Темное безумие
Шрифт:
При этих словах мой взгляд останавливается на Грейсоне, привеченный его заявлением.
— Выкопай их, — говорю я. Только на этот раз, когда слова вырываются из моих уст, они имеют совершенно другой посыл. Если у меня была сестра, анализ ДНК это докажет. Это докажет так много…
— Ты никогда не сможешь получить ответы от него, — замечает Грейсон. — Но если ты пройдешь последнее испытание, они тебе больше не понадобятся.
Он кладет голову мне на колени, и меня поражает рефлексивное желание погладить ее. Между нами вспыхивает желание.
«Думай». Единственный вопрос, который я бы задала своему отцу, это «почему».
Но вообще-то, я уже это знаю, не так ли? Я на протяжении многих лет изучала и анализировала его расстройство. Девушка, моя сестра Миа, была намного старше меня. Она была ровесницей девочек, похороненных у нас на заднем дворе. Она была того возраста, что его привлекал. А я? Я просто оказалось на пути.
Возникает вопрос: почему он меня оставил?
— Он не любил меня, — рассуждаю я вслух. — Не так, как родители любят своего ребенка. Он ухаживал за мной. Я была проектом. А когда я его подвела, то превратилась в еще одну непослушную девушку-подростка, которую нужно было наказать.
Грейсон сжимает мои ноги, возвращая меня на землю. И я ему позволяю.
— Он собирался убить меня, — говорю я, теперь зная, что это абсолютная правда. Мой отец — единственный отец, которого я знала — ждал, когда я достигну совершеннолетия.
— Если бы ты не убила его первая. — Он находит мой взгляд, задирая платье выше колен. — Чувство, эмоция, которую мы называем любовью, — это всего лишь химическая реакция в мозгу. Реакция, которую мы никогда не переживали, но значит ли это, что мы изверги? — Он уткнулся носом в мои бедра, его губы подняли мое платье выше. Жар опаляет мою плоть. — Мы любим друг друга или просто сходим с ума друг от друга? Я знаю, что я безумец — я без ума от тебя. Одержимость — это гораздо более сильная эмоция, чем любовь.
Пыл его прикосновений усиливается, и меня опаляет жаром. Чувственное ощущение его ладоней на моих бедрах, кожа к коже, пробуждает во мне плотское желание, которое может быть сродни любви. Я хочу Грейсона, несмотря на — или, может быть, из-за — того, что он делает со мной, что никто другой не посмеет.
— Я не родилась такой. — Я отворачиваюсь, мои пальцы отчаянно ищут веревку.
— Мы не родились в тот день, когда впервые сделали вдох. Мы родились в тот момент, когда украли его.
Я закрываю глаза, чувствуя грубую и болезненную правду его слов.
— Мы чудовища. — Я беспомощно смотрю на него, не способная сделать вдох. — И наша любовь — чудовищная эмоция, которая нас уничтожит.
— Возможно. А может она избавит нас от неуверенности и боли, — говорит он. — Все правильно, Лондон. Мы родились без угрызений совести и вины, потому что созданы для того, чтобы забирать жизнь. Стыд, который ты чувствуешь, вина… все это нереально. Ты приучила себя чувствовать несуществующие эмоции. Твой разум отгородился от определенных областей
— Убийцей, — шепчу я. Шея в основании черепа пульсирует, и я закрываю глаза. — Нет. Ты болен. И я тоже. Нам нужна помощь.
Его глубокий смех вибрацией отражается на моих бедрах.
— Я болен. Болен от любви. Но всякая любовь — это болезнь. Люди творят друг с другом разные вещи… пары используют обман, чтобы попытаться изменить друг друга. Сделать кого-то лучшей версией самих себя во имя любви. Мы просто более честны. Нам не нужно приукрашивать процесс.
Я качаю головой.
— До того, как появился ты, со мной все было в порядке.
Он целует меня в бедро, затем встает и нависает надо мной.
— Ты была не в порядке, Лондон. Ты тонула.
Я смотрю, как он идет к концу стола, и снова пытаюсь освободиться от толстой веревки. Я не могу потерять контроль над реальностью. Я должна оставаться морально сильной, но я больше ни в чем не уверена — даже в самой себе.
Грейсон возвращается с папкой. Он роняет ее на стол, и содержимое рассыпается на белой скатерти.
— Я не смог получить доступ к файлам пациентов. Не без того, чтобы выдать нас. Это слишком опасно. — Он выудил страницу из кучи. — Но я смог достать это через Интернет. Надеюсь, этого будет достаточно.
Он кладет страницу мне на колени, заголовок слишком смелый, чтобы ошибиться.
— Осужденный серийный убийца троих детей повесился в психиатрической больнице, — читает он вслух. Сверху ложится еще одна страница. — Поджигатель-убийца найден мертвым в камере. — Потом еще одна. — Осужденный насильник кончает жизнь самоубийством.
Страницы продолжают накапливаться, каждый заголовок все громче, в каждом фигурирует новое имя. Давление нарастает, пока боль в моей голове не взрывается, и я кричу:
— Хватит…
Встав передо мной на колени, Грейсон касается моих волос.
— Мне нравится, когда они распущены. — Он опускает пряди на голые плечи, и накидывает на меня вышитую бисером шаль, его прикосновения успокаивающие и нежные. Я сосредотачиваюсь на этом ощущении, преодолевая приступ тошноты.
— Я не убивала их, — говорю я так тихо, что едва могу различить собственный голос.
— Нет, — говорит он, убирая распечатанные страницы с колен. — Ты их не убивала. Ты просто дала им возможность убить себя.
Мир накренился.
— Как и твой последний пациент или жертва, Дейл Райли.
Я зажмуриваюсь, молясь, чтобы мир пришел в норму.
— Нет. Райли вышел из программы.
На его лице появляется кривая улыбка.
— Вот как ты это называешь? Вышел из программы. Мне нравится. Ты особенная, Лондон. Ты не просто работаешь, но еще и преуспеваешь. Все вокруг тебя, весь мир поверили в твою ложь. По правде говоря, Райли пустил пулю себе в голову. Украл оружие охранника и прямо сюда… — он подставляет два пальца под подбородок, — бам.