Сын Дьявола
Шрифт:
— Там все по-другому было. И ты там был другим.
— Каким это? — спрашиваю я, с первым полностью согласный. Те выходные, словно вырванный из книги лист, которой я уже спрятал и надежно скрыл.
— Другим, не таким жестким. Жестоким даже. Зачем тебе этот Антон…
— Лана, — резко поднимаюсь, достаю брюки и сажусь обратно уже с сигаретой. — Не начинай одно и то же. Я объяснял. Он мой брат.
Закуриваю, чувствуя неприятное жжение от дешевого никотина, и вдруг чувствую на спине пальчики Ланы. Она вычерчивает линию позвоночника, касается кожи
Своими действиями объявляет перемирие. Даже смиряется с дымом в ее девственно розовой комнате. Правда теперь это даже смешно. После того, что мы с Ланой здесь проделывали.
Она делает легкий массаж плеч, потом словно вокруг шеста перемещается и седлает меня. Целует сама, пальцы вплетая в волосы.
Рукой давлю на ее губы, заставляю открыть рот и выпускаю туда струю дыма. А потом резко целую уже сам, чувствуя, как от никотина, запаха спермы и ее возбуждения кружится голова.
Даже страшно вот так хотеть человека. Страшно найти человека, с которым желания твои полностью схожи, а вот быть с ним нельзя. Нельзя, потому что каждая собака против.
— Хочешь поесть? — предлагает она с мягкой улыбкой, и хочет спрыгнуть с колен, но я просто встаю с ней на руках.
— Пожрать я никогда не откажусь, — говорю, аккуратно следую в ванную.
— В доме никого, если что, — успокаивает она меня.
А то я бы сюда пришел, будь кто в особняке, кроме нее. Хотя… пришел. Шел наобум, словно ведомый какой-то невиданной силой. Аурой. Энергией. Потому что здесь она. Потому что вдали от нее ломка и наружу вылезают очень нехорошие вещи. Желание отомстить судьбе и самой Лане за то, что она так меня стыдится.
— А ты умеешь готовить? — спрашиваю я, когда мы уже приняли душ и спускаемся по лестнице.
— Я умею пользоваться микроволновкой. Разве этого недостаточно?
Не могу сдержать ехидного смешка, и уже на кухне сажаю ее на барную стойку.
— Давай я сам. Когда мне еще предстоит побывать на такой кухне.
Когда мне еще предстоит трахнуть такую девку.
Глава 43. Лана
Он хозяйничает так, словно это его кухня. Интуитивно открывает нужный шкафчик и создаёт что-то руками. А я болтаю ногами, сидя на стойке и смотрю на то, как мой любимый готовит. И знаю, что ничего нет лучше полуголого, крепкого мужчины на твоей кухне.
Теперь точно знаю. Знаю, что нет ничего лучше наблюдать, как перекатываются тугие мышцы, за сеткой вен на руках, когда он моет овощи, за игрой губ, когда бросает взгляд мне между ног.
— Ну и что ты лафу гоняешь, слезай, режь салат, — указывает он на нож, доску и помытые овощи.
Я гляжу на них, словно они сейчас превратятся в убийц и нападут на меня, а Максим закатывает глаза, подходит ко мне и мокрыми руками сдергивает со стола.
— Ай! Холодно.
— Зато привел тебя в чувство. Что ты смотришь на еду, как на серийных маньяков?
— Я никогда не делала салат, — говорю я после длительной паузы, заполненной призывными взглядами. —
— Хочу пасту, или как там она у вас называется…
— У нас?
— У богатых.
Я молчу, не хочу нарушать дружескую атмосферу. Подхожу к овощам и осторожно беру нож в руку
— Ну и что ты его, как пёрышко взяла. Бери как член, уверенно, но мягко.
— Очень образно, — хохочу я и беру рукоять уверенней. Уже собираюсь попробовать себя в готовке, как вдруг сзади прижимается Максим. Трепещу от близости его горячего тела. Задыхаюсь от твердости, что толкнулась мне в поясницу.
— Никогда этого не делала?
— Никогда, — честно признаюсь я.
— Ты раньше и не сосала никогда, а теперь делаешь это, как богиня.
Вот уж спасибо за сравнение.
— Сомнительный комплимент, — стыдливо усмехаюсь я, и поворачиваю голову. Смотрю на линию подбородка, твердую черту губ. В глубокие синие глаза.
Опаляет ответным желанием, костяшками пальцев касается линии спины.
— Можем забить на готовку, — предлагает он и сильнее вдавливает меня в столешницу. — Будешь делать то, что у тебя получается лучше всего.
— Танцевать? — наивно и наигранно предполагаю я, и ахаю, когда оба полушария груди сжимают его руки.
— На моём члене желательно.
— Тогда я лучше займусь салатом, — чуть еложу, словно хочу скинуть его руки. Ага, как же. Так трепетно к моей груди даже я не отношусь. — И смотри аккуратнее. У меня нож.
Он вдруг накрывает мою руку и опаляет ухо горячим дыханием.
— Смотри не порежься.
Максим направляет мою руку, пока я режу овощи. Он руководит моими движениями. Как в танце. Как в сексе. Каждое его указание, каждое касание кажутся настолько эротичными и пошлыми, что мне стоит больших трудов не закрыть глаза. Не стонать в голос, и не растечься у него в ногах, как воск без огня.
С ним все кажется верхом разврата и неприличия. Он одно сплошное "против правил". И каждая секунда с ним огромный риск и столь же огромное наслаждение. Мой ангел греха, вознесший меня в небо. И только с ним я парю. Только с ним я живая. Настоящая.
Объятие. Помывка рук. Готовка салата. Поцелуй. С ним любое действие кажется совершенством. С ним каждая секунда сводит с ума, стягивает шипами сердце.
Его поцелуй в шею обжигает, а следом шепот.
— Мы закончили.
Черт. Кажется, я совсем потерялась в ощущениях. Максим это знает. Знает и нагло пользуется.
Он со смехом отстраняется, а я затуманенным взглядом смотрю на порезанные брусками овощи.
— Ты, как спичка, — скалится он. — Стоит тебя поджечь, и ты сгораешь.
Только ты и можешь поджечь. Я на это только глаза закатываю и перекладываю все с доски в миску. Он заливает маслом, солит и мы садимся за стол.
— Вкусно, — ем я приготовленные им макароны с сыром и ветчиной. — Вас учат в приюте готовить?
— Ну хоть чему-то полезному они должны нас учить? — не поднимает он взгляд и почти в минуту уминает все, что приготовил.