Ты будешь мой
Шрифт:
– Поэтому ты думал, что я говорила за тебя на игрищах ради выгоды?
– Ну тебе же это было выгодно, - парирует фэйри.
– Сильвен, - я кусаю губу, пряча улыбку. Момент не тот, чтобы смеяться. – Можешь быть уверен, я из тех чокнутых людей, которые помогают чисто из любви к искусству. Для расчёта я слишком глупа. Честно.
– Наивна, - кивает Сильвен. – Вижу. И боюсь даже представить, сколько сайе у тебя в Гленне и в Мюреоле, если там это право действует.
– Ну, - я всё-таки улыбаюсь. – Я никого не помню. И что, от этого права никак нельзя освободить? Тебя, я имею в виду.
– Почему же, - Сильвен ухмыляется. – Можно. Но тогда я сразу умру, а тебе это, боюсь, не понравится. Отказ от сайе – бесчестье для последнего. Этим, кстати, тоже пользуются некоторые люди и фэйри.
– Какой сумасшедший у вас мир, - вздыхаю я.
– У нас, Арин, - улыбается фэйри. – Ты раньше жила в стеклянной клетке.
– Кому была нужда её возводить? – бормочу я.
В дверь тихонько скребутся. Сильвен вопросительно смотрит на меня. Я киваю.
– Я принёс ужин, - тихо говорит юноша-побережец, с надеждой глядя на меня из-под чёлки. – Ты, наверное, голодная.
Еда - последнее, о чём мне сейчас хочется думать.
– Сильвен, ты ел?
Фэйри качает головой и забирает у побережца поднос.
– Тогда поешь, ладно? – я, кривясь от тупой боли в ногах, тянусь за кружкой с полочки над кроватью, но юноша-побережец оказывается быстрее.
– Ты меня совсем не помнишь?
– Нет, - я делаю пару глотков и ставлю кружку на покрывало рядом. – Давайте знакомиться? Так как вас всё-таки зовут?
– Мартин, - юноша ищуще осматривает меня. – Мартин де Вейде.
– Герцог Лорентума? – уточняю я, и юноша, наконец, улыбается. У него красивая улыбка.
– С некоторых пор. Но, Санна, Рэяна-то ты должна помнить!
– Кого? – это уже начинает надоедать. Может, попросить его рассказать про эту Санну, а не забрасывать меня глупыми вопросами?
– Ты же его так любила, - в голосе юноши… Мартина удивление и… зависть?
– Не помню я никакого Рэяна, - повторяю я. – Кто это?
Мартин, герцог Лорентума, продолжает смотреть на меня недоверчиво.
– Второй принц Инесса. Ты не представляешь, Санна, моему удивлению не было границ, когда объявили о его помолвке с королевой Дугэла. Я решил, что ты его бросила, и вернулась в Мюреоль.
Принц Инесса… С ума сойти!
Нет, ну это ж надо? Я? Любила какого-то принца? Которого в упор не помню?
– А он хоть красивый? – я всеми силами пытаюсь сдержать истерический смех. – Принц этот? Ну, которого я любила.
– Тебе казалось, что да, - взгляд Мартина стынет. Чувствую, у этой Санны в поклонниках ходил не один принц, а ещё и некий герцог. Прямо как в школе у… меня.
– Чудесно. Мартин? Можно попросить?
– Всё, что угодно, - и это тоже сказано очень красноречиво. Похоже, Санна была та ещё горячая штучка.
– Вы можете договориться для меня о встрече с какой-нибудь сильной колдуньей, которая меня расколдует и скажет, наконец, я точно русалка или, может, все вокруг заблуждаются? – улыбаюсь я, и взгляд Мартина теплеет.
– Конечно, Санна. Королевский маг, Вийла, не сможет мне отказать…
– И не спрашивать меня больше «ты помнишь?». Я не помню. Ни-че-го. Простите, герцог.
Мартин улыбается и берёт меня за руку – я с трудом удерживаюсь, чтобы не отпрянуть.
– Конечно. А ты позволишь мне за тобой поухаживать?
Всё. Сейчас если он только намекнёт про постель, я скажу… Я его кружкой по голове тресну!
– А «поухаживать» что в себя включает?
Мартин улыбается – снова грустно.
– Мы когда-то были друзьями, Санна. Позволь мне просто попытаться снова стать твоим другом.
Угу. Другом.
– Хорошо, - киваю я. А что мне остаётся. И я, и Сильвен полностью от него зависим. И я прекрасно это понимаю.
Мартин, не отрывая от меня взгляда, сжимает руку и целует, улыбаясь. Примерно так же Марк когда-то закреплял своё «право» на меня. Он ещё, помнится, добавил: «Я тебя не разочарую». Ну что ж, если вспомнить, как мы расстались – не разочаровал.
Мартин просто желает спокойной ночи.
– Отдохни, Санна, - добавляет он, я а стараюсь не морщиться от странного имени. Оно подходит мне как змее – старая кожа. – Со мной ты в безопасности.
– Он прав, - тихо говорит Сильвен, когда дверь за герцогом закрывается. – В землях вейлов мы продержались бы от силы до ночи. Потом, без магии.., - он качает головой.
– Что, деревья, падкие на красивых девушек, тут не растут? – я тру виски. Голова трещит ужасно.
– Нет, только защищённые заклинаниями башни людей – посольства по всему Морскому тракту, - в тон мне отвечает фэйри, вставая из угла у камина и поднимая с пола поднос. – Между прочим, твой герцог сильно рисковал – если бы он и его люди не добрались до ближайшей башни до заката, их всех забрала бы тьма.
– Я его не просила, - ворчу я, морщась. Сильвен ставит поднос мне на колени.
– Поешь. Иначе завтра проснёшься разбитой.
Он прав. Со вздохом я ищу вилку, но нахожу только какие-то палочки, две штуки. Кручу их перед глазами.
– На них что, нанизывать?
– Попробуй, - усмехается Сильвен.
Пробую. Палочки тупые. Кусок чего-то мясного в соусе расплющивается, но попадать мне в рот не желает. Сильвен наблюдает с минуту и начинает тихо хихикать.
– Ты надо мной издеваешься!
Фейри кивает, вздрагивая от смеха, и забирает у меня палочки.
– Смотри.
Вот уж не думала, что держать две короткие деревянные палочки так сложно. У вилки зубьев и то больше! Всё не как у людей, у этих побережцев.