The madness (Безумие) (дилогия)
Шрифт:
— Наёмник! Сержант!..
— Сэр? — я подошёл к агенту.
— Рация есть? Настрой на… Какая там частота?.. — Махоуни поинтересовался у стоящего рядом боевика с рацией за плечами.
Я настроился на нужную волну, и до меня донёсся уже знакомый голос придурка Хьюза:
— …имя, звание и подразделение.
— Рикс, — послышался чей-то хриплый голос. — Дэвид Рикс, специальный агент Цен… траль… ЦРУ.
— Чем вы занимались в Кувейте последние два месяца?
— Я… я занимался сбором… информации…
— Какого рода информации? — вежливо поинтересовался Хьюз.
— Я… это… нет… я не сделал ничего…
— Какого рода… Хотя, что вы мне тут лечите, мистер Рикс? Мы и так всё про вас знаем. Вы — один из полевых командиров мятежников. Я бы даже сказал — ересиарх, выступающий против светлых идеалов нашей демократической диктатуры насилия! Так что вопросы мы вам задавать не будем… Всё равно вы скоро расскажете всё сами. Джонни, запускай нашу музыкальную машину.
На заднем фоне завизжало что-то напоминающее бор-машину, а затем послышались истошные вопли.
Рации мы все вырубили почти синхронно.— Рикс долго не продержится, — заявил Махоуни. — Так что когда он расскажет о завтрашней атаке «стражам» и лично этому психопату Хьюзу — лишь вопрос времени.
— Всё отменяется? — спросил я.
— Нет, мы просто внесём коррективы в план. Придётся тебе и твоим парням заняться Риксом…
— Мы не специалисты по освобождению заложников.
— По хрену. Просто попытайтесь. Не получится — прикончите Рикса и всё.
— Прикончить Рикса?
— Со слухом проблемы, сынок? Так или иначе он не должен проболтаться.
— Так его наверняка допрашивают в штаб-квартире «стражей»…
— Хьюз там не бывает, — покачал головой Махоуни. — Эта гнида мотается по всему городу вместе с отборной сотней «стражей» — они зовут себя «зулусами». Что-то вроде дезертирской гвардии. Узнаешь их по балаклавам с намалёванным черепом — придурки любят показуху.
— И где же он сейчас?
— Да хрен его знает, сынок! Разве сторож я маньяку своему? Но сигнал пеленгуем — это где-то не слишком далеко. Хьюз вообще любит шляться на передовой…
— Кто это вообще такой? — спросил я. — Правда ди-джей, что ли?
— Капитан Джереми Хьюз был командиром медицинской роты полка.
— Он — псих, — заметил я.
— А я знаю, сынок! — расхохотался Махоуни. — И всегда им был. Но Коннорс ему доверял… Почему-то. Похоже, что доверяет и сейчас… В отличие, например, от штаба, который расстрелял в полном составе.
Это я уже, вроде бы, слышал…— Да и вообще как-то у него с офицерами не заладилось, так что, похоже, что Хьюз — последний оставшийся в живых офицер «стражей». Ну, не считая самого Коннорса.
Так… А вот этого я ещё не слышал и услышанное мне сейчас совсем не понравилось.
— Есть координаты, сер, — доложил террорист. — Район стадиона.
— Это далеко?
— Примерно миля на восток. Смотайся на разведку, сынок — посмотри что там к чему.
— Есть, — кивнул я. — Что-нибудь ещё?
— Ну… — агент поморщился. — Вообще-то этот сектор контролируют боевики Абу Амира.
— И… это хорошо или плохо? Он за ЦРУ или за «стражей»?
— Он сам за себя. Так что гляди там в оба, сынок.
33
— …Где же предел твоей преданности? Молись, пусть она будет жииить!.. — немелодичные завывания Хьюза перекрывались хриплыми воплями. — Агент Рикс, вам нравится наше общество? Можете не отвечать — и так вижу, что нравится… А как вам наш Кувейт? Прелестное местечко, не правда ли? Пляжам Малибу нашёлся серьёзный соперник — наш милый ближневосточный курорт… Рекомендовано агентами ЦРУ, между прочим!
— «Стражи» непроста запустили… эту трансляцию, — заметил Юрай, когда мы поднимались по песчаному склону.
— Думаешь, берут на живца? — спросил Си Джей. — А логично ведь…
— «Стражи» поймали мелкую рыбёшку, насадили её на крючок и забросили обратно в пруд, — произнёс я. — Пришло время дёрнуть за этот крючок.
— Это ловушка, — буркнул Дойл.
— Несомненно, — подтвердил я.
— И мы так бодро шагаем в неё?
— А у нас есть выбор?
Молчание Дойла было более чем красноречиво. Ну и пусть. Да, мы могли бы наплевать на всё, перебить пару десятков террористов, скрутить агента ЦРУ и доставить его через разрушенный город, где у нас не осталось бы ни одного даже условного союзника… Наверное. Каким-то образом. Но это ведь на самом деле не выбор, а всего лишь его иллюзия. Иллюзия выбора, иллюзия свободы, подразумевающая возможность этот выбор сделать… А на деле часто никакого выбора не существует. Сделать большую глупость или сделать очень большую глупость — какой тут вообще может быть выбор?— Алекс, ты действительно решил связаться с ЦРУ? — негромко спросил Дойл.
— Сейчас уж лучше они, чем «стражи».
— Сержант прав, — подал голос Юрай. — Со «стражами» нам сейчас точно не по пути.
— Их надо остановить, — уверенно заявил Си Джей. — Они спятили.
— Мы остановим их. Закончим эту чёртову войнушку, выполним миссию и вернёмся обратно.
— Вчетвером? — саркастически усмехнулся пулемётчик. — Там, где не справились десятки?
— Эти десятки не были отборными наёмниками, — ухмыльнулся я. — А если серьёзно, парни, кажется, мы здесь единственные нормальные. Махоуни явно не в себе, «танго»… Ну, «танго» они и в разрушенном Кувейте «танго». А вот «стражи» — это уже за пределом всего. И их нужно остановить.
Мне никто не возразил, но и не одобрил явно. Все пока что размышляли над тем, что происходит.
…Путь на восток был не из лёгких. Почему-то этот район города стал местом, где ветер намёл огромные барханы. Мы всё поднимались и поднимались вверх, жарясь под палящим кувейтским солнцем и были благодарны за то, что пока что не было бурь…
— Ого, — присвистнул Си Джей, обозревая раскинувший перед нами вид. — Ничего себе…
Зрелище действительно было впечатляющим. Среди песчаных барханов, поднимающихся вверх на многие десятки, а то и сотни метров, чернел огромный провал. Его стенами были покосившиеся и полуразрушенные высотные здания, а на север уходило словно бы прорубленное титаническим мечом узкое ущелье, через которой ветер и выдувал песок. Почему тут образовался именно такой ландшафт? А хрен его знает. Но нам туда не надо. Мало ли кто может сидеть в этой меганоре? Уж явно не Братец Белый Кролик, так что лучше не рисковать и не пытаться выяснить, насколько глубока кроличья нора… Миновали этот странный элемент пейзажа и двинулись дальше по направлению к стадиону. На стадион он, кстати, похож был мало — его почти полностью погребло под песком, поэтому сейчас это была просто GPS-отметка на карте. «Здесь был стадион». Теперь его нет. Стадион Шрёдингера какой-то получается — он как бы есть, но в то же время его как бы и нет… Ориентировать на местности было не слишком просто. Спасала только электронная карта в планшете Юрая, потому как никаких других ориентиров не было — ровный песок на месте улиц, дюны на месте зданий, а наиболее высокие из них элементарно рухнули.