Старше

Хартманн Дженнифер

Я продолжала смотреть.

Перелистывая страницы. Запечатлевая образы в своем сознании.

Было несколько снимков, сделанных в папиной квартире. Часть меня хотела выплеснуть враждебность на все эти тайные, украденные моменты, но я отбросила свою враждебность в сторону. Отец сидел на диване с игровым контроллером в руках. Он смотрел на экран телевизора с ухмылкой на лице, зная, что Галлея его снимает. Это было игриво. Мило. Обычный момент, который я испортила своим гневом и несправедливыми обвинениями.

Мама продолжала держать меня за руку.

Неизменная поддержка, не дающая мне распасться на части.

На исписанных страницах замелькали новые фотографии.

Галлея в постели с Божьей коровкой — эту фотографию сделала я. Золотистые волосы и мех слились в единое целое, они крепко спали. Розовый гипс Галлеи крепко обнимал нашу любимицу, напоминая обо всем, через что она прошла. Обо всем, что она пережила.

Еще одна фотография, на которой были мы с отцом, вызвала во мне волну эмоций. Я спала на его плече. Свернувшись калачиком и умиротворенная после послеобеденного спарринга в парке. Его рука обнимала меня, голова откинулась на диванные подушки, глаза были закрыты. Думаю, он не знал, что его сфотографировали. Пойман и запечатлен, навсегда увековечен.

Я скучала по этому. Мне не хватало его теплых, надежных рук, обнимающих меня, защищающих меня, даже когда я спала. Была погружена в грезы и свободна от бремени.

А потом я увидела фотографию моего отца.

Он сидит на скамейке в парке, его волосы развеваются на ветру. Косточка была размытым пятном, зажатым в его руке, и частично не попадала в кадр. Он смотрел в камеру с едва заметной улыбкой, а его глаза сияли так, как я никогда раньше не видела.

Он смотрел прямо на Галлею.

Фотография была обведена сердечком, нарисованным синим фломастером, а рядом на картоне были выведены три слова: «Он видит меня».

У меня перехватило дыхание.

Это было так трогательно. Искренний момент из реальной жизни. В нем было чувство. Осязаемое чувство, которое я почти могла потрогать. Я чувствовала его в своей груди, в самых темных уголках моего закрытого сердца. Жизнь просачивалась в него, оживляя усохший орган. Лепестки дефибриллятора завели его заново.

Горячие слезы хлынули рекой по моим щекам.

Все это время.

Годы пролетели, и пока все остальные продолжали жить, я оставалась оцепеневшей. Бездействовала и прозябала, слишком комфортно чувствуя себя в своей ненависти. Я была до смешного упертой в своих ошибочных убеждениях.

В своем воображении я рисовала отца чудовищем, и он не пытался меня переубедить. Возможно, он ждал, когда я сама все пойму. Слова были бесполезны, когда их не слышали. Только я сама могла признать правду… когда окажусь к ней готова.

Готова ли я?

Боже, как я этого хотела. Я чувствовала себя такой подавленной. Мне надоело жить с этой болью, которая постоянно подтачивала меня, изо дня в день. Это было некомфортно. Это было небезопасно.

Это был яд.

Мама сжала мою руку, проведя большим пальцем по костяшкам.

— Ты видишь это? — спросила

она меня.

Я прикусила губу, прижимая основание ладони к одному глазу, в то время как из другого продолжали течь слезы.

— Что вижу?

— То, что тебе нужно.

Я кивнула, потому что это было так. Я видела это. Я видела все и даже больше.

— Как ты смогла так легко принять это? — прошептала я, мои слова были едва слышны от горя.

Мама вздохнула, сглатывая собственную боль.

— Прощать намного легче, когда у тебя есть опыт. Я потратила годы, чтобы научиться прощать себя. Когда-то я была предательницей. Я была врагом. Жизнь хрупка, поступки могут быть опрометчивыми, а прощение всегда дается с трудом. Твой отец не идеален, как и я. Как и ты. Как и Галлея. Несовершенство — это то, что связывает нас вместе. Наша общая нить. Мы все можем ошибаться, но мы также способны прощать. Это и делает нас более сильными людьми.

Я фыркнула, все еще покачивая головой, позволяя ее словам проникнуть во все мои замерзшие, закупоренные места.

— Они действительно любят друг друга?

Она мягко улыбнулась.

— А ты как думаешь?

— Я думаю, что сделала это намного сложнее для них обоих. Я разрушила нечто прекрасное, когда прекрасное в жизни так быстротечно. Галлея уехала из-за меня. Папа остался из-за меня.

Непоколебимость моих предубеждений подвела меня. Когда-то они делали меня сильнее. Негодование подпитывало меня. Негативная энергия была моим двигателем. Люди принимали эту энергию за силу, но на самом деле она лишь высасывала чувства и истощала нас. Я была бесплодна. Полая оболочка.

— Думаешь, уже слишком поздно? — спросила я, поднимая на маму покрасневшие от слез глаза.

Она даже не вздрогнула.

— А ты?

— Ты продолжаешь отвечать вопросами на вопросы.

— Так мы находим ответы.

Мой взгляд вернулся к альбому, где хранились ответы. Где они дремали, затаившись, ожидая, когда их обнаружат и воплотят в жизнь.

Я обладала силой.

Властью разрушать и властью исцелять.

Я подумала о пазле, который мы с папой делали много лет назад. О том, который был с приклеенным неровным кусочком. Этот пазл никогда не будет идеальным. Он никогда не будет таким, каким я его себе представляла. Но все равно это был готовый пазл, каждый кусочек которого был скреплен именно так, как должно.

Я положу последний кусочек на место.

Несовершенный.

Неидеальный, но завершенный.

И тогда, наконец…

Можно будет начать собирать новый пазл.

ГЛАВА 39

В дверь постучали.

Поднявшись с тренировочного коврика в спальне, я вскочил на ноги и стал искать чистую футболку, вытирая полотенцем пот с лица.

— Иду. — Я выключил радио, решив, что это моя пожилая соседка пришла попросить сделать музыку потише.