Шрифт:
Глава 1
Где я?
Окидываю взглядом комнату, понимая, что никогда раньше тут не была. Куда мне до таких покоев? Все буквально блестит и переливается, как на экспозиции в каком-то музее. Подо мной — широченная мягкая кровать, в углу светится всеми возможными цветами новогодняя елка, рядом огромный шкаф, на котором висит костюм снегурочки.
Мой костюм!
В нем я была на том чертовом корпоративе.
Вот черт! Как же болит башка!
От
Зараза. Я ведь не пила. Ну, почти не пила. Бокал шампанского не в счет.
Пытаюсь сползти с кровати — она кажется прямо-таки космически огромной.
— Тут есть кто? — спрашиваю у пустоты.
Пустота, как и ожидалось, молчит.
Поднимаю взгляд, смотрю в зеркало на свое запухшее лицо, на длинные темные волосы, которым не помешала бы расческа. На белоснежный пеньюар. Откуда он взялся? Точно не мой. Только после этого додумываюсь подойти к окну и выглянуть на улицу.
Раздвигаю плотные шторы и солнце сильно бьет по глазам, вынуждая зажмуриться.
Так, я точно не сплю?
Внизу все похоже на двор имения какого-нибудь английского лорда. Аккуратно остриженные кустики и деревца, мощеные камнем аллейки, лавочки, какие-то статуи. Все покрыто мягким слоем пушистого блестящего снега.
Красивая картина. Только людей нет.
— Ау, тут есть кто?! — кричу еще громче.
Похоже, я и правда выпила лишнего. Никогда в жизни не напивалась. Даже на выпускном, даже в универе, когда сокурсники не раз и не два пытались меня напоить.
Да нет, не может быть.
Но тело ломит, голова болит…
Вот черт!
А сейчас могу находиться в каком-то отеле. И правда, похоже на отель.
Так, где мой телефон?
Вот же блин!
Я с разочарованием плюхаюсь обратно на кровать.
Оставила в машине перед корпоративом. Потому что в костюме не было карманов, а моя черная сумка ну никак не подходила к образу снегурочки.
Все напоминает то ли сон, то ли какой-то розыгрыш. Вот-вот откуда-то выпрыгнет телеведущий, скажет, что меня снимала скрытая камера и попросит передать привет зрителям.
Так, надо выбираться отсюда.
Другой одежды нет, потому набрасываю пальто снегурочки, нахожу на полу какие-то тапочки, и тут же слышу быстро приближающиеся шаги.
Пара секунд — и в комнату врывается смуглая женщина лет шестидесяти в униформе прислуги. Она что-то громко тараторит, я пытаюсь разобрать её слова, запоздало понимаю, что говорит она на незнакомом языке.
Испанский? Может, португальский?
Пока я соображаю, она куда-то убегает.
— Подождите!
Она тут же возвращается с подносом, на котором возвышается стакан оранжевого сока, снова продолжает тараторить.
— Я вас не понимаю, — говорю я, смотря ей в глаза.
— Вы-пьей-те, — произносит она по слогам с сильным акцентом.
— Где я? Как я тут оказалась?
— По-дожь-дьи-те, — отвечает она. — Вашь мужь сей-чяс вьер-нье-тся.
— Мой кто?
— Мужь, — отвечает она. — Вашь мужь.
После чего ставит поднос на столик, берет мою руку и тычет пальцем в обручальное кольцо на моем пальце.
Мужь. Вьер-нье-тся!
Какой еще, черт подери, муж! Откуда взялось это кольцо? Я не помню. Как его надевала, и еще вчера у меня не было не то, что мужа, но даже кандидата на эту роль! Нет, это все неправда. Или сон, или дурацкий розыгрыш.
— Извините, говорю женщине, выхожу из комнаты. За ним вижу две спускающиеся вниз лестницы с белоснежными перилами и огромную новогоднюю ёлку, сверкающую внизу.
Нужно как-то доехать домой. Только как, если у меня нет с собой денег, нет телефона, нормальной одежды, ничего нет? Но не оставаться же здесь! Нужно как-то объяснить этой женщине, что мне нужно домой.
Она тут же возникает рядом, смотрит мне в глаза, быстро тараторит на своем языке, иногда переходя на ломанный русский.
— Как мне отсюда уехать? — медленно спрашиваю её.
— Вашь мужь…
— Да нет у меня никакого мужа! Давайте уже, говорите, что все это розыгрыш, — я почти срываюсь на крик.
— Дожь-дьи-тьесь…
Достала!
Спускаюсь вниз по лестнице, надеясь, что рядом улица, а там обязательно будет какой-нибудь магазин и возможность позвонить.
— Вашь мужь! По-дьо-джьи-тье! — слышу со спины.
— Достала со своим мужем.
Направляюсь к первой же двери за елкой — большой, двустворчатой, выкрашенной в белый цвет, и она тут же сама распахивается передо мной. Встречаюсь взглядом со стоящим за ней мужчиной. Я его видела…
Совсем недавно. Лицо знакомое.
— Не успели пожениться, и уже достал? — говорит он, смотря мне в глаза.
Он высокий, широкоплечий, гладко выбрит, с сильным, волевым подбородком, темными, зачесанными назад волосами и голубыми глазами. Его возраст трудно определить — это может быть как чуть больше тридцати, так и слегка за пятьдесят.
А потом вспоминаю, где видела его.
Секс. Тот чертов секс с незнакомцем, так удачно подвернувшимся, когда так нужно было чье-то плечо. Оборотень. Блин, черт возьми! Он же оборотень!
Я смотрела в его глаза, понятия не имея что сказать, а он осматривал меня с легкой ухмылкой на лице.
— Как… Как я здесь оказалась? Почему? — сама не знаю, что сказать.
— С Новым годом, — поздравляет он. — Сегодня первое января.
— Это какая-то шутка?
— Нет, не шутка. И будь тише, пожалуйста. Моя дочь еще спит.
Что случилось? Когда? Почему? Какого черта? Мало что помню. Голова гудит так, что кажется, вот-вот расколется. Пытаюсь вспомнить вчерашний корпоратив. А может, позавчерашний…