Спиною к будущему
Шрифт:
(видимо, что-то осознав).
Живо замахал рукой. Нахмурился.
– Нет, это не тебе. Это... я так, на эмоциях, - закачал головой в негодовании, и опять смеется.
– Ты - еще тот чертов ребус.
Обомлела я, невольно тяжело сглотнула слюну, осознав нечто страшное для себя: его интерес может расковырять до неприличия жуткие подробности, мои тайны, которые знать не должен никто.
С***н сын.
Нервно дышу, чувствую, как начинаю дрожать.
– Ребус?
– лживо улыбаюсь, пряча истинные эмоции.
Но в ответ добрая, искренняя
– Ребус, красивый, приятный, но чертовски сложный... ребус.
Ах, вот оно как. Чем больше я от него бегу - тем сильнее он пытается меня догнать, еще при этом и урвать кусок моей беспечности и спокойствия.
Невольно скривилась.
Что же, пора менять тактику. Чертов ублюдок.
– Нечего тут гадать, - улыбаюсь.
– Просто, есть вещи, которые сознательно не хочешь принимать. Как, например, ту жизнь, которую ведешь ты и твои соратники. Есть принципы, и им я следую. Вот и еще один добавился, - ухмыляюсь, - даже если противно душе, все равно обязана спасти жизнь человеку.
Улыбается, молчит.
Заметила рядом скамейку.
– Присядем?
Кивнул одобрительно головой, и, пропустив вперед, последовал за мной.
Сидим. Безмолвствуем...
Запал страстей и негодования постепенно стал угасать. Причем, даже я уже не стремилась, не торопилась сбежать. Тугие мысли в голове...
Разговор? Может, если перестану на него гавкать, тогда он... оставит меня в покое, потеряв интерес?
Шумный, глубокий вдох мой, для смелости.
– Почему ты выбрал именно этот путь?
Вздернул бровями. Прожевал эмоции.
– Это - не выбор, это - необходимость.
Едва сдержала саркастический смех.
Взгляд ему в лицо.
Горько усмехнулся.
– Порой, это, просто, не в твоих силах: как катишься с горы, - продолжил.
– И некоторые вещи – единственное верное решение, чтобы достигнуть цели,… или чтобы выжить.
Приподняла я брови от удивления.
– Знаешь, что самое обидное, - решаюсь вдруг на искренность, сама того не ожидая от себя.
– Даже не то, что ты - такой. Обидно то, что такие как ты - в почете. "Уважаемые". Причем, почти всеми. На вас ровняются дети. Вы - главные герои фильмов, сериалов, книг, песен. Да, не всех, но... культовых. Тех, что срывают кассу. Вы, а не простые милиционеры, полицейские. Те, кто добровольно рискуют и, в итоге, если придется, отдают свою жизнь за жизни и покой других граждан. Они, для всех вас, - не герои. Нет, они - "менты", они - "козлы", они - "мусора", они - "твари"... Да, не отрицаю, не спорю, есть продажные, есть оборотни в погонах. Но это, как и везде, в любой отрасли - на любой орган своя болезнь. Но это - лишь случаи. В остальном же - дни и ночи напролет они, не щадя ни себя, ни своих близких, кладут на паперть свою судьбу во благо человечества.
И где справедливость?
ГДЕ?
Что доброго сделали вы для людей?... что они вас так любят.
И что сделала милиция...
И тем не менее.
Но и смешно то, что, когда пахнет жаренным, люди бегут к "мусорам",
– Не всегда.
– Да неужели?
– удивленно уставилась я на него.
– Иногда, мы - крайняя инстанция.
Обмерла я, запнувшись в рассуждениях.
Хотела, было, что-то ответить, но - проиграла бой сама себе. Отвернулась.
Прожевала эмоции.
Закачала головой.
– Плохие вы герои. Плохие. Ладно, - встаю.
– Все равно из пустого в порожнее. Домой мне пора - родители будут волноваться.
– Ты же уже взрослая.
Усмехнулась.
Взгляд на него. Глаза в глаза.
– Но не для них.
Улыбнулся.
– Но не для них, - повторил. Встал, поравнялся рядом со мной. – Пошли, поймаем тебе такси.
– Так дойду... Прощай.
Глава 5. Принципы
***
Больше пока этот мой... "знакомый" в жизни моей не появлялся.
Смешно даже осознавать, столько размышлений о нем, о нашем разговоре, о моем поведении: что верно, а что, может, следовало бы изменить... И, тем не менее... самого главного я до сих пор так и не знаю. Имени. Его имени.
По сути, это - неважно, да и сама я добивалась от него его же отсутствия в моей жизни... однако. Однако, что есть, то есть. Всё становится каким-то странным и закрученным. То, что вот уже сколько времени тревожит меня. И не так пугает уже, как... почему-то манит.
Черт с ним. Всё равно встречи искать не стану. Очередная быль, которую, просто, стоит вычеркнуть из своей головы. Вычеркнуть и забыть.
И вот я бреду вдоль проспекта, безнадежно сражаясь с глупыми мыслями в голове, на автомате движения: дождаться, пока загорится зеленый на светофоре, и пойти через пешеходный переход. НО, едва уже путь должен был быть завершен, как вдруг резкий удар, отчего тотчас отлетела на обочину чуть ли не кубарем.
Испуганно сжалась я, расселась, осматривая свои конечности.
Шок раздирал сознание, искривляя восприятие времени.
Не знаю, сколько прошло, но внезапно (или наконец-то) вылез из застывшего рядом автомобиля водитель.
– Ты че, ох**ла?!
– рявкнул на меня, гневно затрясши руками.
Обомлела я от такой наглости и грубости. Попытки сообразить, в чем моя вина.
– Х*ле творишь?! Ты че... больная... под машину кидаться?!
– Это вы - больные! Я на зеленый шла, по зебре, а ты куда топишь?!
– не имея сил больше любезничать с этим быдлом, резко перешла на «ты».
И снова боль в конечностях (коленях, руках) однако, судя по всему, все обошлось без переломов.
– Да ты мне, с*ка, машину помяла! Бабла у тебя не хватит расплатиться!
– Ты совсем, ох**л что ли?!
– реву в ответ с той же ненавистью и дерзостью; пытаюсь подняться, выровняться на ногах.
– Ты еще мне скажи, что я виноват! Летишь, не глядя по сторонам! Ходят, всё в телефон мордой тычут, вместо того чтоб на дорогу!
– Идиот, какой телефон?! Он вообще у меня в сумке! Что ты несешь?