Убить некроманта
Шрифт:
Тошка, это неправда. И дело не в том, что я проштудировал эти «Записки», в дурном переводе на современный язык, кстати, и сделал какое-то там историческое открытие. А в том, что мы, цивилизованные козлы, не верим в сверхъестественное, мотивируя это тем, что этого не может быть, потому что не может быть никогда.
Путаюсь в словах, прах побери. И никак не собраться с мыслями. Совершенно не умею писать — помнишь мои сочинения? Ну вот. Я всё это вот к чему. Тошка, понимаешь, дело в том, что я тоже некромант.
Теперь я совершенно точно это знаю. И только не выкидывай письмо на этом месте. Прежде чем решить, что у меня шизофрения обострилась, выслушай, как в старину говорили, мои логические посылки.
Сегодня утром матери звонили из ментуры. Тошка, тот хмырь умер! Действительно откинулся — что-то с сердцем. Типа много выпил, перевозбудился. Ага, как раз когда попёр на меня с горлышком от этой битой бутылки. Сдох от угрызений совести.
Тошка, это не для протокола. Это ведь даже не превышение пределов обороны. Это вообще нельзя доказать. И ты не докажешь — тебе просто не поверят. Дело в том, что я его убил.
У меня уже было такое в детстве, что я желал кому-нибудь смерти и его вскоре посещал кирдык. Но тут уж всё точно. Я мысленно заорал «Сдохни!» — и представил, как втыкаю ему в сердце что-то острое. Меня даже в жар кинуло… не передать ощущение, Тошка. Я как будто луч какой-то сгенерировал и убил его этим лучом.
Это правда. Вот на стекле муха жужжит. А вот — раз — и падает. А вот ещё одна. Мне страшно, Тошка, но это не может быть совпадением.
В старину знали, как распознать проклятую кровь. Это сейчас — «первая группа, отрицательный резус». А тогда был такой трактат — «Испытание ведьмы», там подробно перечислялись признаки. Я читал и даже выписал. Вот послушай.
Проклятая кровь клеймит плоть. У Дольфа, кстати, был жуткий сколиоз, искривление позвоночника и одна лопатка больше другой. Скажешь, на мне нет клейма? А это красное пятно, невис, в полморды, от которого прохожие на улице шарахаются?
Плюс — я альбинос. Сочетаньице кого хочешь подкосит.
И между прочим, я тебе не говорил, но в пятом классе, когда я ещё учился в другой школе, мне пластику делали. Пересадку кожи, всё такое. У моих предков бабла куры не клюют, клинику они выбрали шикарную, пересадку сделали здорово, без шрамов почти, безо всего. Я тогда месяц ходил — на свою рожу радовался. А потом оно снова проступило. Уже на новой коже. И никто из врачей не может дорубить, в чём тут дело.
Потом — чёрные родинки. У меня две штуки. Одна под глазом, ты знаешь. А вторая на животе, ты не знаешь. Если проткнуть родинку на нормальном человеке — потечёт кровь. Из моих ничего не течёт, чем я в них не тыкал. Ты знаешь, Тошка, я себя не жалею, ты сам говорил, что я экстремалыцик. Я в ту, что на пузе, воткнул раскалённую иглу, сантиметра на полтора, как в этом трактате говорится. Больно было ужасно, но кровь не потекла. Ни капли.
И самое гадкое… даже не знаю, писать об этом или нет… Была не была! Значит, самое: взгляд, противный природе. Некроманты бисексуальны, нормально выражаясь. Только ради бога никому об этом не треплись, а то у меня вообще никакой жизни не будет. Я ничего такого, конечно, не делал, честно, но я иногда такое думаю, что признаться стыдно, Тошка. Ей-богу, не о тебе, но…
Ну вот. Вряд ли ты теперь захочешь со мной разговаривать. Но я очень хотел написать честно. Мне это самому ужасно не нравится, но я ничего не могу поделать. Кровь. Мне снятся кошмары, Тошка. И когда я читал те «Записки», я очень хорошо понимал, что Дольф имел в виду, когда говорил, что его Дар жжёт.
Иногда делается как-то непонятно, даже не описать сразу. Будто кровь вскипает, я тогда каждый сосудик чувствую, как раскалённую проволоку внутри тела. Вены вообще горят, будто по ним кипящий спирт течёт. Но это не больно, а как-то странно. Даже приятно.
Ты, скорее всего, мне не поверишь. Будешь читать и думать, что я рехнулся, целыми днями вися в Сети или сидя в библиотеке. Но это правда, Тошка. Мне бы, может, и не хотелось, чтобы это была правда, но факты, факты. Меня всё время тянет вечером выйти на улицу, а если я выхожу, делается так страшно, что кровь стынет в жилах буквально. Через день после драки с тем хмырём я так вышел. Было уже часа два, на улицах тихо и пусто, воздух пахнет как-то особенно, и мне было никак домой не уйти. И всё время было такое чувство, что кто-то смотрит в спину, но не противно, а как-то… не знаю, как сказать. Какая-то тягучая сладость, как от эрекции, что ли, только во всём теле, особенно — в грудной клетке. Ты думаешь, дурость, да? Но я его видел, Тошка!
Высокий, очень бледный. Такое лицо… Волосы чёрные и глянцевые, шикарная грива, чуть не по пояс, но не как у хиппи или у поп-звезды какой-нибудь, а чистейший такой чёрный каскад. И в чёрном бархате, а на чёрном — белое кружево. Безумный костюмчик, но на нём не казался безумным. Он мне поклонился, Тошка!
Не кивнул, нет! Он рукой и волосами чуть асфальт не задел. А потом поднял голову, посмотрел — а глаза у него были тёмно-красные… нет, не так. Глубокие, светящиеся и красные. Скажешь, линзы? Видел я линзы.
Я убежал. Я никогда в жизни так не бегал, Тошка. У меня чуть сердце не выпрыгнуло. Мне было дико страшно, но я понимал, что убегать нельзя, а почему нельзя — не понимал. Я потом сидел у себя в комнате и плакал, а почему — не знаю.
Зато я знаю откуда-то, что этот… как его назвать… прохожий, скажем, вампир. Вдобавок, по-моему, до дури похож на Оскара, как его Дольф описывает, хотя это уже и отдаёт полным бредом. Ему уже лет восемьсот должно быть… Дьявольщина! Я сейчас думаю, что надо его найти.
Если я ни в чём не ошибаюсь, он найдётся, кто бы он ни был.
Тошка, я всё понимаю. Каждый псих орёт, что чувствует не так, как все, и видит то, что скрыто от других, но я и правда вижу. Мне, скорее всего, никто не поверит. Только ты, может быть… я тебя считаю своим единственным настоящим другом, Ириска не в счёт.
Книги по некромантии продаются на каждом углу. Они нынче в моде, каждый норовит чёрный балахон напялить и выпендриваться. Я в Сети сайт видел «Некромантия и чёрная магия», зашёл на форум и точно убедился, что большей концентрации самовлюблённых идиотов в одном месте нигде не найдёшь. Но они могут читать эти трактаты, рисовать пентаграммы и петь заклинания до посинения — ни пса драного у них не выйдет.