Соль этого лета
Шрифт:
Забираю тортик с собой.
Больница совсем рядом. Я снимала квартиру поближе. Полгода туда как на работу…
Поднимаюсь сразу в отделение травматологии.
Какая там палата? Одиннадцатая? А я лежала в седьмой. Заглядываю.
Рустам с загипсованным плечом. Это перелом ключицы и ребра. Вроде — мелочь, но вещь мучительная. А вот на лице травмы посерьёзнее. Челюсть зафиксирована. Говорить и есть не сможет ещё очень долго!
Я не злорадствую, нет. У меня всё сжимается от воспоминания — каково это. Пальцы начинают дрожать.
В палате ещё трое мужчин. Нервно здороваюсь, ловя взглядом глаза Бессо.
— Алёна Максимовна, — представляет меня он. — А это Сергей Иванович, адвокат Рустама. И Лев Русланович… Тарханов.
Оу… Шевелю губами, не зная куда деть глаза. Как неожиданно!
— Здравствуйте, — заикаюсь я, поправляя волосы.
Чувствую, как меня зондируют взгляды мужчин.
— Собственно, — продолжает Бессо, — будет иск от вас, будут два встречных от нас. Один от Алёны за события прошлого года.
Я поспешно киваю, подтверждая, глядя в глаза Рустаму.
— Второй — от Тархановых. Я, как представитель школы, в обоих буду выступать на стороне истцов.
— Вы заинтересованное лицо, Бессарион Давидович. Вы делите с братом наследство.
— Может быть! Но есть свидетели и помимо меня. Рискнете раздуть скандал?
— Он и вам, Бессарион Давидович, не на руку. Пострадает репутация школы.
— Не на руку, да. Поэтому наши иски до сих пор не в суде. Но будут там, если…
— Я думаю, нам эту ситуацию надо решить полюбовно, — недовольно улыбается адвокат. — Компенсацией на лечение. И моральный ущерб.
— Лечение покроет страховка, если мы обозначим травмы, как результат спортивного спарринга, — давяще вклинивается Лев Русланович. — С нашей стороны — тоже. Про моральный ущерб рекомендую тему закрыть, — бросает на меня хмурый взгляд. — За моральный ущерб тут только девушка предъявить может. Вы оплатили его ей, надеюсь?
— Естественно!
Мужчины обсуждают детали. Я кошусь на отца Марата. Копия… Только лет на двадцать старше. И в голосе столько знакомых нот! Только интонации прохладнее, спокойнее. Таким будет мой лев?
Бессо выводит меня за дверь.
— Ну что ты так нервничаешь?
Обмахиваю лицо пальцами.
— Душно там.
— Вс"e, поезжай домой.
— Бессо… — кусаю губы. — Дай мне адрес Марата, пожалуйста.
— Не могу.
— Бессо! — распахиваю глаза.
— Он мне такого разрешения не давал. Решай проблему без адреса.
Растерянно хлопаю ресницами. Первый раз в жизни хочется треснуть Бесу!
— Бессо, зайди, — приглашает его обратно Лев Русланович.
Ну и что делать? Спускаюсь на крыльцо больницы.
Можно, конечно, вернуться на базу. Бесята быстро мне сдадут все явки и пароли про Марата. Но это долго. А у меня торт, крем на такой жаре потечёт. Из дверей выходит отец Марата. И набрав побольше воздуха, я решаюсь!
— Лев Русланович… — догоняю его возле машины.
Останавливается.
— Вы не могли бы передать Марату от меня торт и поздравления.
— Нет. Не мог бы, — открывает мне дверь машины, указывая рукой внутрь. — Но ты можешь сама.
— Ну что Вы? — делаю шаг назад. — Марат не приглашал меня. Это неудобно.
— Неудобно в день рождения без любимой девушки в стенку пялиться.
Чувствую, как краснею.
И хочется провалиться сквозь землю.
Лев Русланович терпеливо держит дверь, ещё раз настойчиво указывая мне рукой внутрь.
Там мой кот"eнок грустит!
Эта мысль придаёт решительности.
Присаживаюсь в машину.
Язык немеет, разговор я точно поддержать не смогу.
Но я же хотела увидеть Марата, вот, пожалуйста.
Мы едем в тишине. Мои пальцы нервно обрисовывают бантик на коробочке.
— Марат учится на твоём факультете, я правильно понимаю?
— Правильно, — хочется закрыть ладонью глаза.
Мне словно четырнадцать, а не двадцать четыре. Самооценка и уверенность в себе на моём личном термометре уходят в минус.
— Прекрасно.
— Что?
— Есть большие шансы, что доучится. Ничего, что я на «ты»?
— Ничего…
— И здоровьем его ты занимаешься?
Это просто аттракцион по проваливанию сквозь землю!
— Я… — сглатываю.
Удовлетворённо кивает.
— Там надо немного депрессию подкрутить. Что-то сломалось.
— Это я виновата, — поджимают губы.
— Разберётесь.
Останавливает машину возле коттеджа. Заводит меня в дом.
— Здравствуйте, — смотрю в глаза его жене, выходящей нам навстречу.
Она внимательно вглядывается в меня.
— Ал"eна… — лаконично представляет меня ей Лев Русланович.
— Ал"eна! — распахивает она глаза. — Вау! Красавица!..
— Спасибо.
Лев Русланович, обнимая жену, стреляет взглядом на лестницу.
— Он немного упрямый. Ты на него не обижайся, если что. Первая дверь слева.
Господи, да я извиняться вообще-то приехала.
— Красота всегда побеждает, — подмигивает незаметно мне мама Марата.
Мне бы вашу уверенность!
— Спасибо вам.
— Спасибо не отделаешься, — улыбаются. — Мы претендуем на свои порции торта.
— А! — вспоминаю я про торт.
Растерянно протягиваю.
— Конечно!
— Ты подари сначала…
Точно!
Я так на предзащите не волновалась!