Страсть и ненависть
Шрифт:
— Думала, ты сказал, что не станешь. — Я шмыгаю носом.
— Я не хотел... но сделаю, если это тебя заткнет.
Я быстро киваю. Мне нужно снять эту штуку. Я устала от чувства слепоты. Мне нужно знать, где я, выяснить, как выбраться из этого места.
— Хорошо, — шепчу я.
Слышу шорох напротив меня, а потом чувствую, что он рядом. Он близко к моей голове. Чувствую, как он сдвигает ткань, и та медленно соскальзывает с меня. Мешок падает на землю, и мужчина отходит и садится у стены.
И когда я его вижу, то почти не могу поверить своим глазам.
Он определенно американец. Его кожа бледная, как мел, глаза почти запали в окружении темных, болезненных кругов. Он без рубашки и у него шрамы по всему телу.
Его волосы сухие, ломкие и касаются плеч. Губы потрескавшиеся. Мужчина настолько тощий, что я вижу его ребра. Он без обуви, но на нем обрезанные брюки цвета хаки.
Но не это застает меня врасплох. Ничто из этого не может сравниться с тем, что действительно беспокоит меня.
У Роналдо нет рук. Они отрезаны выше локтей, остались только плечи. Это объясняет, почему он не хотел снимать с меня мешок.
Не думаю, что Роналдо не хотел видеть меня. Он не хотел, чтобы я видела то, что сделали с ним.
Не знаю, что сказать. Поэтому молчу и чувствую только сочувствие к этому грустному, сломленному человеку.
— Что они сделали с тобой? — шепчу я. Прищуриваюсь и разглядываю его целиком. Он избегает встречаться со мной взглядом, его ноздри расширяются. Они мучили этого парня в течение шести месяцев.
— Твое имя действительно Роналдо?
— На данный момент, да, — ухмыляется он.
Я удивлена, увидев его ухмылку.
— Пришло время назвать себя. — Он приподнимает бровь и помещает свои культи позади себя, как будто хочет скрыть их. Понимаю, что пялюсь, и чувствую себя ужасно. Но не могу помочь ему. Края ран были зашиты ужасно, как будто сделали это нарочно. Они выглядят почти инфицированными.
Я с трудом сглатываю.
— Джианна. Но все зовут меня Джиа.
— Джианна. А фамилия?
— Джианна Риччи.
Риччи — это фамилия Антонио. Моя девичья фамилия Никотера.
— Риччи? Я слышал, это имя всплывало здесь.
Я хмурюсь.
— Слышал?
— Да. Только на прошлой неделе я слышал, как они говорили, что собираются испортить вашу свадьбу. Сказали, что он получит то, что заслуживает.
Я вздрагиваю.
— Они называли его имя? Кто «он»?
Роналдо щелкает языком, раздумывая.
— Кажется… Тито, Титан... черт, я не знаю. — Затем он вспоминает. — О... подожди. Тони. Точно. Тони Палач.
Мое сердце бьется сильнее. Во рту так сухо. Toни...
Я смотрю в сторону чашки в углу и карабкаюсь к ней. Она полна воды, и я удивляюсь, почему Роналдо ничего не пил из нее.
— Эта вода плохая? — спрашиваю я.
— Нет. Но я бы не пил.
— Почему нет? Меня мучает жажда.
— Они не позволят тебе сходить в уборную.
Я хмурюсь, но вода слишком заманчива. Я смотрю на него сверху, мои пальцы в бешенстве сжимаются. Сжимаю свои губы. Они настолько потрескались, что нуждаются во влаге. Подношу чашку к губам и с жадностью выпиваю все до капли.
К черту этих ублюдков. Я буду мочиться в чашку, если придется.
Роналдо качает головой, когда я удовлетворенно выдыхаю и опускаюсь на пол.
— Ты должна была послушать меня.
— Мне все равно. Я буду мочиться в чашку.
Опустив голову, он горько смеется.
— Вот тут ты ошибаешься. Я думал так же, пока они не пришли сюда, забрали чашку, и не приносили мне больше воды в течение нескольких дней. Отпустить меня в уборную они тоже отказались.
Я в ужасе распахиваю глаза.
— Они дают тебе достаточно, чтобы держаться. Достаточно, чтобы ты двигалась. Достаточно, чтобы удостовериться, что ты не умрешь… здесь, по крайней мере.
— Они… они кормят тебя?
— Помоями, на самом деле. Но я не могу вспомнить последний раз, когда ел. Прошло уже больше недели.
— Боже мой. — Я прислоняюсь спиной к стене, глядя на свое испачканное платье. — Я не могу поверить, что это происходит со мной.
— Поверь в это.
— Я не заслуживаю этого, — хнычу я.
— А кто заслуживает?
Я кручу запястья, пытаясь вытянуть, по крайней мере, одно из них на свободу. Это невозможно. Они так стянуты. Веревка даже не похожа на веревку, она ощущается подобно цепям.
— Ты знаешь, кто тут главный? — спрашиваю я.
Он впивается в меня взглядом, задерживаясь на несколько секунд.
— Его здесь нет. Не будет еще неделю, и ты должна быть рада, что его нет. Этот ублюдок — один из тех, кто сделал это со мной. — В глазах Роналдо отражается чистая ненависть, когда он говорит это.
Ненависть ослепляет его, как будто самой мысли о человеке, который ответственен за это, достаточно, чтобы убить меня.
Я отворачиваюсь.
— Мне жаль, что они сделали это с тобой.
Роналдо дышит ровно, но больше не говорит.
Я должна была послушать.
Почему, черт подери, я не послушала?!
Я стискиваю бедра вместе и сжимаю руки в кулаки, отчаянно пытаясь сильнее сосредоточиться на чем-то, кроме этого. Но совершенно бесполезно. Вода, которая плещется снаружи, не помогает. Я понятия не имею, из какого направления доносится звук, но в течение прошедших нескольких часов стало ясно наверняка, что мы около пляжа.