Соло для 'калаша'
Шрифт:
– Кроме них и охранника, у антиквара вчера никого не было.
– Клим завел машину - сегодня за рулем был он.
– Или в твою смену приходил кто-то еще?
– он покосился на дружка. (Два дня накануне нападения они поочередно следили за квартирой Новикова.)
– Нет, - замотал головой Стрема, - бля буду, никого не было!
– Смотри...
– угрожающе просипел Клим.
– Сам хорош!
– взорвался Стрема.
– Кто тебя просил мочить его раньше времени? Наглотаешься разной дряни, а потом творишь черт-те
– Не воняй!
– Клим нервно тронул машину вслед за отъехавшей от подъезда "шестеркой".
– Я этого Гаркавого из-под земли достану.
– Я это уже в десятый раз слышу. А если антиквар соврал?
– горячился Стрема.
– А ты бы на его месте врал?
– Клим нехорошо посмотрел на подельника.
Машины, свернув одна за другой за угол, выехали на широкую оживленную улицу.
– Не знаю...
– Стрема сплюнул на резиновый коврик в ногах.
– То-то!
– Клим выжал газ до отказа, и "восьмерка", легко нагнав преследуемую машину, поравнялась с ней. Клим косо вгляделся в скуластое лицо сидящего за рулем. "Это Гаркавый или тот, рядом?"
Он, наклонив голову, попытался рассмотреть пассажира, но толком так и не смог.
"Шестерка" вдруг резко затормозила.
– Черт!
– Клим тоже с силой нажал на тормоз.
Завизжала резина. Сзади послышался тревожный сигнал: водитель серого "Опеля", следовавшего за ними на небольшой дистанции, едва успел избежать столкновения. Притормозив, он выразительно покрутил пальцем у виска, и "Опель" тотчас, взревев мотором, умчался вперед.
– Да пошел ты!
– Клим прижал машину к бордюру.
– Где они?
– Пассажир пошел, по-моему, звонить.
– Сбегай, потрись рядом - может, чего узнаешь.
– Момент...
– Стрема пулей вылетел из машины. Через несколько минут он вернулся.
– Звонил в "Скорую", назвал адрес антиквара, зовут Сергей! выпалил он на одном дыхании.
– Вот видишь, а ты ныл.
– Я успокоюсь только тогда, когда книга будет у нас.
– Ага, отъезжают, - Клим оторвал взгляд от зеркала заднего вида. Теперь он от нас никуда не денется.
Они двинули за обогнавшей их "шестеркой".
– Дернул нас черт!
– Скитович был не в духе. Машину он вел нервозно, то и дело кляня на чем свет стоит отвратительный городской асфальт.
– Может, нужно было позвонить и в милицию?
– Обойдутся, - Гаркавый со страхом вспомнил, что чуть не назвал диспетчеру "Скорой" свою фамилию. Мысли его крутились вокруг фотографии. Чтобы не усугублять тревожное настроение друга, он решил пока о ней ничего не говорить. Но как долго можно хранить такую тайну?
И вообще, кому понадобилось фотографировать антиквара с книгой, и почему снимок оказался у тела убитого? Если убийство напрямую связано с книгой, то что убийцам известно о нынешнем местонахождении книги? Ответить на это он пока не мог.
– А что ты смотрел у него на теле?
– глухо поинтересовался Скитович.
– Трупные пятна, - Гаркавый с трудом оторвался от мыслей о фотографии.
– Зачем?
– Чтобы узнать, хотя бы примерно, когда их убили.
– Узнал?
– Думаю, их убили поздно вечером: кровь в пятнах уже свернулась значит, смерть наступила больше чем восемь часов назад.
– Откуда ты этого нахватался?
– Скитовича разговор о трупных пятнах поверг в еще большее уныние.
– "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.
– По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.
– Медицина. Только немного иная...
Хватить киснуть!
– Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.
Они остановились за квартал от дома Гаркавого.
– Выше нос!
– Гаркавый ободряюще подмигнул другу.
– Мы же никого не убивали.
– Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся.
– Звони.
Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.
У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.
Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.
"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.
Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.
– Братан, не спеши, разговор есть!
– послышалось за спиной.
Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.
"Синий" какой-то... видно, недавно откинулся".
– Ты мне?
– спросил Гаркавый, хотя и не сомневался, что это именно так.
"Синий" надвигался, изучающе сверля его глазами. В машине тем временем открылась еще одна дверца, и оттуда показались ноги в кроссовках.
– Тебе, - кивнул тот.
Теперь их было двое. Второй с виду был пощуплее.
– А в чем дело?
– Гаркавый лихорадочно соображал, как быть.
– Ты зачем хороших людей обижаешь?
Страх потерял?
– парочка приблизилась к Гаркавому вплотную.
– Каких людей?
– не понял он.
– Сам знаешь, - плечистый осклабился во весь рот, обнажив ряд золотых коронок.