Сплетение песен и чувств
Шрифт:
Ты так любила яркие цветы,
Что по ним как бабочка порхала.
Интересное сравнение,
Женщины с бабочкой,
Навевает на неприличные мысли.
И намеки на красные цветы,
И на мотылька,
Летящего на свет.
Ясно, что простого финала в такой истории
Быть не может.
Самба белого мотылька,
Приставучая строчка,
Еще ее передразнивают,
Про румбу черного паука,
Но это как-то не смешно,
Песня-то серьезная.
А
Я почему-то не помню,
Про их маленькое
И довольно непродолжительное счастье.
И все-таки это счастье,
Пусть и трудное.
«Что-то мне эта история напоминает – помните, у Высоцкого, дочь жирафа вышла за питона. А еще бывает…» – что именно бывает, Артём не стал дослушивать. «Какие уроды» – не выдержал и выругался он, правда, про себя.
Слушая песню, он представлял себе жизнь – свою, Ани или ее мамы, обычную и в чем-то даже банальную, в которой есть риск, и столкновение с ним происходит настолько часто, что возникает привыкание. «А тут этот придурок испортил своей бездарностью все – и песню, и впечатление от нее» – Артём негодовал, но все не хотел вгонять себя в какую-то внутреннюю борьбу. Тем более что бороться он мог только с самим собой – ведущий был где-то далеко и наверняка уже забыл о том, что сказал какие-то минуты назад.
Общежитие гудело, как рой пчел, внезапно потревоженный кем-то, в него ворвавшимся. Артём настолько привык, что в коридоре и комнате тихо, что вокруг никого нет, что ему то и дело хотелось закрыть уши, а заодно и глаза, чтобы не видеть и не слышать того, что происходит.
Он быстро собрал вещи; неизвестно, сколько предстояло пробыть у Ани. Артёма, как и ее, страшила неизвестность, туманность будущего, которое в одно мгновение просто перестало существовать, куда-то делось, словно не было ни планов, ни надежд, ни каких-то перспектив.
– Ты чего это, бежишь куда-то? – на вахте дежурила баба Даша, сразу подметившая, что с Артёмом что-то не так.
Артём остановился возле вертушки у входа, дождался, когда рядом не будет никого – кто-то уйдет, кто-то скроется в своих комнатах.
– Баба Даша, меня, наверное, не будет несколько дней, у Ани погибла мама, мне надо быть с Аней, поддержать ее.
– Господи – баба Даша перекрестилась. – Конечно, иди. Плюнь на все, учеба тоже никуда не денется. Ты должен быть там, с ней. А когда это случилось? Что произошло?
– Вчера. Попала под машину.
Баба Даша снова перекрестилась и принялась что-то нашептывать. Артём стоял, не решаясь что-то сказать, или просто повернуться и уйти.
– Дай Бог, у вас обоих хватит сил все выдержать, – у бабы Даши наворачивались слезы. – Такая она девочка совсем, а уже без матери и такие испытания. Прости, Господи. Ну, беги.
– Бегу, баба Даша, бегу, – Артём быстро преодолел вертушку и сбежал по ступенькам вниз.
Холодный осенний воздух показался ему вдвойне свежей после страшной духоты, царившей в общежитии.
До магазина было десять минут ходьбы. Артём судорожно вспоминал, что из продуктов нужно купить. На кухне у Ани он не нашел почти ничего: холодильник был пустой, а в тумбочке у плиты обнаружились лишь полпачки риса и пакет макарон. «Память дырявая, надо было список составить,
Артём набрал довольно много продуктов – во всяком случае, так ему показалось на основании того, что корзина была полной до верха. Он с трудом запихал все покупки в рюкзак. Нести его стало тяжело, лямки врезались в плечи, что-то упиралось в спину, заставляя немного наклоняться вперед при ходьбе.
Пройдя мимо железнодорожного моста, Артём встал у пешеходного перехода. Машины с гулом мчались мимо, некоторые из них обдавали зловонными выхлопами. Загорелся зеленый – и когда Артём уже шагнул на переход, на него выскочил небольшой грузовик, заставив Артёма отскочить назад. Грузовик даже не убавил газу, а наоборот, прибавил скорость и через пару секунд скрылся из виду, свернув на следующем перекрестке.
«Что это? Почему?» – Артём опешил настолько, что не мог сообразить, куда и как он собирался идти, на какой сигнал светофора. Он испугался того, что может попасть под машину точно так же, как и мама Ани, и тогда Аня останется совсем одна. Что тогда будет? Сможет ли она жить так, как жила раньше, улыбаться, гулять, думать о чем-то хорошем и светлом?
– Эй, парень, не спи! – крикнули из одной из остановившихся машин, – Ты там живой? Давай, переходи, видишь, зеленый уже мигает.
Артём кивнул в ответ, перебежал дорогу, но еще долго стоял на противоположной стороне, пытаясь осмыслить то, что произошло. «Вот она, самба белого мотылька – подытожил он и стал дышать часто и глубоко, чтобы успокоиться. – Вот меня как мотылька и не прихлопнули чуть». Зачем-то Артём стал отряхивать куртку, хотя на ней ничего не было – ни пыли, ни грязи, ни прилипшей желтой листвы.
Через полчаса он уже открывал дверь квартиры – крадучись, как можно тише, чтобы не разбудить Аню. Со стороны могло показаться, что это кто-то незнакомый, посторонний подбирает ключи к квартире. Посмотри в этот момент в глазок кто-то из соседей по лестничной клетке – и неприятностей было бы не избежать. Но к счастью, Артём довольно быстро открыл дверь и зашел внутрь.
Аня была у себя в комнате. Артём не решился открыть дверь и заглянуть туда. Он, скинув в прихожей обувь, на цыпочках прошагал на кухню и с трудом снял с плеч рюкзак. Сложив часть продуктов в холодильник, другую часть он начал складывать в тумбочку, и в тот момент, когда осталось только пристроить куда-то большой пакет с картофелем, Артёма осенило, что он не купил растительное масло, что жареной картошки ему приготовить не удастся.
– Вот идиот – сказал он вслух и ударил себя ладонью по лбу, и трудно было сказать, что прозвучало громче – голос или звонкий шлепок.
Артём сел на пол и обхватил голову руками.
– Разве можно быть таким идиотом? – спрашивал он у себя и сам же отвечал. – Можно, и я тому наглядный пример.
– Ты о чем? – Аня подошла сзади и обняла Артёма за плечи, от чего он немного подпрыгнул.
Все это выглядело совершенно нелепо.
– Я масло забыл, а его нет, в тумбочке пусто.