Трофей для хулигана
Шрифт:
– Ты работаешь в автосервисе?
– Ну… В основном, автосервис на меня. Но было время, когда сам, конечно.
– Поняла… – я смущаюсь. Мне первый раз в жизни попадается мужчина автослесарь. Я просто не знаю, о чём с ним говорить. Да и Егор совсем не вписывается в образ автомеханика.
– Ты голодна? – он внимательно следит за дорогой, плавно разгоняясь. – Можем где-то перекусить.
Я с восторгом ловлю ощущение скорости – когда спина будто приклеивается к креслу, а урчание мотора отзывается вибрациями внизу живота.
– Даш?
– А куда мы едем? – я подскакиваю, понимая,
– Я же обещал цветы… – пожимает плечами. – Своё слово я всегда держу.
– Что-то воровать черёмуху мне больше не хочется сегодня, – меня запоздало передёргивает от воспоминаний ситуации, из которой удалось выбраться без потерь только благодаря Егору. – Слушай, а откуда ты появился там в арке?
– Тебя ждал, – парень на секунду поворачивает лицо ко мне. – Запала ты мне, Да-ша.
От его простого признания «в лоб» сердце тяжело ухает и замирает. Боясь выдать свою бурную реакцию, отворачиваюсь к окну и улыбаюсь.
– Эй, – слышу смеющийся голос, – в стекле всё видно. Лучше просто улыбайся.
Блин! Чувствую, как начинают пылать мои щёки.
Мы останавливаемся возле станции метро.
– Посиди немного одна, – он подмигивает. – Не испугаешься?
– Нет, – отвечаю ему с улыбкой, которую больше не могу скрывать.
– Я быстро.
Выходит из машины, а я слежу за ним в лобовое стекло.
Егор подбегает к бабулькам с большими вёдрами цветов. Старые женщины млеют от его внимания, что-то бурно отвечают и начинают суетиться.
Сумочка вздрагивает на моих коленях. Телефон… Эта вибрация, как милицейская сирена, топит меня в реальность. В какой-то панике достаю мобильный и смотрю на экран. Конечно, это Артур. Что мне ему сказать? Разговор не получится сделать коротким, а в самый разгар в машину сядет Егор и подарит цветы. Оооо… Мне до слёз противна ситуация. И самое плохое в ней то, что я ХОЧУ остаться в этой машине, ХОЧУ дождаться свои цветы. Но пальцы сами нащупывают ручку двери. Я вылезаю из жёлтого Шевроле и, как всегда, делаю то, что правильно – не скидываю вызов, а позорно сбегаю в противоположную от входа в метро сторону, боясь даже обернуться. Перехожу дорогу и перезваниваю Артуру.
– Ну наконец-то, – слышу в трубке сердитый голос жениха. – Это просто бессовестно, Дарья. Я уже успел позвонить родителям. Молись, чтобы отец не начал нервничать.
– Привет, – ловлю себя на мысли, что мне всё равно. Оправдываться нет сил. – Извини, я забыла тебе перезвонить. Заработалась, – на параллельной линии пищит звонок от мамы.
– Хм… Я волновался, родная. Больше так не делай, пожалуйста.
Слышу на фоне щелчки клавиатуры. Правильно, читать мне морали можно не отрываясь от важного.
– На самом деле хотел напомнить тебе, что мы приглашены на день рождения Бориса Викторовича.
– А мы там зачем? – от упоминания вежливых посиделок становится окончательно тошно. – Пусть наши родители поздравят его сами.
– Родная, его гости – мои потенциальные клиенты. К тому же, ты вроде неплохо ладишь с Альбиной.
– Она просто там самая молодая, – бурчу в трубку. – Хорошо, Артур, задача ясна. Как прошёл твой день? – задаю вопрос, который всегда позволяет свести общение с Кирсановым
Про динамо…
Уже подходя к машине, понимаю, что что-то не так. Злость внутри меня неконтролируемо закипает, заставляя замедлить шаг, и тут же рассыпается ознобом по спине. В моих руках огромный пахучий веник, и больше всего мне сейчас хочется приложиться им о крыло тачки. Истрепать его в клочья, потому что в салоне пусто. Пусто! Да ну нахер! С психом луплю ногой по колесу и оглядываюсь по сторонам. Куда ты делась, девочка? Твои наглые пухлые губы улыбались мне всего пять минут назад. И я готов был съесть их, наброситься, пока ты охренительно краснела в отражении стекла. Но почему-то оставил на потом, хотел, чтобы это было как последний аккорд. Чтобы потом всю ночь ты бессовестно думала обо мне, потому что я точно буду думать о тебе!
Плюхаюсь на сиденье, швыряю букет на её место. Нафига ты так, Даш? Что не так-то? Даже по всем вашим бабским дебильным заморочкам я не косячил! И номера её у меня нет. А если бы был? Позвонил бы узнать, какого хрена она слиняла, пока я ей цветы покупал? Зараза! Достаю из пачки сигарету, подкуриваю и глубоко затягиваюсь. Это просто капец! Телефон вибрирует на приборной панели. Павел. Я обещал приехать в клуб, чтобы обсудить завтрашнюю стрелку, я помню. Но пока меня колбасит, лучше к алкоголю не приближаться.
Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, девочка? Разблокировав экран, захожу в социальные сети. Романова Дарья… Сочетание популярное, но её страница выпадает третьей по счёту. Закрыта. Доступно только фото на аватарке. Увеличиваю картинку, палец скользит по глубокому декольте. Даша в вечернем платье в пол стоит на какой-то парадной лестнице. Губы растянуты в ехидной и немного пьяной улыбке. Волосы небрежно спускаются кудрями по плечам. Прикрываю глаза. В пах бьёт горячим разрядом. Это, блять, паранойя. Не хватало ещё на фотку подрочить! Скачиваю её аватарку себе на телефон. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была… Кстати, почему работала? То завтра? Утро или вечер? Телефон снова вибрирует.
– Да? – напряжённо отвечаю, делая последнюю затяжку, и выбрасываю окурок в окно.
– Ну ты где, я не понял? – Павел пытается перекричать клубный гул.
– Буду ща! – говорю в динамик, больше он всё равно не услышит.
– Что??? – переспрашивает друг.
Я отключаю звонок. Поднимаю сиденье и скидываю парням смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Как её кожа. Я должен выяснить, в чём прикол. Может, её обидел кто-то из мужчин? Догадка приходится током по нервам, и меня передёргивает. Поэтому ты теперь морозишься, Даш? Нет, предположений мне мало. Хочу, чтобы сама сказала. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки.