Точка ру

Иртеньев Игорь Моисеевич

* * *

И в самую мощную лупу,В оптический самый прибор,Едва ль различит ГваделупуНа карте планеты наш взор.Названьем своим шаловливымВгоняет нас в краску она,Но я, как подросток, счастливымСебя ощутил здесь сполна.Соленые брызги прибоя,Креолок точеная стать,Меня, пожилого плейбоя,Врасплох ухитрились застать.По свету бродил я немало,В Подлипках три раза бывал,И небо меня обнимало,И ветер меня целовал.Порою, накрывшись тулупом,Я в тундре врезал дубака,Но верил в тебя, Гваделупа,Хоть думал, что это река.Мне все здесь пока что в новинку —Кокос, авокадо, банан,Себя, как России кровинку,Я влил в мировой океан.И пусть прозвучит это глупо,Но, сердцем Отчизну любя,Я

сыном твоим, Гваделупа,Отныне считаю себя.Прими же меня, Гваделупа,Как Родины милой привет,Уверен, не дашь ты отлупаПлейбою на старости лет!

* * *

Всего лишь за пяток какой-то летТак изменилась вся система знаков,Что мух не отделить уж от котлет,От агнцев козлищ, плевелы от злаков.Но сколь бы плотной смесь та ни была,Она всего лишь то и означает,Что отвечает агнец за козла,Хоть тот и ни за что не отвечает.

* * *

Минздрав, Минфин, Минтруд, Минэконом,Минтоп, Минторг, Минкульт, Минюст, Минатом…О, сколько их в Отечестве родном —Богатом, тороватом, вороватом.И всяк на свой манер необходим,И всякий сектор в меру управляем,А мы, мы что – живем себе, едим,Пьем, курим, производим, потребляем.Без нас они обходятся вполне,И мы без них горюем не особо,И оттого-то, думаю, в странеГораздо лучше всё, чем быть могло бы.

Баллада о моли

Уже не помню, как и когдаСлучилась эта напасть,Но только стряслась со мною беда —Моль в мозгу завелась.Собою моль совсем недурна,На вид она средних лет,Особых примет она лишена,Как и вообще – примет.Сделать я с ней ничего не могу,Она от зари до зариВсе кружит и кружит в моем мозгуИ ест его изнутри.И в бедный мой мозг свой железный клинЗагоняет каждый момент,В гробу видала она нафталин,Ее не берет репеллент.Не знаю, как дальше и жить теперь,Запас моих сил иссяк,Я даже бился башкой о дверь,Но лишь повредил косяк.И я кожей чувствую, как эта мольБесцветная день изо дняМеня без конца умножает на ноль,Собой заполняя меня.

Баллада об одиноком полковнике

Осенний дождь скребет по крыше,Сто лет, как кончилась война,Полковник стар и плохо слышит,Сто лет никто ему не пишет,Весь мир забил на полкана.В его пустынную обительЗабыл дорогу почтальон,Тоскует отставной воитель,Проеден молью старый китель,Застыло время, как бульон.Пасутся мирные народы,К зиме нагуливая вес,Их сон не бередят походы,И боевые эпизодыНе вызывают интерес.Он стал несносным невропатом,Он ненавидит белый свет,Полковник наш – рожденный хватом,Свинцом крещеный и булатом,Носитель гордых эполет.Лишь нрав по-прежнему не кроток,И под штандартом полковымОн в семь ноль ноль – в привычках четок —Все шесть своих законных сотокОбходит шагом строевым.И на совете ветеранов —Семьи и общества тиранов,В котором речь держать привык,Соседей костерит, баранов,Ленивый мыслящий шашлык.Вотще полковничьи старанья,Необорима суть баранья,Вся сила мира – в курдюке.Так успокойся же, полковник,Меч перекуй свой на половник,Пока хоть этот по руке.

* * *

Кто там мчится на помощи скоройЗагорелый, в веселых носках,Уж не он ли, тот самый, которыйПод трамвай залетел впопыхах?Ну какого рожна или фига,Или хрена – не в терминах суть,Пересекся с твоим, торопыга,Железяки бессмысленной путь?Объясни мне простыми словами,Пусть последними будут они,Много ль общего было меж вами,Но с ответом, прошу, не тяни.Понимаю, тебе тут несладко,Не такой ужe я идиот,Только жизни и смерти загадкаМне покоя давно не дает.Ты к разгадке значительно ближеПодобрался сегодня, чем я,Не печалься – откидывать лыжиЗавтра очередь выйдет моя.Перед этой таинственной тайнойВ разной степени все мы равны,Жаль, талон не пробитый трамвайныйНе имеет обратной цены.

Типа сонет

Е. Остроумовой

Когда декабрь как вкопанный стоит,И на лету, как птицы, стынут слюни,Что делает классический пиит?Он, натурально, грезит об июне.Но канул отопительный сезонВ не помню там уже какую Лету,И

вроде ликовать ему резон,А он, глядишь, не рад уже и лету.Возможно, повредился он в уме,Но никуда не деться нам от факта —Пиит опять мечтает о зиме,Что, согласитесь, раздражает как-то.Мечта сбылась, настали холода,И та же начинается байда.

* * *

В Находке в ходе криминальной разборки из гранатомета обстрелян местный салон красоты.

Сколько б нас ни лечил Достоевский,Этот мир не спасет красота,Хоть в каком ни явись она блеске,Дружно скажем мы ей: «От винта!»В этом мире больном и развратном,Словно моль, она бьется в шкафу.Что она перед залпом гранатным?Извиняюсь, конечно, но – тьфу!Как бы классика нас ни грузила,Чуть чего – мы опять за свое.Красота – это страшная сила,Но народ не боится ее.

* * *

Тут вот недавно жители ЗемлиЧасы на час назад перевели.И по причине слабого умаРешили, что отныне сгинет тьма.Смешны мне эти тщетные потугиВещей нарушить вечный статус-кво,Всё на свои вернется вскоре круги,И тьмы опять настанет торжество.Пройдут всего какие-то полгода,И вновь свое назад возьмет природа.

* * *

Мне не забыть то чудное мгновенье,Хотя немало лет прошло с тех пор,Как я услышал ангельское пенье,С визитом посетивши папский двор.Меня водил под ручку, словно ровню,(«Ну что, любезный… Как вам Ватикан?»),Какой-то Пий. Я номера не помню,Но помню, что забавный старикан.Он показал свою библиотеку,Оранжерею и бильярдный зал,Казалось бы, чужому человеку,А все как есть хозяйство показал.Потом спросил какого-то аббата(Их там вертелась целая толпа):«А может, показать ему кастрата?»«Конечно, – тот воскликнул, – mon papa!»Есть тут один, по кличке Фаринелли,Обычный с виду вроде бы скопец,Но тут слушок разнесся по капелле,Что он еще к тому же и певец.Он раньше у султана был в гареме,Но, видимо, султану надоел,И тот его нам одолжил на время,А этот вдруг, с тоски видать, запел».Пий удивился: «Что вы, неужели?А я-то думал, он гермафродит,Но если это так на самом деле,Пусть свой талант немедля подтвердит».Через минуту привели кастрата,Росточком мне по пояс аккурат.Ну что я вам могу сказать, ребята:Кастрат и в Ватикане он кастрат.Будь он хоть Иванов, хоть Фаринелли,В нем половой отсутствует запал.Но он запел – и тут все охренели,А Папа чуть с балкона не упал.Восторгам бурным не было предела,Аплодисментам не было конца,Всех за живое, видимо, заделоИскусство зарубежного певца.И вдруг ко мне оборотясь с поклоном,Он произнес, не поднимая глаз:«Гостеприимства следуя законам,Хотел бы спеть я что-нибудь для вас.Что гость предпочитает из России?Есть из Мадам отрывок Баттерфляй,Хотите, можно что-то из Россини».«Нет, – говорю, – Газманова валяй!»«Ну что ж, извольте, если вам угодно,Мне с детства песня русская мила,Особенно когда она народна. Итак:«Москва. Звонят колокола!»…И подхватили песню кардиналы,Дрозды в саду, ромашки на лугу,Мне что-то это все напоминало,Но что, припомнить точно не могу.Возможно, что грозу в начале мая,Хотя, возможно, и девятый вал.Как это называется, не знаю,Я лично бы катарсисом назвал.…Уж нет в живых великого кастрата,Но в память тех давно минувших днейЯ весь их род люблю любовью брата,И даже, может быть, еще сильней.

* * *

Порой решительность полезна,Порой не так уж прямо чтоб,Дверь распахнешь – за нею бездна,Прикроешь – все опять тип-топ.Не прыгать головой с обрываС фольклорным возгласом «эхма!»,Но контролировать порывыПосредством хладного ума.Любая жизнь неповторима,Твоя – как минимум вдвойне.А что касается экстрима,То с этим делом – не ко мне.

Новая сибириада

«…Его глаза

Сияют. Лик его ужасен.

Движенья быстры. Он прекрасен,

Он весь, как божия гроза».

А. С. Пушкин «Полтава»

1

Сибирь, Сибирь! Какая ширь!Твои природные богатстваСтоль велики, что сколь ни тырь,Вовек растырить не удастся.Средь них священный есть Байкал,Там чудеса, там леший бродит,Там баргузин шевелит вал,Бродяга песнь свою заводит,Когда к Байкалу вдруг подходит,И я когда-то там бывал,Но что сейчас там происходит,Случайно из газет узнал,От жизни я совсем отстал,Лишь Муза мною верховодит.