Треугольник ошибок
Шрифт:
– А для чего я учился все это время, нужно ведь когда-нибудь начинать? Только вот в машине рюкзак и автомат возьму.
– Ты что, все время их с собой возишь?
– Нет, только когда сюда езжу, просто ты не обращал внимания. Раньше мы только возле города летали, вот в самолет и не брал.
– Это правильно, я тоже сейчас свою «укладку» проверю...
Так, проверяем маршрут по карте... Чем-то напоминает «полеты за угол» российской Дальней авиации на Старой Земле, только масштабы гораздо скромнее — сначала на северо-восток до мыса, углом выдающегося в море, а потом на северо-северо-запад, практически до Веймара, и затем обратно. Ничего особенно трудного, погода отличная, видимость «миллион на миллион»,
Минут через пятнадцать мы были готовы к вылету, и все пошло согласно обычному распорядку.
После неторопливого разбега (заправка полная, основные баки залиты «под пробку») самолет отрывается от полосы, вот мы и снова в воздухе... Уже без подсказок убираю закрылки и докладываю:
– Вышка, я «Блюберд», взлет произвел!
– «Блюберд», я Вышка, поворачивайте на курс ноль-шестьдесят, набирайте три тысячи футов.
– Вышка, я «Блюберд», принял, занимаю три тысячи, начинаю работу на маршруте.
– «Блюберд», я Вышка, не забывайте о ПОД [8] .
– Вышка, я «Блюберд», принял, до связи!
Не торопясь, забираемся на указанную высоту, теперь можно переводить двигатель в максимально экономичный режим, нам теперь тут долго висеть, между небом и землей. Установив автопилот на заданный курс, слегка расслабляюсь и поворачиваюсь к Хокинсу:
– Чиф, замечания по взлету будут?
Тот отрицательно мотает головой в ответ и показывает сжатый кулак с поднятым вверх большим пальцем — все отлично! Затем показывает мне рукой — мол, смотри вниз со своей стороны, и поворачивается в сторону своего борта. Что-то он после прихода с вышки почти все время загадочно улыбается и втихомолку посмеивается. Не иначе, анекдот какой новый услышал, надеюсь, потом на земле расскажет...
8
ПОД — Пункт Обязательных Донесений
Медленно ползет назад внизу берег моря с белой полосой прибоя, там, где есть хотя бы узкая полоса суши между водой и нависающими скалами. Линия берега состоит из чередующихся песчаных, галечных пляжей, или скал с обрывами значительной высоты, забраться на которые со стороны моря трудновато, скорее — невозможно. Да здесь особо никто и не лазит — незачем. Для пикников выбирают другие места, гораздо ближе к Порто-Франко.
– Порто-Франко-контроль, я «Блюберд», прошел первую контрольную точку, на маршруте чисто.
– «Блюберд», я Порто-Франко-контроль, информация принята, до связи!
Полет продолжается, иногда далеко в море виднеются суденышки разной величины. Кто просто на морскую прогулку с подружкой в обнимку вышел, кто на рыбалку, наверное... А мне тут, наверху, интереснее. Если честно, воду я не особенно люблю. Но это мои личные заморочки, в хорошей компании могу и на катере прокатиться, без особого отвращения.
– Порто-Франко-контроль, я «Блюберд», прошел вторую контрольную точку, на маршруте чисто. Дальше буду работать с Веймар-контролем.
– «Блюберд», я Порто-Франко-контроль, информация принята.
Так, сейчас будет небольшая «мертвая зона», в которой сигналы из Порто-Франко уже не принимаются, а Веймара еще не слышно. Какие-то особенности местного эфира, что ли... Внизу — все то же спокойствие, только один раз вроде бы заметил катер. Нет, показалось, это что-то болтается возле берега... Дерево, что ли? Мало ли откуда его зимними штормами принесло. Подходим к очередной контрольной точке.
– Веймар-контроль, я «Блюберд», как принимаете?
Отвечает голос с заметным немецким акцентом, четко выговаривая слова:
– «Блюберд», здесь Веймар-контроль, принимаю уверенно.
–
– «Блюберд», здесь Веймар-контроль, принято.
Крайняя точка маршрута — примерно в двадцати километрах от Веймара. Пора связываться с их диспетчером:
– Веймар-контроль, я «Блюберд», прошел точку четыре, на маршруте чисто, разворачиваюсь на курс сто пятьдесят.
– «Блюберд», здесь Веймар-контроль, принято.
Вот так, все коротко и по делу. Интересно, они всегда такие?..
Все так же не торопясь, летим вдоль берега обратно в Порто-Франко. Над третьей контрольной точкой прощаемся с Веймарским диспетчером, сообщив о том, что заметили два рыбацких судна недалеко от берега, нас поблагодарили и сказали, что все нормально.
Минут через пятнадцать полета впереди, возле кромки берега стал виден какой-то объект. А, это какой-то грузовой фургон! В этом месте к морю можно было спуститься более-менее нормально, потому что рядом были большие овраги. Вода, стекавшая из них, за долгое время размыла берег, который местами обрушился, создав более-менее приемлемые пути вниз, к воде.
– Беру управление на себя!
– Это Джим, он решил подлететь поближе, мало ли что у людей случилось, может быть, им помощь какая-нибудь требуется? Хокинс закладывает глубокий вираж на высоте метров пятидесяти над землей, описывая круг над грузовиком. Там - никакого шевеления, все тихо. Рыбачить вниз пошли, что ли? Отсюда не видно береговой линии — скалы закрывают, хотя вроде бы и рядом.
Вдруг откуда-то из под машины появляется фигура человека, непонятно — мужчина или женщина, отчаянно машущая руками. Джим заходит на второй круг, и неожиданно на земле возникает еще несколько фигур. У каждого из них что-то в руках, засверкали какие-то вспышки, человек на земле падает, как подкошенный, а по «Сессне» несколько раз как будто ударяет камнями. Хокинс дергается так, что штурвал чуть не вырывается у меня из рук, потом начинает заваливаться в сторону двери, бессильно уронив руки.
«В нас стреляют!..» Чисто инстинктивно направляю самолет в сторону моря, к воде, чтобы берег закрыл нас от стрелков. Чувствую, как фюзеляж вздрагивает еще несколько раз. Лишь бы в двигатель не попали... Хоть бы они там все окосели!!... Гады!!...
Все, иду ниже берега, сверху теперь не попадут... А я, похоже, «попал» - под самым берегом прячется укрытый маскировочными сетями катер, и на его носу что-то разворачивают в мою сторону... Твою мать, «крупняк», что ли?.. Б...ь!!!..
Даю газ до упора, стрелка ползет вправо почти вплотную к красной черте. Выноси, родная, только не подведи!.. Наплевав на все ограничения по перегрузкам, указанные в «Руководстве по летной эксплуатации», начинаю резко бросать самолет то влево, то вправо, то слегка вверх, то чуть вниз... До воды остается метров десять, хорошо видно, как попадающие в море тяжелые пули выбивают фонтанчики впереди то слева, то справа, вот трассеры мелькают почти вплотную к кабине... Сейчас они меня пополам распилят!!! Резко бросаю «Сессну» влево-вверх, и тут же от законцовки правого крыла отлетают какие-то цветные брызги. А еще секунд через пять я ухитряюсь резким виражом свернуть за береговой уступ. Хрен вам всем!!! «Я от бабушки ушел, я от дедушки ушел!!!..» - радостно завопил внутренний голос, но тут же заткнулся. Убираю газ до обычной величины, все, на этом расстоянии они меня не достанут даже из крупнокалиберного пулемета, а «Стингеров» тут у них нет... Надеюсь... Минут через пять, пролетая между рядом торчащих из воды камней, напоминающих зубы чудовища, и береговыми скалами, нахожусь примерно на середине высоты склона. Кидаю взгляд вправо — нет, до склона далеко, метров двадцать, не зацеплюсь, тут в глаза бросается какой-то отблеск в темноте одной из расселин, которыми сплошь изрезан этот участок берега. Присматриваться некогда, впереди скала выдается в море, нужно набирать высоту...