Сын олигарха
Шрифт:
– Вернись в клуб, - повелительно говорит он.
Отрицательно мотаю головой. Макс смотрит куда-то поверх неё и психованно шипит:
– Блядь.
Оборачиваюсь и вижу, как в нашу сторону бешенной тучей несётся толпа из трёх мужиков. Я не сомневаюсь, по чью они душу.
От страха крепче обнимаю талию Макса.
Он пытается отцепить меня от себя, гаркая:
– Женя, свали отсюда!
На секунду прижамаюсь холодным носом к его футболке, а потом отстраняюсь и разворачиваюсь, встав между Максом и мужиками. Он дергает меня
– Да, блять!
– Ну что, утырок!
– подлетает к нему коренастый полулысый хрен с разбитым в кровь носом, и пихает Макса в грудь, отчего он отшатывается вместе со мной.
– Далеко собрался?!
Цепляясь за руку Макса, выскакиваю из-за его спины и ору:
– Отвали от него!
– Заткнись, швабра!
– Я щас ментов вызову!
– превращаюсь в ведьму я, но Макс хватает меня за волосы и опять толкает себе за спину. Не унимаюсь, потому что знаю, что нужно делать в таких ситуациях.
– Я вас всех запомнила! Я здесь работаю! Вызову охрану и ментов, поедете все в обезьянник!
Несмотря на то, что мой голос дрожит, мужик притормаживает и смотрит на меня в бешенстве. Отвечаю ему тем же.
Хватаю из заднего кармана Макса телефон, делая вид, что собираюсь снять блокировку, и звонко бросая:
– Минута, или звоню охране!
Переведя покрасневшие глаза на Макса, мужик сплёвывает на землю, бросив:
– Увижу тебя ещё раз, голову в жопу засуну.
Утыкаюсь лбом в его спину, молясь, чтобы он не раскрывал рот. Слава богу, он так и делает. Стоит молча и не двигаясь, пока мужики не скрываются за дверью, а потом резко разворачивается и хватает меня за плечи, ревя:
– Ты совсем овца?!
От обиды поджимаю трясущуюся губу.
– Отдай ключи!
– Телефон отдала!
Впечатываю телефон в его грудь, грозно повторяя:
– Ключи от машины! Быстро! Иначе вызову ментов!
Он сжимает подбитую челюсть, холодно глядя в мои глаза. Тянет руку в задний карман джинсов и молча швыряет мне ключи. Они падают на землю к нашим ногам. Выпутавшись из его рук, подбираю их, говоря охрипшим голосом:
– Я… найду твою куртку…
Медленно ковыляю к клубу, не оглядываясь.
Поиск его куртки занимает у меня десять минут рабочего времени, на которое я положила жирный хрен. Куртка у бармена.
Прижав её к груди, выхожу на улицу, но там никого нет!
Весь накопившийся пздец наваливается на меня разом. Припав спиной к стене, начинаю тихо плакать, прижавшись носом к теплой, пахнущей этим придурком, изнанке куртки.
Глава 20
– Сосредоточься… - предупредительно тянет папа, следя за моим пальцем, который устремился к шашке В5, чтобы, наконец-то, начать серьёзную борьбу, и закончить этот вялотекущий обмен любезностями.
Отдёргиваю руку, хмуря брови.
Сосредоточься. Если бы я только могла, обязательно так бы и сделала. Вместо этого я смотрю на доску, а вижу только свои изнуряющие душевные переживания.
Пятнадцать!
Сейчас полдень.
Не вытерпев, я позвонила ему сама, но он не взял трубку. Тогда я скинула ему сообщение с координатами его вещей. И оно было прочитано. Больше я звонить ему не буду. Никогда.
Глаза самопроизвольно увлажняются, и я часто моргаю, как затвор зеркального фотоаппарата.
От этих переживаний у меня ни сна, ни аппетита.
Что я должна думать, дурак ты набитый? Что он лежит в каком-нибудь сугробе, которых намело за эту ночь сантиметров на десять? Небо будто прорвало. Снег сыпется и сыпется, даже сейчас я вижу, как он кружит за окном родительской квартиры.
Я дико переживаю. Но что-то мне подсказывает, что совершенно напрасно! Скорее всего, всё у него чудесно. Может, он в гостях у своей подружки? От этого ещё горше.
Поджав под себя ноги и опустив подбородок на кулаки, вздыхаю и повторно изучаю позиции, пытаясь отвлечься. Папа терпеливо ждёт, не мешая и не торопя. Мне кажется, он оценил моё состояние с первого взгляда, поэтому не пытается терзать меня разговорами. Мама открывает духовку, выпуская наружу головокружительный запах рульки с нотками мёда и, кажется, картофельного гарнира.
Мой желудок жалобно урчит.
Не понимаю, как я вообще держу глаза открытыми. Я хочу спать. Я оставила его барахло в своей комнате с инструкциями для своих соседок. Может он уже его забрал? Плевать мне. Видеть его не хочу. Обида скручивает горло. А ещё понимание того, что он - не для меня. От этого в груди зреет непонятная тоска.
“Он не для меня”, - повторяю упрямо.
– “От таких, как он, одни проблемы. Это же классика жанра. Сразу было понятно, что ничего общего у нас нет. Кроме... секса. ”.
И я скажу ему об этом. И… и попрошу больше меня не беспокоить.
Да, так и скажу.
В носу щиплет.
Лучше бы вообще с ним никогда не встречаться. И не знать его никогда. Вот именно!
Закусив губу, трясу чугунной головой.
Принимая деловой вид, передвигаю чёрную шашку на F5, нагло заглядывая отцу в глаза.
Он выгибает седые брови, довольно констатируя:
– Это вызов, дочь.
– Это - война, - самодовольно заявляю я, выпрямляясь.
– У нас тут мир и покой, - влезает мама, плывя к столу с большим блюдом.
– Сворачивайтесь.
– Ты нам не мешаешь, - отзываюсь я, подмигивая отцу.
Он улыбается, поправляя очки.
– Считаю до двух, - чинно произносит она.
Отец вздыхает и встаёт, осторожно забирая с собой доску, на место которой тут же опускается аппетитное блюдо. Доска отправляется на подоконник, ждать своего часа. Иногда партии у нас длятся по несколько недель.
– Алевтина сказала, Славик приехал, у него отпуск… - поигрывает бровями мама.
Мои губы разъезжаются в искренней улыбке. Наконец-то.