная «Вольво», новехонькая, аж сверкает на солнце. И двигатель – двухлитровик. Такую поди прокорми. Значит, устроился Саид неплохо. Завоевал свое место под московским солнцем.
– Я здесь по долгу службы, – признался оперативник. – Задание – хуже не придумаешь.
Саид рассмеялся:
– Поехали, дорогой. Отдыхать в моем кафе будешь. Все выясню. Найдем мы твою машину. Не переживай, обязательно найдем.
Отдыхать в кафе Саида было вкусно и питательно. Правда, Марат уже начинал волноваться. Шашлык Ковалеву на стол не положишь. Результаты нужны. А их нет. Уже третий день он от пуза лопает в этом кафе, а Саид вечером, располагаясь за столом, на все вопросы отвечает:
– Не торопись, дорогой. Отдыхай, ешь, пей, все, что душа твоя пожелает!
…Восток – дело тонкое. Традиции у этих народов специфические, но если их не уважать – смертельно обидятся.
Вот почему, когда Саид наконец появился в кафе, Марат терпеливо отвечал на его вопросы.
– Со стариками моими все в порядке. Не болеют, работают.
– Пусть живут сто лет! – цокал языком Саид, поднимая бокал вина. – За их здоровье!
– На работе тоже все хорошо. Сегодня никого вроде пока не убили. Это радует.