А ты вдруг набрался смелости и заговорил. О том, как в восемь лет был наездником на скачках, пришел вторым и заработал названому отцу годовалого жеребенка. О том, какой веселой и смелой я тебе показалась, выглядывая из-за шаршау. О Бердах, съехавшихся туда башкирах и почему-то много об одном из них – сыне старшины Шайтан-Кудейской волости. «Он пишет стихи и песни, Танхылу. Вот, я запомнил для тебя», – сказал ты.
Намело снега, ноги тонули в сугробах, гасли сумерки. Я старалась не забыть ни одного слова:
Над простором седых ковылейПолночь лунная тихо плывет.В перелеске поет соловей,Не пойму я, о чем он поет.Не о том ли, что солнце-батыр,Все в
кольчуге своей золотой,В блеске страсти обходит весь мирЗа красавицей робкой – луной?
С тех пор минуло больше тридцати кочевий. Я спешу помочь с вечерней едой для пастухов Иргали-езне. На мне справный елян, но я зябну. Это лешие-шурале мелким дождем плачут о веселом Гайсе, плачут об отважном Хайдаре. Бросаю им немного чак-чака – пускай им не придется плакать о балованной Гульбадиян.
Мариям Кабашилова
Мариям Кабашилова родилась в Буйнакске в 1980 году. С 2005 года живет в Москве. Публиковалась в журналах «Дружба народов», «Юность», «День и Ночь», Prosodia, «Этажи», «Особняк» и других изданиях. Сборник стихов «Вода» вошел в список литературной премии «Московский счет» (2012), поэтическая подборка – в шорт-лист литературной премии «Живая литература» (2012). Участница Форумов молодых писателей России в Липках. Автор поэтических сборников «Вода» и «Физика».
Надвинь на брови северные сны…
Ты меня, дорогая, за всякое там прости —За не пойманных бабочек и за пойманный щебет птичий,А придется мимо нашего старого дома идти,Постучи тихонько и мелодично.Там уже никого, но хотя бы разбудишь то,Что как будто на патефонной игле застыло,Это сейчас мы знаем, что с нами было потом,А тогда у гаданий разных судьбу вырывали силой:Зажигали свечи, бросали туфли и проч.Я – с разбитым коленом, ты – с вечной ангиной.Помнишь, как играли? А страшные сказки, ночь?Все цветы надоели мне, кроме одной георгины,Ой… или розы красной с каплей нежной росы,Мы с тобою с тех пор не изменились ни грамма.Как из одуванчиков пыльных, вместе с тобой росли,А теперь, гляди, кому – мачехой, кому – мамой.
«Это память твоя говорит спросонок…»
Это память твоя говорит спросонок,Сладкой ватою мельтеша,Знай, что каждый из нас в душе ребенок,Каждый третий из нас – левша,Переросший пальто, проболевший корью,Сквозь буран идущий пешкомВ нелюбимый сад и скоро – в школу,С горки катящийся кувырком.Вот он ест пломбир, вот шмыгает носом,Вот запачкал руки в песке.Вот бранилась мать, мол, где тебя носит,А сама ушла налегке.
«Ускоряется август: брусника, ирга, ежевика…»
Ускоряется август: брусника, ирга, ежевика,Солнце мягко роняет на лес белокурую прядь.Что случилось с тобой и со всеми, скажи-ка?Мы совсем разучились друг друга в лицо узнавать.Среди долгого сна, среди звездного шума —Ломоть лета и осени след, незаметный для глаз.Вот случится зима, утопай среди этих вещей и думайО трамвае, везущем в бескрайнюю облачность нас.Мимо ив и пруда, по Покровке, вдоль кинотеатра.Там на четверть – дожди, остальное – снега, тамМы расходуем жизнь на сегодня, вчера и на завтраС невесомой беспечностью, свойственной нашим годам.Оставайся таким, я таким тебя помню и слышу,Ты сидишь с нами рядом в трамвае полупустом,С тихой грустью в глазах, с роковою судьбой под мышкой,С повторяющим длинные строки из Библии ртом.Продолжайся в прозрачной воде, в колокольном дин-доне,В аромате антоновских яблок, роняющих стукВ золотую траву, в листьях клена, раскрывших ладони.Это твой не последний, не первый, не следующий круг.
«Ни слову быстрому, ни воробью…»
Ни слову быстрому, ни воробьюНе воротить того, что говорюТебе, шагнувшему второй ногой,С зимой повенчанному, с ее водой.Тебе там нравится? Там хорошо?Зачем ушел ты? – Я не ушел.Вот длится солнца горячий круг,Вот длится сердце – тук-тук.Я шлю за море, за много верст,Немного света, улыбки горсть,Щепотку взгляда, ломоть руки —Тебе, стоящему у той реки.Я убаюкаю, уберегуТвое стояние на берегу.
«Как такое с тобой могло случиться —…»
Как такое с тобой могло случиться —Слово недоброе, сердце, судьба, ключица?Слышишь мой тихий голос, молитвой полный?Ты теперь только то, о чем я помню,То, что трогала, грела, кутала в одеяло,Соединяла с собой, от себя отделяла,Прятала ото всех в стихотворной речи,Не отпускала, но отпустила в вечность.
«Был мне раньше пречистый пруд…»
Был мне раньше пречистый прудПо колено, теперь – по грудь,Там отныне другие пьют.Не ходи туда, сил не тратьНа ночь глядя или с утра,Это я тебе – как сестра…Эх, да что там с сестры-то брать! —Я тебе – настоящий брат.Вот уже столько лет подрядВремя с нами и так, и тик.Льется небо за воротник,Ты мне шлешь журавлиный клик,Я в ответ кликну мышью, лишьЯ одна слышу эту тишь,Когда ты, не касаясь крыш…
«Взвали на плечи грузное вчера…»
Взвали на плечи грузное вчера,Пусть запирает первый гололедТвои следы, жужжит внутри пчелаИ производит стихотворный мед.Ложись всей тяжкой грустью на кровать,Без снов и снега наступает год,А все и впрямь – трава, трава, трава,Так набивай кириллицею рот,Спеши сказать «люблю» и «навсегда»,Назвать все вещи, полные красот.Пусть обитает водная средаВ стихах про слово, что уже вот-вот.