Тайны Васильков или мое нескучное лето
Шрифт:
— Продолжайте, — подбодрил его Орлиный Глаз.
— Эпизод, первый по значению, — произнес Ваня.
— А, это! — радостно улыбнулся Степан Пантелеевич. — Это же вообще не имеет отношения к делу. Поэтому и первый по значению.
— А если не имеет, то… как? и почему? — Опять он говорит загадками, это Орлиный Глаз.
— Сергей вернулся, чтобы найти рыболовный крючок в вашей ванной, — сжалился Степан Пантелеевич. — Влез в окно и случайно опрокинул варенье на книгу. Он не хотел, чтобы вы догадались, что кто-то влезал в окно, поэтому вырвал
— Он думал, я не замечу, что книга другая?
— Конечно, нет. Он думал, что это вас запутает и отвлечет от мыслей об окне. А, может, и напугает немного, заодно.
— Никогда бы не подумала, — медленно проговорила я, — что у этого случая такое простое объяснение.
— Мы отвлекаемся от главного, — неожиданно произнес Орлиный Глаз.
— Да, — поддержал его Борис.
Интересно, о чем это они? Я в недоумении посмотрела на Ваню.
— Сокровище, — прошептал он одними губами.
— Точно! — воскликнула я. — Я совсем забыла о сокровище. То есть о сережке.
— Я вижу, вы напряженно думали, — обратился Глаз к Борису.
Интересно, как он это видит? Сквозь череп Бориса или по морщинам на его лбу?
— И у вас есть какая-то идея, — продолжил Глаз.
— Фотография, — произнес Борис медленно и замолчал.
По его виду легко можно было догадаться, что его гложет какая-то мысль, которую он считает гениальной.
— Ну, не томи! — накинулась я на него. — Что — фотография? Какая фотография?
— На столе, вот здесь, — он указал пальцем, — стояла фотография в рамке. Прислоненная к кувшину. Помнишь?
Я попыталась сосредоточиться. Да, что-то такое мелькало где-то на задворках моей памяти. Кувшин, васильки, фотография… Когда я пыталась рассмотреть это смутное воспоминание более пристально, оно теряло краски, расплывалось и вообще исчезало.
— Кажется, помню… но не могу понять, что именно.
— Эта фотография сейчас висит на стене в твоей комнате. Дома, в городе.
— Да! — воскликнула я. — Я поняла. Но я не помню, чтобы она стояла на столе. Мне кажется, она лежала в альбоме…
— Может, когда-то и лежала. Но, когда мы приехали сюда после смерти бабушки, она стояла на столе. Я это точно помню.
— Странно, — растеряно произнесла я. — Думаешь, это что-то значит?
Я посмотрела на Ваню. Он был спокоен и неподвижен, но что-то мне подсказывало, что его, как и меня охватило волнение. Потом я перевела взгляд на Степана Пантелеевича. Он встретился со мной взглядом и сразу низко наклонил голову, но я успела заметить его улыбку. Или усмешку.
— Черт побери, — неожиданно проговорил Орлиный Глаз. Слова словно сами сорвались с его губ.
— Так что было на этой фотографии? — спросил Ваня почти безразличным тоном.
— Я, — ответила я.
— И все?
— Из одушевленных предметов — все. Еще был стол, кувшин и… васильки, — закончила я почему-то шепотом.
— Кате на той фотографии лет восемь или девять, — решил прояснить Борис. — Она сидит вот на этом самом
— С мишками, — зачем-то сказала я. — С мишками и с мячиками.
Мы все уставились на кувшин, который стоял на столе. Первым из состояния оцепенения вышел Борис. Он подошел к столу и взял кувшин в руки.
— Тяжелый, — сказал он.
— Еще бы, — хмыкнула я. — Он же железный.
— Медный, — поправил меня Борис.
— Какая разница.
— Этому кувшину лет сто, — сказал Борис.
— Вряд ли, — сказал Орлиный Глаз. — Максимум — пятьдесят. Но скорее всего — сорок.
— А откуда вы знаете? — спросила я.
— Ваш дедушка привез его из Индии, куда ездил после аспирантуры.
Я подошла к Борису и взяла из его рук кувшин. Он действительно был очень тяжелым. Но это я и так знала. Я повертела кувшин в руках, заглянула вовнутрь, посмотрела на его дно… и снова вернула Борису. Потом кувшин оказался в руках Вани, который тоже очень тщательно его осмотрел. Степан Пантелеевич сидел молча и не пытался принять участия в наших исследованиях.
— Но что-то же должно быть! — воскликнула я в отчаянии. — Не может же быть, чтобы эта фотография оказалась там случайно?
Я с надеждой посмотрела на Степана Пантелеевича.
— Я бы не стал утверждать, что это совсем уж невероятно, — улыбнулся он. — Но в данном случае я склонен с вами согласиться.
— То есть вы думаете…
— Я думаю, что этот кувшин — и есть ключ к разгадке вашей тайны.
— Но… как?
— Точно пока не знаю. Но у меня есть одно предположение…
Он протянул руку, и кувшин в ту же секунду оказался у него в руках. Орлиный Глаз пристально осмотрел кувшин, медленно поворачивая его вокруг своей оси. Потом поднес его к лицу, потом перевернул. Он пробормотал что-то невнятное, и мне показалось, что он разговаривает с кувшином, и кувшин сейчас ему ответит… Мы застыли и затаили дыхание, наблюдая за его манипуляциями.
Вот он встал, подошел к окну, где было больше света, взялся одной рукой за горлышка кувшина, другой — за его дно… через мгновение мы увидели, что дно осталось у него в левой руке, а весь остальной кувшин — в правой. Дружно охнув, мы бросились к Степану Пантелеевичу и уставились на нижнюю часть кувшина, которая сейчас выглядела как медное блюдце. На дне этого блюдца лежал сложенный вчетверо листок бумаги. И больше ничего. Я протянула к листку дрожащую руку.
Это было письмо от бабушки. Я сразу узнала ее каллиграфический почерк с характерными подчеркиваниями. Сначала буквы расплывались у меня перед глазами, и я на мгновение отвела от них взгляд, прижав письмо к груди и заворожено уставившись на Степана Пантелеевича, который выглядел чрезвычайно довольным, но, почему-то немного уставшим…