Укус технокрысы
Шрифт:
— Бухать в колокола рано, — успокаиваю я Воробьева. — То, что это вирус, еще не доказано. Вводи карантин. Подождем, пока вступит в полную силу, а там уже решим, блокировать сети или обождать.
— Да, но по инструкции… — мнется мой верный заместитель, словно необученная лошадь перед глубоким рвом.
— Беру ответственность на себя.
— Тебе виднее. Наше дело маленькое: прикажут копать — копаем, прикажут не копать — не копаем, — облегченно хамит Слава. Ну что же, я его прекрасно понимаю. Мне тоже нравится, когда кто-то принимает ответственность на
Вернувшись в свой кабинет, я первым делом связываюсь с Гришей.
— У тебя что-нибудь прояснилось?
— С «Деткой» — почти ничего. С вирусом в сетях — еще меньше. Прямо пропорционально затраченному времени.
И в самом деле, прошло всего ничего с тех пор, как Слава его озадачил. Что-то я заерзал раньше времени. Видно, детренированность сказывается. Давно уже в сетях ничего подобного не происходило. Охотников-то своих я гонял, жиреть им не давал. А вот сам, кажется, форму потерял.
— Все равно, заскочи на пару минут, расскажи, что там за тарарам произошел.
Не все спокойно в датском королевстве. В безукоризненно работающий хронометр кто-то исхитрился запустить несколько песчинок. Две-три крохотных шестеренки заклинило. И моя задача — не допустить остановки всего сложнейшего тикающего-такающего-жужжащего-свиристящего механизма, неизмеримо, впрочем, более сложного, чем любой другой, созданный когда-либо человеческими руками.
Парррам, парррам, парррам…
Наконец, в двери показывается широкая черная борода, а следом и сам Гриша Черенков. Последние годы его борода и лысина эволюционировали в одном и том же направлении и сейчас уже близки к своим пределам, лысина естественному, борода — разумному.
— По симптомам проявления вирус весьма примитивен, — начинает Гриша прямо с порога. — Но морфология его, тем не менее, может оказаться достаточно сложной — просто потому, что простейшие преодолеть иммунную систему гиперсетей не в состоянии.
— Опиши симптомы, — прошу я, гостеприимно указывая на кресло с правой стороны. Гриша усаживается, закидывает ногу на ногу и продолжает своим надтреснутым тенорком:
— Вирус, прервав выполнение текущего задания, вдруг начинает нести какую-то чушь. Типа: «На полу лежит человек. Как его зовут? Не помню. Почему он лежит? Не знаю. Я — человек? Да. Кажется», и так далее, и все в таком духе.
— Бред шизофреника.
— Или цитаты из какого-то современного романа. Развлекается кто-то.
Действительно: симптомы примитивные. Древние простейшие — и те проявляли себя оригинальнее. То вдруг буквы на дисплее начинали одна за другой падать вниз, и вскоре на нижней кромке его лежала беспорядочная груда, то компьютер начинал требовать: «Хочу печенья! Хочу печенья!» — и успокаивался только тогда, когда лакомое слово набирали на клавиатуре. А уж штаммы последних лет и вовсе потрясали фантазией. Вирус «гарем», например. Прекрасная графика весьма и весьма способствовала его распространению. Пока обалдевшие «юзеры» любовались изображением роскошного женского тела (обнаженного, конечно), вирус успевал так перепутать все файлы: что узел полностью выходил из строя на несколько суток.
— А ты уверен, Григорий Андреевич, что это действительно вирус? А не какой-нибудь «дракон», он же «ведьма», получивший в конце концов название «артегом» и оказавшийся вовсе даже не вирусом? Помнишь нашу последнюю совместную охоту?
— Спрашиваешь! Разве такое можно забыть? Еле ноги потом унесли от разгневанных родителей этого самого артегома. Особенно одна блондинка неистовствовала. Я думал, без бороды останусь. Но в данном случае, по-моему, мы все-таки имеем дело с классическим вирусом. Судя по симптомам, конечно. Хотя…
Гриша стискивает бороду, словно пытаясь выжать из нее воду. Что, у лучшего охотника корпорации — проблемы?
— Не томи.
— Экстерьер у всех вирусов разный. Характер проявления один и тот же, а вот конкретика… Двух одинаковых еще не попалось.
— Думаешь, разные классы?
— Вряд ли. Класс все-таки один.
— Основания?
— Интуиция.
— Принято.
— Паша, еще три срочных сообщения, — сообщает Реф голосом Воробьева. — Передать их на твой монитор?
— Да. Сеть?
— Глобалнет.
— Собери мне начальников отделов. Срочно.
Откинувшись на спинку кресла, я смотрю на Гришу тяжелым пристальным взглядом. Чтобы он тоже проникся чувством тревоги и ответственности.
Реф зачитывает сообщения. Нового в них, как я и ожидал только обратные адреса.
— Да… — озадаченно сгребает Черенков в кулак левую половину бороды. — Кажется, у нас появились проблемы.
— Похоже, что какой-то дикий вирусоген обскакал наших домашних. Зажирели на дармовых харчах…
— Они в отделе Юрика Шепталова жиреют, а не в моем, — не желает Гриша выслушивать упреки, предназначенные другому. Видно, не до конца еще проникся чувством тревоги и ответственности. — Кстати, а может, это кто-то из них и подложил свинью? С просьбой повысить зарплату ни один «домашний» не обращался в последнее время?
— Нет. Прошли те времена, когда вирусами заражали компьютеры в отместку начальнику или с целью защиты авторских прав. За вирус, внедренный в гиперсеть, помнишь, сколько дают? Плюс лишение прав работать с сетями навечно! А это — все равно что пожизненное заключение, добровольная ссылка в пятнадцатый век.
— Да уж… Ни по залам Лувра не прогуляешься, ни в библиотеке американского конгресса не посидишь, — ухмыляется Гриша.
— По Эрмитажу можно за вполне умеренную плату прогуляться, обрываю я его. — Не время сейчас обсуждать разрыв между техническими потенциями и финансовыми возможностями. Нет денег на счету — сиди дома. И спорить здесь не о чем.
— Ладно, ладно, не кипятись. Выловим мы вирус, никуда он не денется.
— Срочное сообщение, — не разделяет его оптимизма Референт
— Фью-ю-ю! — присвистывает Гриша. — Скоро у нас сигналов «СОС» будет больше, чем служащих в «Кокосе», включая ночных сторожей.