Соль этого лета
Шрифт:
Через минуту залетает Алёна. Поднимает мо"e лицо, с тревогой бегло осматривает его.
Зажмуриваясь, прижимается губами к брови.
— Я так испугалась! — выдыхает горячо.
— Нет.
Дергаюсь назад от её прикосновений.
В груди сжимается до болевого спазма.
— Не трогай меня. Меня не надо защищать, мне надо показывать, кто тебя обидел. Дальше я сам. Я… — подыскиваю слова. — Я котёнком с тобой могу быть только за закрытой дверью. Иногда. Но если ты во мне больше ничего, кроме котенка не видишь, то…
Говори! — заставляю себя.
— Ничего не получится. Я так не могу и не хочу.
Она растерянно отдергивает руки, делая шаг назад.
— Найди себе мужчину, в которого будешь верить, за спину которого готова будешь встать. Увы, это не я… — теряю голос.
— Марат! — жалобно и виновато прижимает руки к груди.
В порыве дёргается ко мне.
— Не надо! — раскрываю ладони, останавливая е"e. — Я ему морду бил, не для того, чтобы твоё расположение получить. Или прощение за хрен знает что!
Она отрицательно качает головой, пытаясь невесомо прикоснуться пальцами к разодранному об часы Рустама уху.
— Я обработаю? Больно…
Это меня вспенивает ещё сильнее.
— Разве это боль? Я несколько дней подыхал от твоего игнора. Что ж ты не «обработала»? Ладно. Мне ничего не надо. Вот, что я хотел сказать.
— Прости меня…
— Слова мне теперь тоже не нужны.
Встаю.
— И соли больше не надо, — смахиваю пальцем, текущую по её щеке слезу. — У тебя теперь вс"e хорошо.
Ухожу в комнату, собирать вещи.
Мне казалось, что мо"e сердце не может биться ещё больнее, чем последние дни. Оказалось может. Может! Может!!! Оно заходится в истерике, ломая рёбра. Но это тоже бой. И надо терпеть…
Глава 43. Дом
Во дворе меня встречает малой. Бросив игрушки, бежит навстречу.
— Привет, братишка! — подкидываю пару раз вверх.
Говорить тяжело, вместо звуков хрипы. И на игры энергии нет. Я — сдутый шарик. И ещё немного рваный. Болит вс"e…
Брат тычет пальчиками мне в помятое лицо, с вопросом заглядывая в глаза.
— Бой, — пожимаю плечами.
— Больно?
— Надо терпеть.
Показывает сбитую коленку.
— Тозе телпел, — хмуро.
— Мужик! — сжимаю кулак, подставляя ему.
Гордо толкает его своим.
Отпускаю на ноги.
— Мама где?
— Там.
— «Там», — треплю по голове. — Ты когда предложениями говорить начнёшь, м?
— Потом… — морщась, улыбается.
Захожу в дом.
Мама колдует с салфетками накрывая стол.
— Марик! — замирает от неожиданности. — А мы тебя завтра на день рождения ждали…
Бросаю сумку на пол. Падаю на диван.
— А я сегодня приехал.
Аааааа!
Как хочется проораться. Дома всю броню срывает. Остаётся только мясо наружу.
Мама, ничего не спрашивая, мочит в воде полотенце, отжимает, растерянно садится рядом.
Отодвигаясь, ложусь к ней на колени головой. Прикладывает к пульсирующему уху и скуле.
— Я от Беса ушёл, мам. И с Аленой… вс"e.
Закрываю глаза.
Мама молча гладит меня по голове. Я вылетаю в болезненную тихую кому.
На плите пикает таймер. Но мама не встаёт, продолжая гладить.
Мама меня почти никогда не критикует.
Хотя я себя критикую сейчас. Без слов, без смыслов. Просто по факту. Если близкие мне люди не со мной, а я не с ними, значит, я где-то вс"e-таки облажался? Нет сил искать где именно. Мне кажется, я во всем прав. Просто хреново…
— Хочешь пончиков сделаю?
Отрицательно мычу.
Ничего не хочу.
— Помиритесь… — осторожно.
— Мы не поссорились. Не видит она во мне мужчину. Как мальчишку защищает!
— Значит, любит.
— Не так, как мне нужно!
— А ты вс"e и сразу хочешь, чтобы идеально было?
— Ничего я не хочу больше… — раздражённо ворчу я. — Швыряет она меня тоже, как мальчишку.
— А ты думаешь, мужчин своих не защищают?
— Не за их спиной.
— Ты ей сказал это?
— Да.
— Молодец. Значит, у неё будет шанс подумать об этом. И в следующий раз сделать по-другому.
— Нет… — упрямится во мне моя сердечная боль. — Она не хочет этих отношений. Е"e вс"e напрягает. Я напрягаю. Я сделал уже сотню шагов навстречу, а она всего пару. И те — сомневаясь и вынужденно. Не сдвинусь больше с места!
— Дуру бы ты не полюбил, а умная — исправит. Успокойся…
От ритмичных движений маминых пальцев по моей шевелюре, немного отключаюсь. Тимка залезает ко мне на диван, ложится головой на руку.
— Мои мальчики, — вздыхает мама.
Врубаюсь обратно от голоса отца.
— А что это у нас стол не накрыт?
— Сейчас… — возобновляет домашнюю суету мама. — О чём-то тихо говорит с ним.
Сонно хмурясь, встаю с дивана. Тяну ему руку.
— Мм… Красавчик! — оглядывает мо"e лицо. — Ну, пойдём, пока мама накрывает, поговорим.
Садится в своё кресло в кабинете, я присаживаюсь на открытое окно. Отец не мама, носом натыкает во всё косяки. Может, мне сейчас и надо, чтобы натыкали. Мне неспокойно от своих решений.
— Рассказывай, — перебирает бумаги.