В двух километрах от Счастья
Шрифт:
Сурен. Ну, Яков Павлович! А трансформатор?! Там же в сто раз хуже липа.
Чуканов. А що там такэ?
Саша. Вот Галанин знал да забыл.
Чуканов. Ничого, разбэрэмось… Во всему разбэрэмось…
Гиковатый (тянет руку). Товарищ председатель!
Фархутдинов. Слово имеет товарищ Гиковатый.
Гиковатый. Не, у меня не слово… Мне уйти надо. У меня внучечка. Надо в консультацию везти.
Фархутдинов.
Голос. Хай себе идет!
Гиковатый уходит.
Фархутдинов. Ну так что? Может, Яков Павлович выскажется?
Сухоруков. Да нет, чего тут высказываться. Вы ж по этой чепухе прямо следствие провели.
Девушка-активистка. Шкодлив, как кошка, труслив, как заяц.
Сурен. Кто как кошка?
Девушка-активистка (не отвечая ему). Объявить выговор. Пусть не обманывает!
Старый рабочий. Нет, не выговор. Он нам в душу наплевал… Ахат Фархутдинович, есть такая статья в уставе… чтоб исключать из профсоюза?
Фархутдинов. В уставе? Есть. Да что вы?
Старый рабочий. Есть предложение — исключить.
Костя. Ура! Правильно. Исключить!
Саша. Да что вы! Зачем исключать? Ну как вы не понимаете? Это ж опять оргмера. А надо в принципе… Ведь все мы этим запачканы, хоть и не по своей воле, но…
Чуканов. Так оно и есть в принципе.
Сурен. Кончать липу! Чтоб брехать было опасно!
Старый рабочий. Голосуй, Фархутдинов.
Фархутдинов (убито). Кто за исключение товарища Сухорукова Якова Павловича из профсоюза?.. Единогласно. Нет, Малышев против. И Киселев… Я сам тоже против. Я считаю, достаточно строгого выговора. Кто за строгий выговор? Никто.
Сухоруков (в зал). Спасибо вам! За все! За все мои тридцать лет… По всем этим стройкам, по дырам, что я объектов понаставил, городов наворотил. Ба-аль-шое вам спасибо!
Фархутдинов (поспешно). Собрание объявляю закрытым!
Костя (Фархутдинову). Про трансформатор запишите. Ра-зо-браться!
Сухоруков (в голосе его уже металл). Начальникам участков, старшим прорабам и механикам идти ко мне. Кому нужны материалы по СМУ-9, пусть быстренько захватят. Через десять минут начну. Все! (Твердым шагом выходит.)
Сурен. Эту песню не задушишь, не убьешь!
Все расходятся, оживленно обсуждая происшедшее. Через какое-то время в зале остается один только Саша. Он бесцельно слоняется между стульями, думает. Появляется Суворов.
Суворов. Ну вот.
Саша. Вы? Не уехали?
Суворов (недобродушно). Нет, что ты, я уехал. Я уже в Москве. Видишь же, что я тут, что ты спрашиваешь?
Саша. Неужели не дали билет?
Суворов.
Саша. Решили все же выступить под занавес? Объяснить присутствующим, где добро, а где зло.
Суворов. Да знаешь вот, решил. Проявил слабость… Но вообще-то зря понервничал. Вроде сами разобрались. Без приезжего начальства.
Саша. Да нет. Разве ж все разобрались? (Вздыхает.)
Суворов. Она?
Саша. И она… И может, еще миллион…
Суворов. Понятно. Хоть миллион, хоть сколько… А Якову сейчас все равно худо. Ох, худо. За все труды, за все заслуги — такое получить под занавес… Черт знает как это сложно — прожить правильную жизнь.
Саша. А как будет правильно?
Суворов. Я не знаю… Наверно, стараться, чтобы как можно больше людей о тебе заплакали, когда помрешь. Но Яков! Якова жалко. Ведь все наше, все, что в нас есть, — все от него… Да разве вы поймете…
Саша. Ну, я пойму. Ну мне тоже жалко. Но, Петр Петрович, как же быть? Как же иначе?
Суворов (грустно). В том-то и дело…
1965
Очерки
В ДВУХ КИЛОМЕТРАХ ОТ СЧАСТЬЯ
В Луганске на привокзальной площади в чахлом, вытоптанном торопливыми пассажирами скверике продают билеты до Счастья.
Вы протягиваете в окошко пятерку, и равнодушный кассир, отсыпав вам шесть гривенников сдачи, выбрасывает бумажный билетик, на котором ясно оттиснуто: «Луганск — Счастье».
Вы обещаете себе сохранить этот билет: все-таки не каждый может предъявить такой документ! Садитесь в автобус. Рядом с вами располагаются нарядные вертлявые девчата, солидные мужчины с газетами, величественные тетки, прижимающие к груди пакеты, свертки, узлы, из которых нет-нет да выглянут веселые цветы ситца, сверкнет новенькая кастрюля.
И покатит автобус по улицам, мимо многоэтажных домов и башенных кранов строящегося Луганска — областного центра, второго города в богатом городами Донбассе…
Но дорога к Счастью не без препятствий. Только проехали первые километры — стоп! Шлагбаум. Какие-то умники провели в самом центре города железнодорожную линию. И ваш автобус в компании с сотней других машин застрял у полосатой преграды, надолго застрял, минут на двадцать.
Но вот наконец шлагбаум поднялся, можно ехать. И завихляло шоссе по степи, пересеченной зеленым кордоном лесной полосы. Это государственная полоса Белгород — Донец. Местами она совсем молода: крошечные елочки ежатся у самой земли. Местами деревья уже подросли и держат оборону против степных ветров. Показались железные переплетения моста. Под ним довольно широкий, зеленый, злой Донец.