Укус технокрысы
Шрифт:
— Я понял, в чем дело, — громко шепчет Гриша. — Эта летающая супница пытается похитить нашего Пеночкина как величайшего гения Вселенной, надеясь извлечь из его способностей неописуемую пользу.
— Бедные зеленые человечки! Эта будет их последней ошибкой! мгновенно откликаюсь я. — Совершать остальные будет уже просто некому.
— Так вы считаете, что виновник аварии — НЛО? — пытается понять экстрасенса председатель.
— Никакой аварии, в сущности, нет. Компьютеры прекрасно работают и выдают всю интересовавшую нас, вернее, создателей «Тригона», информацию.
— Точечных — чего? — просит уточнить майор.
— Воздействий, — охотно поясняет Мартьянов. — Для изменения если не направления, то во всяком случае темпов развития нашей цивилизации достаточно, в общем-то, совершенных пустяков. Не будь у Наполеона сильнейшего насморка во время решающего сражения, не отдай он всего лишь одного ошибочного приказания — и мир сейчас мог бы быть совершенно иным. Но это общеизвестно.
Гриша возмущенно фыркает.
— Прошу вас, давайте более конкретно, — требует председатель. Допустим, это действительно НЛО. Что мы должны делать?
— Я уже спрашивал у рамки. И она ответила вполне однозначно: ничего!
Гриша прыскает в бороду.
Члены комиссии не выдерживают.
— То есть как?
— А люди?
— У кого вы спрашивали?
— Хватит ерундой заниматься! Председатель! Зовите специалистов!
Мартьянов невозмутимо достает из внутреннего кармана пиджака изогнутую буквой «Г» металлическую спицу и что-то тихо говорит. Спица тотчас, словно пушкинский петушок, поворачивается и ударяет экстрасенса в подставленную ладонь левой руки.
— Вот видите! Ничего делать не нужно! — радуется подтверждению Мартьянов.
— Шарлатан! — отчетливо говорит военный.
— Отнюдь нет, — ни капельки не обижается Мартьянов. — У вас, кстати, с печенью не все порядке, после заседания подойдите, пожалуйста, я вас вылечу. Бесплатно.
Майор, судя по реакции, сражен наповал. Смотрит на Мартьянова остекленевшим взглядом и молчит. На остальных это тоже подействовало. Понятно, у каждого есть какие-то болячки, причем куда более достоверные, нежели НЛО.
— Да, но там остались люди!
Мартьянов тихо советуется с рамочкой. Дважды она бьет его по ладони, а потом отклоняется в другую сторону и, словно ствол дуэльного пистолета, целится прямо мне в переносицу. Поскольку мы с Гришей сидим близко от председателя, я совершенно отчетливо вижу, что это не спица, а тонкостенная трубочка.
— С людьми ничего плохого не случится. Они сейчас временно отключены от реальности. Послезавтра тарелка улетит — и они придут в себя. Правда, помнить ничего не будут. А так — все в порядке.
— Значит, уже послезавтра мы узнаем свое будущее?
— Мы? Нет, не узнаем. Ни послезавтра, ни через неделю, никогда. Вся информация о будущем будет уничтожена, и «Тригон» станет просто тройкой заурядных суперкомпьютеров. Или даже…
Мартьянов шепчется о чем-то с рамкой, она ударяет его по левой ладони, и экстрасенс уточняет;
— И даже не компьютеров, а просто полупроводниково-оптического металлолома.
— У вас все? — с надеждой спрашивает Сапсанов.
— Да. Я знал, что вы мне не поверите, но счел своим долгом… Теперь совесть моя чиста. — Мартьянов, не обращая внимания на ехидные улыбки, возвращается к окну, долго скрипит стулом и, наконец, застывает в позе «скромность и достоинство».
— Тебе что, не смешно? — тычет меня в бок Гриша.
— А ты смог бы стоять на своем, зная, что это вызовет только смех и улыбки? — невежливо отвечаю я вопросом на вопрос, и Гриша перестает улыбаться. Но, поразмыслив, добавляет:
— Смог бы. Если бы знал наверняка, что уже сегодня вечером половина из насмешников придет ко мне на диагностику. И тогда уже я буду над ними посмеиваться — втихаря, конечно.
— Внимание, господа! — хлопает в ладони Сапсанов. — Продолжаем опрос специалистов. Слушаем завсектором обслуживания ВК Вячеслава Борисовича Бирюкова.
Завсектором — толстый, лысоватый и усатый мужчина лет сорока начинает долго и путано объяснять, как они приспосабливали «Мудрецов» к решению «нестандартной», как он выразился, задачи.
— В какую-либо компьютерную сеть комплекс был включен накануне аварии? — пытается Гриша сразу ухватить быка за рога. Молодец. Моя школа: не отвлекаясь на детали, сразу переходить к главному. Я ему вчера не сказал, что источник вирусной инфекции, возможно, находится в Озерце. Но он, похоже, и сам проинтуичил.
— Нет, конечно, — уверенно отвечает Бирюков. — До сдачи в аренду «Тригон» был соединен с ближайшим узлом сети «Невод», но после того, как мы начали его достраивать, сертификат на включение в сеть, естественно, потерял силу.
— Ты чего? — испуганно спрашивает меня Гриша. — Застыл, словно изваяние, и глаза какие-то… остекленевшие.
— Все в порядке. Медитирую.
Я снова начинаю дышать и даже улыбаюсь — ради Гриши, чтобы он не переживал за меня.
Так, значит, родина вируса «шизо», поразившего сети, — вовсе не Озерец? Во всяком случае, не ВК «Тригон». Но тогда что я здесь делаю? Вместе с Гришей, лучшим охотником Корпорации? Получается, нас просто выключили из игры?
— Для чего вам понадобилось в десять с лишним раз увеличивать количество каналов обмена между компьютерами? — строго спрашивает конструктор «Мудреца». От этого простого вопроса Бирюков вздрагивает, съеживается и, промакивая лысину большим клетчатым платком, бормочет что-то про уникальное программное обеспечение, разработанное Пеночкиным в расчете на суперкомпьютеры «Крэй», которые Фонд должен был закупить, но так и не закупил. Это оригинальное ПО могло быть адаптировано для «Мудрецов» в том и только том случае, если и сами они будут адаптированы…