Тень секретарши Гамлета
Шрифт:
Он закончил работу в полтретьего ночи и заснул прямо в кресле, уронив на стол голову.
Проснулся Фокин прикрытый шерстяным одеялом, с подушкой под головой и со снятыми ботинками.
– Драма Ивановна! – крикнул Севка.
– Слушаю! – впрыгнула она в кабинет.
– Зачем вы меня раздели?!
– Я… это… только ботинки. Вредно в обуви спать.
– Вредно трогать меня, когда я сплю!
– Если вы волнуетесь, что у вас носки дырявые, то я их не видела. Я глаза закрыла.
– Уволены! –
– Хорошо, – кивнула Драма Ивановна и вышла.
Севка стянул дырявые носки и понюхал. Пахли носки не розами.
И не тюльпанами.
Пахли они мужиком с нормальным потоотделением.
Вряд ли мисс Пицунда, закрыв глаза, зажимала еще и нос, когда снимала с него ботинки.
Тихонько матерясь, Севка сбегал в туалет, постирал носки и ополоснулся до пояса.
– Вы еще здесь? – спросил он у мисс Пицунды, возвращаясь в кабинет голый по пояс и с мокрыми носками в руках. – Я же вас уволил!
– Вы меня десять раз на дню увольняете, и что? – откликнулась Драма Ивановна, рыская в Интернете. – Если на вас реагировать, Всеволод Генрихович, никаких нервов не хватит. Лучше дайте ваши носки, я пятки заштопаю.
Севка зашел в кабинет, но тут же выглянул в коридор.
– У вас на колготках стрелки! – решил отомстить он мисс Пицунде.
– Это не стрелки, это душевные раны, – не отрываясь от Интернета, невозмутимо ответила Драма Ивановна. – Говорю вам, носки давайте, я пятки заштопаю!
Севка со злостью захлопнул дверь.
У нее, видите ли, душевные раны, а у него – дырки.
Тьфу!
И пахнет от нее сиренью, а не мужским потом.
Не найдя, куда пристроить мокрые носки, он повесил их на спинку кресла. Решив заняться зарядкой, Севка отодвинул стул в угол и начал делать сто отжиманий на кулаках. Он всегда сдыхал на сорок втором отжимании, но цели не менял и с энтузиазмом планировал сто.
– Пятнадцать, шестнадцать, семнадцать, – бормотал Севка под нос, – двадцать, двадцать два, двадцать четыре…
Когда до сорока двух оставалось два отжимания, в кабинет ворвалась мисс Пицунда.
– Там… там… там… там… – выпучив глаза, что-то попыталась сказать она.
– Что вы тамкаете? – вспотевший Севка поднялся и подул на болевшие кулаки.
– Там! Там, там! – не унималась Драма Ивановна, показывая пальцем себе за спину. – Там!
Севка посмотрел в направлении ее пальца и…
Земля ушла у него из-под ног.
Этого не могло быть, потому что не могло быть никогда! Потому что он – Севка Фокин, а не Никита Михалков, не Федор Бондарчук и даже не президент Соединенных Штатов.
Тем не менее в коридоре улыбалась ему, Севке Фокину, несравненная, неповторимая, лучезарная и бесподобно прекрасная Мила Милавина. Это точно была она, хотя и без косметики, в простых джинсах и белой рубашке навыпуск.
– Мила
Севка, метнувшись к носкам, попытался надеть их вместо рубашки. Кошмар заключался в том, что носки ни на что не налезли, рубашка, кажется, осталась в туалете, а еще от него воняло все тем же мужским потом. Сорок отжиманий все-таки…
Милавина зашла в кабинет, захлопнув дверь перед носом у Драмы Ивановны.
– Да не суетитесь вы, – улыбнувшись, обратилась она к Севке. – Я всего лишь Мила Милавина, а не английская королева. Так что форма одежды свободная!
– Всего лишь… – пробормотал Севка, вытирая мокрыми носками лицо. – Черт, я рубашку где-то потерял. Извините…
– Хорошо, что не штаны, – усмехнулась Мила, придвигая к столу стул и усаживаясь.
– Хорошо, – согласился Севка и зачем-то объяснил: – Я это… мылся, потом отжимался. Извините…
Она могла бы пошутить и по этому поводу, но Мила достала сигареты и закурила.
– Ой, ну я не могу, – отбросив носки на стол, Севка схватился за голову. – Это же надо, так некстати потерять рубашку! Вы по делу? – уставился он на Милавину.
– Ну не на фотосессию же, – снова усмехнулась она.
– Тогда… ничего если…
Дверь открылась, и впорхнула Драма Ивановна. Она положила на стол сорочку. Новую. В упаковке. Пахнущую тюльпанами и сиренью.
Севка убежал на балкон и оделся.
Когда он вернулся, Милавина уже не курила, а рассматривала свой маникюр.
– Приступим! – Фокин уселся за стол, чувствуя себя дураком.
– К чему? – вскинула она на него фиалковые глаза.
– Ну не к фотосессии же, – пробормотал он, чувствуя себя дураком трижды, потому что мокрые носки лежали на столе, а ботинки он так и не надел. – В жизни вы еще прекраснее, чем на обложках журналов, – сделал Севка неуклюжий комплимент, поджав на ногах пальцы, словно это могло уменьшить их босость и беззащитность.
– Спасибо. Хотя, если честно, я так устала быть прекрасной… Особенно в жизни. Вы уже знаете о моей беде?
– Беде? – поразился Севка. – Разве у топ-модели мирового класса может случиться что-то ужасное?
– Раз я здесь, значит, может, – отрезала Мила. – Моего дядю убили.
– Господи… Ужас какой. Простите, я не читаю газет и не смотрю телевизор. Работы невпроворот. А ваш дядя, если не ошибаюсь…
– Да, мой дядя – известный коллекционер Роберт Грачевский, вы не ошибаетесь. Его убили прошлой ночью в собственном доме ударом по голове и украли из коллекции десять полотен русских художников девятнадцатого века. Больше в доме ничего не тронули, хотя у дяди много других ценностей. Взяли только эти картины… – Милавина вдруг зарыдала, слезы градом хлынули на ее сумку и джинсы.