Сожженные девочки
Шрифт:
Она осторожно вынимает из промывочного лотка лист фотобумаги и вешает его на штангу для душа.
– Что ты делаешь, милая?
– А на что похоже?
– Это похоже на то, что если я хочу пописать, то мне не повезло.
– Мне надо проявить все, что было на этой пленке.
– Это что, не может подождать?
– Нет, мне необходимо увидеть девочку.
– Какую девочку?
– Девочку с кладбища.
Она поправляет фото на прищепке и разглядывает ряд черно-белых изображений.
Фло
– Я никого не вижу.
– Я знаю! – в отчаянии восклицает Фло, оборачиваясь ко мне. – Но она однозначно там была. Она горела, и у нее не было ни головы, ни рук.
Я моргаю:
– Не поняла.
Она вызывающе вздергивает подбородок:
– Я понимаю, как это звучит.
– Видишь ли…
– Я кажусь тебе чокнутой, да?
– Я этого не говорила. – Помолчав мгновение, я продолжаю: – Ты считаешь, что видела что-то вроде привидения?
Она пожимает плечами:
– Я не знаю, что это было. Она выглядела реальной. А потом исчезла.
Фло пожала плечами чересчур небрежно, и я понимаю, что она пытается держать себя в руках и говорить спокойно. Но я знаю свою дочь. Она испугана. Что бы она там ни увидела, это ее глубоко потрясло.
– Хорошо, – мягко говорю я. – Возможно ли какое-то объяснение?
– Мам, я знаю, что увидела. Именно поэтому я попыталась сделать несколько снимков, зная, что мне никто не поверит.
– Н-ну, а как насчет какой-нибудь статуи или… я не знаю… игры света?
На этом мои идеи исчерпываются. Фло складывает руки на груди и прищуривается:
– Это была девочка. Она горела. У нее не было головы и рук. Ничего себе игра света. – Она оборачивается и снова всматривается в снимки. – Но почему она не проявилась на пленке?
– Понятия не имею.
Внезапно мне приходят на ум слова Джоан.
В часовне все еще обитают призраки сожженных девочек. Если вы их увидите, вас постигнет несчастье.
Я обвожу взглядом заваленную оборудованием ванную.
– Слушай, почему бы нам сейчас не спуститься вниз? А к этой теме вернемся чуть позже.
Она демонстративно фыркает:
– Ладно. Пойдем. Я все равно уже закончила.
Она позволяет мне вывести себя из ванной.
– Почему тебя так долго не было? – спрашивает она, когда мы спускаемся вниз.
– Навещала прихожан.
– Кого именно?
– Саймона Харпера.
– Я думала, что туда тебе лучше не соваться.
Я чувствую укол вины.
– Я и не суюсь. Пойдем. Я приготовлю нам поздний ланч.
– Ты купила продукты?
Блин. На фоне всего остального об этом я забыла напрочь.
– Прости, я забыла. Как ты смотришь на пиццу? Для разнообразия.
– Нормально смотрю.
Мы заходим в гостиную. Только два часа дня, но небо затянуло тучами, и комната кажется темной и мрачной. В окно я вижу лишь верхушки надгробий, торчащие из высокой травы. Мы стоим и смотрим на кладбище.
– Тебе не кажется, что это могла быть одна из тех девочек, о которых ты мне рассказывала? – спрашивает Фло. – Тех мучениц, которых убили?
Мне не хочется закреплять у нее эту мысль, но, с другой стороны, что-то же она видела.
– В деревне кое-кто верит в то, что эти девочки все еще обитают в часовне… но это всего лишь фольклор.
– Но это возможно?
– Возможно, – с глубоким вздохом подтверждаю я.
Она обнимает меня одной рукой за талию и кладет голову мне на плечо.
Скоро она будет слишком высокой и уже не сможет этого делать, с грустью думаю я. Господи, я знаю, что она должна вырасти, но вдруг это можно немного отложить? Ты позволишь ей побыть со мной рядом еще хоть немного, я так хотела бы чуть дольше послужить ей защитой.
– Мам?
– Да.
– Это хорошо или плохо – то, что теперь мы обе верим в то, что на кладбище обитает горящая безголовая и безрукая девочка?
Я сжимаю ее плечи, пытаясь унять тревогу.
– Давай не будем слишком много об этом думать.
Разумеется, я только об этом и думаю. Еще больше, чем Фло, которая сейчас крепко спит в своей комнате, громко посапывая и обвив руками и ногами одеяло.
Мы навели порядок в ванной, приспособленной под фотолабораторию. Я пообещала ей, что завтра рассмотрю в качестве альтернативы подвал. Судя по всему, флигель для этого совершенно не подходит. Там нет электричества, зато слишком много света.
Вечером мы разогреваем в микроволновке остатки пиццы и жареной картошки и смотрим старые комедии на дисках. «Книжный магазин Блэка». «Отец Тед». Сразу после полуночи я вслед за Фло отправляюсь наверх спать.
Как всегда, прежде чем забраться под одеяло, я сажусь, скрестив ноги, и молюсь. Я не уверена, что Бог меня слышит. Я даже надеюсь, что у него есть дела поважнее, чем слушать мое бессвязное бормотание. Но наше вечернее общение меня утешает. Я даю выход своим страхам, тревогам, делюсь своими радостями. Это успокаивает душу и проясняет рассудок. Это напоминает мне, почему я стала священником.
Сегодня я мучительно ищу и не могу найти нужные слова. У меня в голове каша из разрозненных мыслей. Как будто приезд сюда перемешал все, что я обычно аккуратно держу на своих местах, и теперь я ничего не могу найти.