В круге света (сборник)
Шрифт:
Пока я ее слушал, мне вспомнился еще один пример неразумной материнской любви, и тоже среди цыган. Однажды приводит мамаша в храм двух сыновей, старшему лет двенадцать, младшему где-то около семи. Подводит их ко мне и начинает жаловаться на поведение младшего:
– Отец, скажи ему, как должен сын любить и слушаться мать и как Господь наказывает за непослушание родителям.
Она жаловалась, а я слушал ее и думал: «Ну и молодец эта мамаша, нашла способ подействовать на неслуха: пожаловаться на него священнику».
– Отец, ты поругай его, – просит меня женщина. Я, перехватывая инициативу, начинаю стыдить ребенка:
– Ты знаешь, что случается с детьми, которые не исполняют заповедь о послушании родителям?
Разговариваю с ребенком строго, но, естественно, не переходя за грань.
Вдруг выражение лица у мамаши резко меняется и она здесь же, при детях, кидается на меня в атаку:
– Как ты смеешь ругать моего ребенка?! Иди ругай своих детей! Мой мальчик самый лучший на свете, а ты его обижаешь!
Затем она, демонстративно оттолкнув меня грудью, проложила путь к выходу своим чадам и в негодовании покинула церковь. Я стоял, словно оплеванный, и никак не мог поверить, что такое действительно могло произойти.
– Фатима, поедем на кладбище, мы сделаем то, что ты должна была делать в течение всех этих пятнадцати лет. Мы будем молиться об упокоении души твоего сына.
Я видел, как тяжело было решиться на это пожилой женщине. И все-таки она согласилась. Позвали Николая, и втроем отправились на кладбище.
Не всякая мать, потерявшая ребенка, способна пережить такую беду, случаются и трагедии. Вот мы проходим мимо памятника в виде свечи над могилой молодой девушки. Сразу вспоминаю ее мать, как она спрашивает меня:
– Батюшка, ты веришь в воскресение мертвых?
– Конечно, верю, ведь это наш символ веры.
Тогда она, заговорщицки наклоняясь к моему уху, сообщает:
– А ты знаешь, что оно уже началось? Она уже воскресла. Ко мне во сне приходила дочь и просила помочь ей выбраться из могилы, говорит, что уже воскресла. Батюшка, помоги мне ее отрыть, ведь ты же не они, ты же веришь в воскресение мертвых.
«Они» – это те, кто все время мешал несчастной женщине разрыть могилу дочери. После того как однажды она уже чуть было не докопалась до гроба, ее отправили в психушку. С тех пор мать стала осторожнее, но сама идея помочь воскресшей дочери выбраться из могилы ее никак не оставляла. Вот и обратилась ко мне за помощью.
Ведь если батюшка вместе с ней станет раскапывать могилу, никто уже не помешает.
Мы подошли к Пашиному памятнику. Фатима остановилась за несколько шагов от могилы, не в силах идти дальше. Стояла и молча, не отрываясь, смотрела на его большой, в рост, портрет на камне. Было такое впечатление, будто и мальчик с памятника вглядывался в свою мать: «Наконец ты смирилась и пришла, моя мама. Я ждал тебя, ты бы знала, как мне тебя не хватает».
Я решил служить панихиду, хотя на кладбищах, по обычаю, служатся литии. Панихида значительно дольше, зато в ней много проникновенных слов и песнопений. Все это время, пока я пел, ходил с каждением, Фатима не сходила с места, точно сама превратилась в памятник, только живой, с немигающими и полными слез глазами. Слезы стекали по ее щекам, она их не вытирала и только что-то еле слышно шептала.
Наконец я закончил, очистил кадило и отошел в сторону. Фатима медленно и тяжело, совсем как древняя старуха, стала подходить к могиле сына. Она вплотную приблизилась к памятнику, и ее глаза оказались вровень с глазами на портрете. Мать протянула руку вперед и погладила сына по лицу:
– Прости меня, сынок. Я была неправа, отпускаю тебя, покойся с миром. Никогда не молилась о тебе мертвом, прости, я не умею молиться. Лучше я спою тебе, мой мальчик.
И запела – тихо, проникновенно, продолжая касаться рукой его глаз, его губ, волос. И хотя пела она по-цыгански, я уловил в этой песне что-то очень знакомое, только никак не мог понять что. Поворачиваюсь к Николаю:
– Коля, что она поет, не пойму никак?
– Колыбельную, батюшка.
Через несколько дней, после воскресной литургии, обедаем в трапезной с отцом настоятелем. Он озабочен вопросом, что подарить мэру на день его рождения. Икона уже была, и картина тоже. Не книгу же ему дарить, на самом деле, хотя и говорят, что книга – лучший подарок.
– Слушай, – советую ему в шутку, – подари мэру бутылку «Хеннесси».
– А что это такое?
– Это такой дорогущий коньяк, его только олигархи и пьют, мэр будет счастлив. И на вкус он, действительно, ничего так себе.
– А ты что, его пробовал?
– Да, недавно вот дегустировал. – И рассказал о том, как меня угощали коньяком в доме у Фатимы.
– Это у какой Фатимы? – встрепенулся мой начальник. – Уж не у бабушки ли Василевской?
И после уточняющих расспросов он, застонав, хватается за голову:
– Ты хоть знаешь, с кем коньяк-то распивал?
Мне становится не по себе, помилуй Бог, что же я натворил?
– Запомни, Фатима Василевская, – продолжает поучать мой добрый отец настоятель, – известнейшая в округе колдунья. К ней не только из России, из-за границы едут. А у нас в городе люди ее дом от греха подальше чуть ли не за квартал обходят. Представь, если слух пойдет, что наш батюшка с колдуньей, перед которой весь город трепещет, на пару коньяк, что для олигархов, дегустируют… Так что ты уж, бать, молчи об этом и никому не рассказывай.
После этого случая я только однажды виделся с Николаем. Он рассказал, что девочка больше не вспоминает погибшего дядю, но причащаться она все так же не в состоянии – видимо, это беда теперь с ней надолго. Через пару месяцев я получил самостоятельный приход и никогда уже больше с ними не пересекался. А еще, где-то через полгода, разнеслась весть о смерти бабушки Василевской.
– Слава Богу, батюшка, такая страшная колдунья на тот свет убралась, – перекрестившись, с облегчением резюмировал человек, принесший мне эту новость.