Учебные часы
Шрифт:
Волосы рассыпались по подушке, моя рука медленно проводит по обнаженной коже у тазовой кости. Мои изношенные шортики подогнуты на поясе, пальцы слегка касаются... касаются эластичного шва.
Закрыв глаза, я позволяю им залезть в трусики, дразня себя легкой лаской. Туда-обратно... все ближе и ближе к складке между бедер, пока мои ноги сами по себе не раздвигаются немного шире.
Оз...
Огромный.
Твердый.
Татуированный.
Высокий Оз навис над моим столом
Скучающий.
Его проницательные глаза смотрели на меня сверху вниз настороженно, если не полностью измождено... но это не может быть правдой; у таких парней, как он — весь мир перед ногами, а они не ценят этого. И все же... когда он стоял, насмехаясь надо мной, у него определенно отсутствовал энтузиазм к своему заданию.
Пока я не прикоснулась губами к его рту.
Я зажмурилась, вспоминая его губы. Полные, мягкие и нежные — если не обращать внимания на его язвительную ухмылку. Его язык…
Боже.
«Не в моем вкусе, не в моем вкусе, не в моем вкусе», — повторяю я.
Совсем не в моем вкусе.
И, тем не менее, вот она я, постанываю в темноте, а мои пальцы, наконец, находят влажное, ноющее сладкое местечко, которому я слишком долгое время не уделяла внимания. Поглаживаю себя, мои веки, подрагивая, закрываются, и я тону в ярком образе Оза Осборна. Внушительного. Мощного.
Серьезного.
За этой хвастливой ухмылкой есть что-то большее, чем он для видимости демонстрирует людям, в этом я уверена.
Ни разу не видев его на кампусе, сегодня вечером он появился из ниоткуда со своим громадным телом и высокомерным выражением лица — будто ему принадлежало это место. Ради всего святого, какой парень требует контроля над библиотекой? Боже, терпеть не могу таких тщеславных и самоуверенных парней.
И тем не менее...
Пальцы свободной руки находят в темноте мой рот и опускаются на губы, пока я поглаживаю себя другой. Из-за покалываний от легкой щетины на его лице, мой рот кажется заклейменным, несмотря на корыстные намерения нашего поцелуя.
Оз.
Я поворачиваюсь лицом к стене, со стоном вспоминая его сильные руки; я большая любительница татуировок, а у него их была целая куча из-под рукавов его поношенной темно-синей майки. Его сильные, плотные руки. Твердая грудь. Накаченная спина.
Он не в моем вкусе. Я должна продолжать напоминать себе об этом, поглаживая у себя между ног в поисках освобождения.
Он не в моем вкусе. Он…
Протяжный, блаженный вздох в холодную весеннюю ночь. Невероятный момент, который я не скоро забуду. Тщеславный, упрямый осел с прискорбным вкусом в выборе компании.
Он все, чего я не хочу.
И все же...
Почему-то он есть.
Глава 4.
«Не присылайте мне никаких снимков сисек.
Отправляйте фотографии
внутренностей ваших шкафчиков.
Мне нужно видеть с какой прилипалой я имею дело».
Себастьян
— Чувак, а не та ли это цыпочка из библиотеки? — Зик пихает меня мясистым локтем, хотя я едва слышу его сквозь толпу и музыку. Я наклоняюсь ближе. — На кой черт она вышла в свет? Разве она не должна раскладывать книги или подобное дерьмо? — излишне жалуется он.
— Похоже, она вернулась за очередной порцией большого Ч? — смеется Дилан рядом с ним, шлепая меня по бицепсу. — Тот поцелуй с тобой вчера вечером был горяч.
Да. Был.
— Придя домой, я дрочил из-за него, — признается Зик, хлебнув из своей бутылки пива. — У меня был ужасный стояк, когда шел домой.
Да. У меня тоже.
Мой взгляд рыщет по комнате, наконец, останавливаясь на Джеймсон, ютящуюся у двери в тяжелой зимней куртке — длинном пуховике — вместе с варежками и шарфом. Я внутренне съеживаюсь, задаваясь вопросом, какого черта она здесь делает и почему, бл*дь, она одета как проклятая принцесса эскимосов.
Никто из других цыпочек здесь не носит одежду — ну, носят, конечно, но не много — и вот заявляется Джеймсон Кларк, укутанная для поездки к Северному полярному кругу.
Снаружи тридцать градусов, не минус тридцать4.
Тем не менее, я наблюдаю, как она входит в гостиную с небольшой группкой подруг; одну я узнаю, как завсегдатая вечеринок братства, другая — постоянная подружка Паркера для перепиха, моего соседа по комнате. Уверен, все они очень милые девушки, но с мышлением «фанаток знаменитостей», хотя, ни одна из них не одета так консервативно и не застегнута на все пуговицы, как Джеймс.
Джеймсон. Джим.
Я стараюсь слушать критику Зика, стоящего рядом со мной, но вместо этого обнаруживаю, что мой взгляд приклеен к Джеймс, когда она медленно расстегивает змейку на своей дутой куртке. Медленно спускает молнию вдоль своего тела. Распахивает полы, выгибая спину, чтобы высвободить руки.
Запрокинув голову, она смеется над чем-то сказанным «трах-подружкой» и исполняет странный маленький танец на каблуках, когда ее друзья хватаются за концы шарфа и разматывают его. Затем все вместе они снимают толстые варежки Джеймсон и запихивают их в карманы ее дутой куртки.
Она встряхивает своими длинными, темно-каштановыми волосами.
Эти проклятые волосы.
Они спутанные и влажные от выпавшего снаружи снега, и чертовски сексуальные, даже будучи немного растрепанными.
Я отвожу взгляд, но не раньше, чем замечаю изумрудно-зеленый кардиган, который, вероятно, из какой-нибудь вычурной ткани как кашемир, надетый на майку с V-образным вырезом, джинсы, и — мои глаза скользят по ее телу от грудей до пят — черные ботинки на каблуках.
Ага. Чересчур много одежды.