Smoking gun
Шрифт:
Уже не ощущая холода, Вайолет быстро стянула ветровку. Юноша принял мокрую вещь и, отвернувшись, подождал пока та не снимет последний слой одежды. В его кардигане действительно было тепло. Ткань была не грубой, как ей всегда представлялась мужская одежда, а приятной, даже мягкой. Вещь пахла парфюмом с нотками дерева и старыми книгами.
– Все, - облизнула губы та, пряча улыбку, не желая показывать юноше, что вся ситуация каким-то образом доставляет ей удовольствие.
– Где ты живешь? Я провожу тебя.
– Нет! – снова быстро. Слишком быстро, Вайолет! – Не
– А как ты тогда отдашь мне свитер? – улыбнулся юноша.
– И то верно… - девушка затопталась на месте, запахивая кофту, прижимая ткань ближе к телу. – Вон тот маяк, - кивнула головой та.
– Да ладно? – искренне удивился парень.
– Что?
Тот покачал головой.
– Нет, это я так… просто хороший выбор. Пойдем, ты дрожишь.
– Оу… я и не чувствую уже… - поджала губы та, глядя на свои околевшие конечности.
========== Chapter II ==========
Прижимая к себе промокшие вещи и чувствуя едва заметный зуд в ладонях от падения на подводные камни, Вайолет вышагивала вдоль берега за юношей, смешно хлюпая водой в кедах. От этого звука хотелось смеяться, Вайолет сжимала губы как могла, лишь бы сдерживать себя, решив, что хватит с нее странностей на сегодня, не хватало еще хихикать как дурочка без адекватной причины.
– Ноги еще функционируют? – заговорил юноша, слегка обгоняя, оборачиваясь и шагая задом.
– Я не слышала, чтобы от простого купания в воде какие-то конечности переставали работать, - огрызнулась девушка, мысленно уже коря себя за такое поведение. Но… что поделать? Словесному потоку и импульсивности характера уже был дан зеленый свет. И никакие указатели и стоп-сигналы этого не остановят…
В конце концов, пока он говорил, а она отвечала, ее идиотское желание засмеяться отходило на второй план.
– А ты дерзкая, мне нравится, - улыбнулся юноша, но тут же продолжил, видя как девушка закатила глаза, уже желая чем-то ответить. – Просто я подумал, что такой холод для тебя непривычен. Вот и все. Никаких оскорбительных комментариев.
– Почему ты так подумал?
Блондин, цыкнув, щелкнул пальцами, устремив в ее сторону указательный палец.
– Ты нездешняя, так ведь?
Вайолет почувствовала легкий укол обиды, ощутив себя какой-то американской провинциалкой, приехавшей в большой город. В ее родном краю таких девиц можно было узнать без особого труда. Неужели и она теперь выглядит точно также? Бредя по гальке и не особо стараясь обходить стороной забегавшие на берег и просачивающиеся между разноразмерных камней пенистые волны, Вайолет потупила взор, крепче сжимая вещи, сгорая от стыда и неловкости ситуации и уже мечтая поскорее добраться до дома, чтобы вернуть эту треклятую кофту и распрощаться с юношей навсегда.
Но действительно ли она этого хотела?
– Ты говоришь не на ирландском, у тебя также нет акцента, - поспешил прояснить причину своей догадки юноша, видя замешательство девушки. – И еще на тебе конверсы.
Вайолет подняла взгляд. Блондин добродушно улыбался.
– Что, здесь кеды не в почете? – спросила та, улыбаясь от какого-то неясного восторга. Он смотрел на нее
Блондин усмехнулся.
– Эта обувь не для дождливой погоды. Тебе нужно что-то более подходящее к нашему климату…
Вайолет закусила уголок губ, поглядев на свои грязные конверсы. Песок лип к коричневой ткани.
– Что ты советуешь?
– Водолазный костюм например, - пожал плечами парень, убрав руки в карманы джинсов, при этом кивнув в сторону океана. Оба тут же коротко рассмеялись. – Резиновые сапоги, - продолжил тот.
– Их будет достаточно. Так я хотя бы буду знать, что ты полностью не промокнешь при следующем падении в воду.
Вайолет улыбнулась. До маяка оставалось чуть меньше трети всего пути. Уже виднелась тропа, ведущая на склон. Возле воды бродили важные чайки которые, чуть заслышав приближение людей, взлетали, принимаясь плавно кружиться над синеющей гладью океана. У Вайолет стучали зубы. Грусть, ощущаемая девушкой, была списана на обиду за промокшую одежду. От настоящей причины она бежала как от огня…
– Так откуда ты? – прервал неловкое молчание юноша, хрустя камнями под подошвами тяжелых коричневых ботинок.
По его мнению, незнакомка выглядела… растерянной, словно была не в своей тарелке. Непривычное чувство для того, в чьем присутствии девушки обычно таяли, как кусочки масла на сковородке, но никак не стучали зубами от холода. Блондин чувствовал в этом свою вину, желая вытянуть из девушки хоть парочку слов, заставить ее не думать о промокшей одежде… заставить хоть как-то отвлечься…
– Нью-Йорк, - коротко отрезала девушка.
– О, столичная штучка, - улыбнулся юноша. Поймет шутку? Нет? Да? Скажи, что поняла! Не молчи!
Вайолет подняла на юношу взгляд, прищурившись. Уголки губ потянулись вверх.
– Ты любишь латте? А мне сказали капучино…
Юноша вскинул брови, глядя на девушку во все глаза. Бин-го!
– Постой-ка…
Вайолет начала смеяться.
– Ну ты же только что кинул цитатку из «Однажды в Ирландии»? Я лишь продолжила. Если нет, то извини, тогда это прозвучало довольно глупо…
Юноша остановился. Она что же это, шутит над ним? Отвечает его же оружием? Непривычное чувство. Теребя пальцами губы, блондин прятал улыбку, пятясь спиной и разглядывая девушку. Морской ветерок трепал ее светлые волосы, сияющие в лучах солнца, пробивавшихся сквозь пелену кучерявых серо-белых облаков, концы спадали темными мокрыми прядями на его кардиган, который был слишком велик для нее, собираясь в несколько раз на рукавах. Ноги дрожали, но, видимо, она сама этого уже не чувствовала. Ему хотелось дать ей тепло, взять на руки и донести, но он прекрасно понимал что она не позволит. Да и тот, с кем она живет, наверняка будет против. Юноша гадал, кто же ждет ее там, в маленьком домике? Наверняка семья небольшая, ведь комнат там раз-два и обчелся… а вдруг это вовсе не мама и папа, а молодой человек? Что если у нее есть парень? А заботит ли это его? Почему он вообще об этом думает?