The Мечты. Весна по соседству
Шрифт:
К такому подарку – разве что розы. Претенциозные, бархатисто-бордовые. В тон.
– Бред какой-то, - проворчал Моджеевский под нос, глядя на все это великолепие на соседнем сидении авто. А потом, уже окончательно приказывая себе унять этот мандраж, будто ему восемнадцать лет, и он спешит на первое в жизни свидание, рванул привычным маршрутом к «Золотому берегу».
От набережной, заваленной сугробами за день, до высотки в такую метель – топать, конечно. Но и машиной быстро не получилось. Снегопад сотворил на дорогах коллапс. И Ромка сердился, глядя на происходящее, думая о том, что уже и бросил бы машину где-нибудь у обочины, чтобы потом Вадик забрал, да негде. Автомобили дружно сигналили друг другу, будто истерично
Потом было просто.
Парковка. Взгляд на белоснежный «Ягуар», стоявший на своем обычном месте. Ключ от квартиры, который все еще валялся в его портфеле на заднем сидении, хотя и не предполагалось, что он им когда-то воспользуется. Бодрый шаг по глянцевому полу первого этажа. Подпрыгнувшие брови консьержа, все того же, что и раньше, которому Ромка за неимением свободных рук кивнул издалека, мол, привет!
Лифт.
Третий этаж.
Дверь, за которой очень тихо.
Запоздалая мысль, что гулянку закатить могли и не здесь. И еще – что надо было, наверное, захватить какого-то вина. Жене нравился рислинг.
К черту. Поздно.
В абсолютной тишине коридора Роман перевел дыхание и, пытаясь справиться с зашедшимся тревогой сердцем, коснулся ключом замка, отмечая про себя, что его-то она и не сменила. А после шагнул в темноту и... тишину... еще более впечатляющую.
От движения в холле зажегся свет.
Ему оставалось лишь смириться, что в квартире нет никого. Он самую малость просчитался.
И стоял на месте, пытаясь свыкнуться с этой мыслью. На что бы он ни рассчитывал, день рождения Женя предпочла праздновать где-то в другом месте.
Из всех звуков – только его дыхание.
Облом, Моджеевский.
Роман невесело хмыкнул. Поставил пакет с украшениями на тумбу в углу. И подумал, что цветы бы тоже надо... в воду. Прежде чем уйдет. Жека, наверное, и так догадается, что он приходил.
Как был, не раздеваясь, он двинулся в сторону кухни. Оставит букет в мойке и дело с концом. Зашибись флористическая композиция. Придет – оценит.
Он неторопливо шел коридором, включая свет по пути своего следования, и, снедаемый все той же неосознанной тревогой, думал. Думал, что раз не судьба, то, может, и к черту. Однажды уже гонялся за прошлым, путая его с настоящим. Три года. Возможно, сейчас та же история, а он и не понимает этого в силу того, что все еще не научился легко расставаться с неисполненными желаниями. Сегодня его самым большим желанием была Женя Малич. Сегодня, вчера, неделю назад. И будет завтра.
А может, остаться? Дождаться? Ему ведь хочется – остаться и дождаться! И хочется найти повод простить ее.
Роман очутился на кухне, на которой не был несколько месяцев, и здесь тоже время словно застыло, тревожа его. Несколько шагов до раковины. Кран. Вода комнатной температуры. Неожиданное понимание того, что самого мучит нестерпимая жажда. Рука, протянутая за стаканом туда, где их держала Лена Михална, и вдруг Ромка, делая вдох, скорее принял, чем до конца уловил: здесь никого нет. В смысле – здесь давно никого нет. Здесь уже очень давно никого нет. Идеально расставленная чистая посуда со слоем пыли на стенках, ни единого предмета ни на одной поверхности. Ни тебе забытой в мойке тарелки, ни брошенной на столе ложки, ни кастрюльки на плите. Ничего. Порядок, какой оставляют там, откуда ушли.
Жениной смешной заварной кружки с большущим котом на крышке, которую она принесла из родительского дома, – тоже не видно. Нигде. Роман открыл и закрыл несколько шкафов, разыскивая эту самую кружку, когда букет уже валялся под струей воды. Не нашел. Лишь убедился, что все остальное расставлено с такой педантичностью, с которой даже Лена Михална никогда не подходила к вопросу состояния вверенного ей помещения.
– Черт! – выдохнул Ромка.
И заметался по комнатам, включая свет в каждой и приходя все в больший ужас. Везде то же самое. Все то же самое. Пустая, безликая, лишенная личных вещей квартира, стерильность которой нарушалась лишь слоем пыли на давно не протиравшихся поверхностях. Очень давно. Ничего Жениного. Ни его, ни Жениного. Вообще ничего. Как будто и не жили они тут. Как будто она здесь не живет.
Роман рванул к ним в спальню, где нашел только заправленную кровать и приоткрытую дверь в гардеробную. Единственное, что было не в порядке, – эта незакрытая дверь, тогда как все остальные аккуратно притворены. Там, внутри, та же стерильность, свидетельствующая об отсутствии жизни – только пустые полки и вешалки, на которых раньше была Женина одежда, кроме нескольких, но много времени не потребовалось, чтобы понять – это то, что дарил ей он, а не привезенное ею из особняка на Молодежной.
Моджеевский провел ладонью по тканям – разного цвета и разной фактуры, но объединенным их неподъемной для университетской бухгалтерши ценой. Точно вспомнил: этот костюм и блузки они привезли из Италии, это платье – куплено здесь, а вот тот шарф он приволок из Мюнхена. Хороший шарф из натурального шелка небесного цвета с акварельным изображением какого-то баварского пейзажа. Она любила такие надевать по утрам летними днями, когда собиралась на работу.
Все эти вещи Женя оставила. Необъяснимо. Или как раз ожидаемо?
Роман развернулся и вышел прочь. Шторы в спальне – плотно зашторены и почти не пропускали света с улицы, а ему вдруг подумалось, что на Новый год окна были такими темными не потому, что Женя встречает его не дома, а потому что Женя здесь... ну по крайней мере, не живет.
Он подошел к балкону. Пустил морозного воздуха в помещение. Вместе с ним в комнату ворвались злые и колючие снежинки. Роман втянул носом запах зимы, пришедшей в приморский городок, и посмотрел прямо перед собой. Туда, где располагался Женин третий этаж в доме напротив. Ее окна. Ее балкон. И, должно быть, ее жизнь.
В груди запекло, хотелось растереть ту ладонью и унять это жжение. Произошло нечто чудовищное – а он и не понял. Или он сам совершил нечто чудовищное?
Скорее интуитивно, чем в желании продолжать поиски, Роман повернулся назад, к кровати. Потом уже почти не удивлялся.
На прикроватной тумбочке, ровно на том месте, где он оставил, лежала стопка документов. Моджеевский и не глядя понимал, что это те самые, которые она так и не запихнула ему в глотку, когда он надеялся. Еще была шкатулка. Он медленно двинулся в ее сторону, присел на кровать, впервые за долгое время сминая темно-лиловое шелковистое одеяло, и, достав из куртки футляр с очками, напялил на нос новообретенные приборы видения, хотя и так было более-менее ясно, что это. Украшения. Все, что он подарил. До последней побрякушки. И кольцо, самое главное, из Италии – здесь же. Еще здесь – ключ, точно такой, каким он открывал квартиру. Выключенный айфон, так же, как и все предметы, покрытый слоем пыли. И даже беспроводная гарнитура. До маразма.
Несколько мгновений он перебирал все это богатство пальцами, берясь то за одно, то за другое, а потом его взгляд упал на листок бумаги, торчавший из кипы документов. Ромка потянул за него, сейчас очень точно представляя себе, как Женя в тот последний день пришла с работы после его... побега. И как ходила по комнатам, пока не увидела... вот эту стопку.
И его словно бы кто-то схватил за горло.
«Спасибо за время, которое мы провели вместе. Я думаю, нам обоим оно пошло на пользу. Эта квартира теперь твоя. И мой спорткар тоже, он же тебе нравился? Ключи в кабинете, в столе, где обычно. Машина в паркинге. Роман».