Боец проспал весь день на верхней полке.Не застелив постель, не съев лапшикакой-нибудь, не сдёрнув гимнастёрки,Ну, или что у них поверх души.Спал до утра от самого Ростова.Мы даже взглядом не пересеклись.Устал боец смертельно. Что такого?Пусть спит. Вчерашний бой, ему не снись.«Пусть спит», – я повторила проводнице,Вздыхающей: «Оплачено ж бельё».«Пусть спит», – она шепнула. До столицыМы сторожили это забытьё,Небытие, период переходныйС того на этот свет – на свет дневной.Вот так, потусторонний и голодный,Проспал солдат обратный путь домой.И что с того, что, заходя несмелоВ плацкарт, я не спросила ничего.«Брат,
на побывку? Как там было дело?..»Кто я такая – спрашивать его.
«Я говорю ему: «Вам врут»…»
Я говорю ему: «Вам врут».Он отвечает мне: «Врут вам».Брату ли брат или Бруту Брут —Время расставит всё по местам.Кто мы друг другу и – вообще:Кто за империю вдоль Донца,Кто – за свободу и шпик в борще —Всаживает шрапнель в отца.Ладно бы этот союз «и»,Как он спросил там: «И ты, сын?» —Только в измене грешней в разыПринцепсом быть, возглавлять старшин.Отцеубийственный суицид —Прорва пробоин в твоей груди.Ждёт и тебя ледяной Коцит,К Данту с Вергилием не ходи.
«Украина, прощай!..»
Украина, прощай!Умираешь не собственной смертью.Истекаешь, безногая, кровью, ворованной нефтью,Изрыгаешь проклятья, ракетами вместо морфинаОбезболить пытаешься совесть.Прощай, Украина.Возрастившая агнцев закланья, скрещённых с волками,Очернившая предков, ведущих в Россию веками,Ты была мне когда-то и люлька, и нянька Арина.Я любила тебя, я любила.Прощай, Украина!Я учила украинским песням русалок полночных,Я траву темно-русую слушала в водах проточных,В белоглазье омел, под каштанов паникадила,Я в лесные скиты меж дерев не боялась, входила.Я спускалась под землю твою – навестить первородных.Я пила молоко из исконных сосцов приворотных,О, платанов латунь! Древних буков шершавая глина!О, сиреневый чад над Печорой!Прощай, Украина.Неужели ты та, что учила влюбляться без меры,Над которой ломились от зірок небесные сферы?Но омела чернеет, цепляясь за ветки осины,А под веткой чернеет Иуда. И нет Украины.Закрываю глаза, не могу тебя видеть такою,Изрыгающей «Слава…», зигующей синей рукоюВ христианское небо. Я в смерти твоей неповинна.Ты – сама. Ты – сама. Ти вже вмерла.Прощай, Украина!
«Наклонялась к лицу твоему, к тряпице…»
Наклонялась к лицу твоему, к тряпице,Застывала в вершке, не считая бронестекла.– Спи-спи, Богомудре Несторе! Что, не спится?Чернота пещерная перекинулась на пигмент чела,Гомонит лампада морзянкой вокруг ковчега,Шелестит во тьме то ли ряса, то ли плащ печенега,То ли пёрышком по пергаменту кто-то строчит.Ты узнал меня, Несторе? Я – сказать:Прозвенел набатный звоночек, и третий кочетПроорал над Лаврой, когда пришли повязатьВековых насельников, а склизкая дрозофилаЗанесла на Васильевский полкило тротила.Всё, что я могу: сдержать рычанье, кроша коронки.Призываю тебя в свидетели. Выводи из норЧерноликих своих преподобных, пиши колонки,Всё, что видишь, потому ты первый наш военкор.Покровитель, укрой своих – платом, стёртым о вешкиВремени – на фронте и в тыловой кафешке.
«Та земля, где цикадами ночь тиха…»
Та земля, где цикадами ночь тиха,Где давал рассветный час петуха,Стёрта в прах построчно.И вполне возможно, что всполох крыл —Это те, кто взрывами из могилВоскрешён досрочно.Я ещё, бывает, и затянуУкраинскую песню не про войну,Про плывущий човен.Он такой же старый, как тот оклад,Под которым лик на дощечке свят,Так же чист и чёрен.И плывут в куинжиевском светуПо реке на огромном своём плотуИ Петро с ключамиОт калитки райской, и сам Павло,И ещё моей там родни полно,А я их встречаю.Я пою, пою, и светло от звёзд.Но не Droga Mleczna, а Крымский мост,По всему, астрален.И вплывают в Корсунские врата,Кто пришёл домой на борту плота,Так сказать, с окраин.И живых, и мёртвых
впишу в стихи,И ещё чтоб третии петухи,Ерихонски трубы,Чтобы Лжевладимир мотал на ус,Что теперь предел его наг и пуст,Как ни плачь в ютубы,Что ушли с холмов Лыбедь, Кий и Щек.А Россия – это и есть Ковчег,Берегущий запахПриостывшей печки в родной избе.А народа растраченного – тебеНе подарит Запад.Вот сошлись библейские времена:И потоп, и хворь, и война дрянна.Гаснет свет над хатой.Я пою, я иду на тысячный круг,Чтобы все воскресшие шли на звукНезамысловатый.
Дом
Этот дом был белый-белый,Он построен был, когдаИ жена была несмелой,И Петрович хоть куда!Вот такой, как говорится,Вышины и ширины!Ослепительные лицаЖили в доме до войны.Посмотри на этот ящик —Он как внутренность печи.Он теперь ненастоящий,Не спасти, как ни лечи.Если дождь или малярка,Станет белым он опять? —Чтоб забавная малявкаВышла в классики играть.Так посмотришь – вроде чёрный,Так посмотришь – бел фасад.Словно он нерукотворный,Этот дом и этот сад,Этот город, эти дети,Люд, сошедший с алтарей.Превращён в большие сетиДом без окон и дверей.И из каждого проломаСолнце светит через дом.И под вечер «Мама дома!» —Голос мамы слышен в нём.
На снос памятника генералу Ватутину в Киеве 9 февраля 2023 года
Когда мы обратно в твой город войдём,Немного остыв возле входа,Мы точно не тронем твой выживший домИ стадо немого народа.Не сроем могил украинских солдатИ мову не пустим на мыло.Ты сам привезёшь монументы назадИ всё обустроишь, как было.Героем героя опять назовёшь,Кого бы ты раньше ни славил.И памятник этот ты тоже вернёшьТуда, где народ его ставил.Я знаю, что скажешь ты в зале суда:Ты был – исполнитель наряда.Но знаешь, когда мы вернёмся сюда,За прыть твою будет награда:Нависнет над Киевом глыба одна,Бессмертье своё узаконив.И схлынет в Европу святая война —Где ждут Рокоссовский и Конев.
Артис
После боя безупречногоДо утра без задних ногМой товарищ – птица певчая —Спит в землянке, как сурок.Перебита переносицаВ прошлой жизни у него.А во сне он переноситсяВ эту, что страшней всего.Где дороги в тесто месятся,Где суровая родня,Где сидят двенадцать месяцевВозле вечного огня.Кто – убитый, кто – замученный,Кто – попавший под завал.Кто – сегодня за излучинойПядь земли отвоевал.И теперь он отсыпается,Ноль внимания на гром.Тонкой струйкой осыпаетсяСверху стылый чернозём.Снова он во сне нахрапистомБьётся в праведном бою.И гремит война анапестомКолыбельную свою.
Дмитрий Артис
Родился в г. Королёв Московской области. Окончил Российскую академию театрального искусства и Литературный институт им. А. М. Горького. Книги стихотворений: «Мандариновый сад» (издательство «Геликон Плюс», 2006), «Ко всему прочему» (издательство «Русский двор», гою), «Закрытая книга» (издательство «Авторская книга», 2013), «Детский возраст» (издательство «КП ОГТ», 2014), «Мелкотемье+» (издательство «АуроИнфо», Санкт-Петербург). Член Южнорусского союза писателей и Союза писателей Санкт-Петербурга. Лауреат национальных и международных премий в номинациях «Драматургия», «Поэзия» и «Литературная критика». Участник СВО.
Дневник добровольца
(записи второго круга)
16 июня, 10:24
Кому-то надо быть на Тавриде, а кому-то – на войне. Наши люди должны быть везде, и пусть каждый окажется там, где почувствует себя нужным.
Лето – странное время года. Хочется на море с любимой женщиной или в лес на шашлыки. А ещё хочется домашнего уюта, любви и счастья.
Домашнего уюта, любви и счастья хочется в любое время года. Но для этого необходимы как минимум два человека. В одиночку не получится.