Узоры на коже
Шрифт:
— О чём задумалась? — спрашивает Ася, выбрасывая в пакет обёртку от шоколадки и пустую бутылку.
— Да ни о чём, шампанское, наверное, сознание мутит.
Ася прищуривается и ухмыляется:
— Ну-ну.
— Отвали, — отмахиваюсь от Аси, а та смеётся — заливисто и звонко.
Достаю телефон и нажимаю на значок рядом с именем, что кровь будоражит. Паша, Па-ша, Пашенька… готова перекатвывать его на языке вечно, пробовать на вкус, упиваясь сладостью.
Один гудок, второй, а сердце ухает в груди африканским барабаном. Время течёт будто сквозь вату. Всему виной, наверное, выпитое шампанское, но умом понимаю, что это ерунда — не так-то много
Щелчок на том конце провода, и сердце ухает в пропасть, когда слышу женский голос — высокий, радостный какой-то.
— Говорите! — требует барышня, а я отнимаю трубку от уха и пару секунд смотрю на экран, где большими буквами написано "Паша". Значит, не ошиблась номером, но кто эта девушка?
— Мне Павел нужен, — произношу, чувствуя, как немеют стопы, а перед глазами искры летают.
— О, он в душе, — щебечет девица, — не может подойти. Что ему передать?
В душе? Как это понимать? Ярость чёрной волной поднимается из глубины души, комком в горле застревает, рыданиями на волю рвётся, а я промаргиваюсь, чтобы злые слёзы не пролились. Может быть, это родственница? Или соседка? Мало ли…
— А вы кто? — вырывается помимо воли, хотя ведь просто трубку бросить хотела. Но в голове помутнение, а руки дрожат.
Девушка смеётся, просто заливается, а мне хочется одного: взять эту хохотушку за горло и сломать шею к чёртовой бабушке.
— Я? — переспрашивает, отсмеявшись. — Я невеста Павлика. У нас с ним свадьба через неделю.
После этих слов — страшных в своей безысходности — нажимаю отбой и кидаю телефон об стену, а он разлетается пластиковым крошевом, а мне кажется, что жизнь моя рухнула. Ненавижу, просто ненавижу! Какая же он сволочь, просто невообразимый гад.
— Поля, — доносится сквозь шум в ушах, но я не хочу никого видеть, ни с кем разговаривать не хочу. Но Ася не отстаёт: теребит меня, дёргает. Ну почему, почему меня не хотят оставить в покое? — Полина Юрьевна!
Отнимаю ладони от лица и фокусирую взгляд на встревоженном лице подруги.
— А?
— Что "а"? Стряслось что, пока я в туалете была? Отец звонил, да? Умер кто-то?
Да, умер. Врутри что-то треснуло, надломилось, руинами развалилось, погребая под обломка и любовь. Как могла поверить, что он остепенится, а все те девушки, что вились вокруг, ничего не значат для него больше? А ещё, сволочь, о честности говорил. Боже, какая я дура, какая беспросветная идиотка! Всю жизнь себе поломала, чуть на помойке не осталась… И ради чего? Ради кобеля этого?
— Да что случилось-то? — Ася окончательно теряет терпение, нервничает, даже, кажется, ударить меня готова.
Уверена, даже пырни она меня сейчас ножом, боль будет несравнимой с той, что изнутри разрывает. Никогда так больно не было, когда, кажется, все жилы по очереди на острый штырь наматывают и проворачивают, наизнанку выворачивая.
В итоге меня прорывает: сквозь слёзы, затмившую всё обиду, ярость и сжигающую чёрную ревность рассказываю, что только что услышала.
Когда заканчиваю, Ася наливает мне стакан воды, заставляет выпить, чтобы хоть немного успокоилась и, бросив многозначительное "вот это да…", убегает в магазин за новой бутылкой шампанского. Когда за ней захлопывается дверь, ложусь лбом на прохладную столешницу, а меня трясёт, точно лихорадку подцепила.
Не-на-ви-жу.
36. Брэйн
— Так
Уже третий час никак не удаётся с ней связаться, и это, признаться, бесит неимоверно. Куда она делась, почему телефон выключила? У меня сотни вопросов и ни одного ответа. Кажется, что застрял в тёмной комнате без окон и дверей и всё, что мне остаётся: биться бритым черепом о стены и тыкаться носом в углы. Никогда не чувствовал себя таким беспомощным, словно руки и ноги цекями связали — не пошевелиться. И ведь ни единой причины для этого нет, всего лишь Полина трубку не берёт, а сердце в груди о ребра колотится до боли.
— Не паникуй, — просит друг. — Мало ли чего… может, просто телефон разрядился.
— А на зарядку поставить не судьба? — Понимаю, что срываюсь на Филе, который уж точно такого не заслужил, но не могу сдержаться. Мне нужно выплеснуть всё, что внутри копошится, а иначе могу с катушек слететь.
— Ну, мало ли? — пожимает плечами, подходит к распахнутому окну и закуривает, глядя на панельные дома напротив, за окнами которых у каждого свои сокрушающие трагедии и невыносимые радости. — Хотя, если вспомнить тот момент, когда я сам вот так до своей Птички дозвониться пытался, а её в это время безумный Кир волок в счастливое будущее, накачав снотворным, то могу понять твоё состояние.
Только этих воспоминаний мне и не хватает.
— Мать твою, прекращай, без тебя тошно! — Луплю кулаком по столешнице, от чего по белой поверхности расползается трещина.
— Не порть мебель! Найдётся твоя Полина, просто не психуй.
Киваю, вдыхая прокуренный воздух, раздувая ноздри. Энергия бурлит по венам, несётся, бьёт в голову, от чего дурею. Мне срочно нужно куда-то поехать, выплеснуть дурь, проораться. Потому что слишком чётко понимаю, что оставь меня Поля — с ума сойду. Это почти смешно, но хоть смейся, хоть плачь — не перестанет быть правдой.
— Надо что-то делать, не могу здесь больше находиться, — бросаю и выхожу из комнаты, чтобы переодеться.
Когда несколько часов назад ушла Маша, а следом за ней примчался Фил, я разве что полотенце скинул и боксеры надел.
Нахожу в шкафу чистую майку, джинсы и через несколько мгновений уже готов отправиться хоть к чёрту на рога, лишь бы не сидеть на месте.
— Ты со мной? — спрашиваю, останавливаясь в дверях кухни. Фил всё ещё стоит, курит и пялится на что-то за окном.
— Ага, отпусти тебя одного, ещё убьёшь кого-нибудь случайно.
Тушит недокуренную сигарету в пепельнице и направляется следом, а я спиной чувствую его напряжение, что волнами вокруг растекается. Наверное, я сейчас и правда на психа смахиваю, раз Фил так напрягся, точно гепард перед прыжком, но мне плевать: главное, найти Полину, а всё остальное пусть ко всем чертям катится.
— Брэйн, держи себя в руках. — Фил хватает меня за плечо, держит мёртвой хваткой, точно бульдог и в глаза заглядывает.
Мы давно уже привыкли понимать друг друга без лишних слов — да они и не нужны нам. Смотрю в чёрные глаза друга, на его сведённые к переносице брови, сжатые скулы и осознаю, что пока он рядом, буду в порядке. Мои друзья — то немногое, что ещё держит на плаву, не даёт скатиться в бездну. Они одни способны вытащить из пропасти, всегда были только они, что бы ни случилось, но однажды появилась Полина, и теперь просто не знаю, как быть, если её рядом не будет. Наверное, я всё-таки долбаный романтик. Кто бы мог подумать?