Соцветие поэтов
Шрифт:
И Демона, что там парил.
Соприкоснувшись с ним впервые,
я потерял навек покой.
Скучны мне радости земные,
ведь оживает мир былой.
Так пусть ничто уж не печалит,
"Пускай шумит волна морей…"
Лишь бы всегда в душе журчали
его стихи в цепочке дней.
Мирра Лохвицкая
"В
избрала путь свой раз и навсегда.
Какая музыка в стихах ее звенела…
Как много сил и как она горда!
Под вечный лепет грёз влюбленности и страсти
так сладок будет нежный поцелуй.
От этой жизни, от ее бесстыдной власти,
я ухожу в кипенье жарких струй.
Изящный стих звучит легко и гармонично,
но скука жизни подарила грусть.
Как можно блеск живой оценивать критично…
Ее печаль запомню наизусть.
Осип Мандельштам
Тоска. Бессонница. И снова Мандельштам.
Его читать я мог бы бесконечно.
И радость, и печаль, и стон сердечный
живут в его стихах. Всё можно встретить там.
Что есть стихи? Всего забава для умов,
на гребне волн водовороты пены,
успех, признание, подмостки сцены,
потом упреки, зависть, рой обидных слов?
Всё в мире этом движется любовью,
но движется с трудом – так тяжелы грехи.
Что остается делать? Жить, читать стихи,-
я их всегда держу у изголовья.
Оливье де Маньи
"Блажен, кто вдалеке от города живет"…
Оливье де Маньи
Как хорошо тому, кто круглый год в деревне
наедине с собой вникает в смысл вещей.
Он трудится всегда до пота, ежедневно,
вдали от городов и пошлых новостей.
Не ведает хандры – болезни той душевной,
хоть и клянет слегка судьбу свою порой.
Пусть мир вдали жесток и хмурится он гневно,
природа безмятежна и летом, и зимой.
Свободен от забот, никто ему не нужен,
святое для него – покой, уют семьи.
И вечером жена готовит легкий ужин.
А он читает ей сонеты де Маньи.
Дмитрий Мережковский
Твой стих любой хранит святой души частицу
и щедро дарит всем, пленяя красотой.
Чужая жизнь на миг
чтоб сердце опьянить отрадою иной.
Молчи, поэт, молчи – стихи всем надоели!
Банкирам, олигархам страданья не нужны.
Заправки, казино, салоны и мотели,-
печальное лицо твоей родной страны.
Твой мир опустошен – давно поля все голы,
на ветках ни плодов, ни листьев, ничего.
Лишь ветер да метель поют да кружат вволю,
пустынно всё вокруг и только боль кругом.
Ты опоздал, поэт: страну всю захватили
невежество и ложь, политики, дельцы.
А мы давно на дне, зарывшись в мягком иле,
пускаем пузыри – бессильные пловцы.
Попробуй слить всю мощь страданий, чужой боли
в один безумный крик и чувства не таи.
И, может быть, тогда проснемся поневоле
и содрогнется мир… Мечты, мечты мои…
Владимир Набоков
"Ты, светлый житель будущих веков,
ты, старины любитель, в день урочный
откроешь антологию стихов,
забытых незаслуженно, но прочно"…
В. Набоков
Я открываю книгу, здесь стихи
о прошлом веке – смутном и далеком,
о тех годах, забытых и глухих,
в узоре строк таинственным намеком.
И вот пропало все, переношусь
во времена дуэлей, реверансов;
волнуюсь, восхищаюсь и горжусь
очарованием прекрасных стансов.
Как же тогда ухаживать умели…
Горели жарко пламенем сердца,
стремились радостно к заветной цели
и шли к ней вдохновенно, до конца.
И вот уже я чувствую, как робко
к нам тянется невидимая нить
и к прошлому извилистая тропка
ведет нас вдаль – мечтать… страдать… любить…
Семен Надсон
Он жил для Родины, для мира, для людей.
И шла за ним толпа в смирении покорном.
Их слух придирчивый мелодией своей
он с радостью пленял так грустно, непритворно…
Не зная радостей, с отвагою в груди,
учил он забывать про личные страданья.
Дано вам видеть, что там ждет нас впереди?
Тогда внимайте молча, затаив дыханье.
"Не говорите мне – он умер. Он живет!"