В поисках настоящего

– А мне кажется вы понапрасну теряете время, – сказала Алиса.

– Как бы не так! – возмутился Шляпник. – Время не потеряешь… ни на того напали!

Взяв заварочный чайник, Шляпник налил из него в чашку мышь, которая сонно встрепенулась:

– Конечно, конечно… Я с вами полностью согласна… – чтобы тут же вновь уснуть.

– Ты со Временем, небось, никогда и не разговаривала? – встрял в разговор Мартовский Заяц.

– Хотя я и не разговаривала, – Алиса стояла на своем, – но зато никогда не задумывалась, как убить время…

Шляпник, Заяц и Мышь от ее слов оцепенели от ужаса, затряслись, скукожились, не переставая боязливо оглядываться на сотни часов, грозно тикающих позади них.

– Время этого не любит… – прошептал Шляпник.

– Вот… а с нами оно поссорилось… – подхватил Мартовский Заяц.

– И теперь у нас все время шесть часов.

Наши упущенные шансы, недосказанные слова, нереализованные желания или несовершенные поступки никуда не уходят, дожидаясь, когда кто-нибудь, наконец-то, поставит за ними точку. И даже когда придет Конец Времен, и ВСЕ обратиться

в НИЧТО, останутся лишь наши незавершенности, одиноко болтающиеся в пустоте, в бесконечном ожидании…

Пока я сидел на крыше, солнце уже три раза успевает расцвести и угаснуть. Кому-то это может показаться чересчур, но по мне – в самый раз. Главное, я получаю огромное удовольствие, наблюдая за движением огненного диска по небосклону и ночным мерцанием звезд.

Нет, конечно же, мне периодически приходится слезать вниз… Попробовал бы хоть кто-нибудь остаться под солнцем в такое пекло – с ума можно сойти. Это во-первых. Во-вторых, любой разумный человек догадается, что мне необходимо питаться (не святым же духом, в самом деле) и ходить в туалет (не буду же я это делать прямо с крыши в океан – понимаю, что никто не увидит, но все же…).

Поэтому сейчас, когда солнце начало усердно пылать, изводя меня ультрафиолетом, я встаю, надеваю плавки, собираю усердно спрессованные мной алюминиевые банки-блинчики из под «Доктора Пеппера» и, зажав свободной рукой нос, с разбега ныряю «солдатиком» в соленые изумрудные волны.

Немного поборовшись с плотью воды, я выныриваю у самой лестницы и, зацепившись рукой за нижнюю ступеньку, которая почти касается кромки океанской глади, закидываю мусор внутрь тамбура. И только затем, приложив совсем немного усилий, забираюсь туда сам. Пробежав по давящему духотой вагону, спасаюсь бегством в свое купе. Здесь меня ждет кондиционер (благослови его, Господи!), банка холодного, после коридора кажущегося вообще ледяным, любимого напитка и интересная книжка (правда еще не знаю какая, ведь прошлую я уже дочитал, а новая еще не появилась). Оказывается, ждет меня «Почерк Леонардо» Дины Рубиной. Но, несмотря на интригующее начало романа, я, уморенный жарой, погружаюсь в благословенный кондиционером сон.

Проснувшись, наскоро чем-нибудь перекусив, вооружившись веником и тряпками, я начинаю ежедневную уборку всего вагона – возьму старту с тамбура и коридора, пройдусь по всем купе и уже в последнюю очередь почищу туалеты. И все… Я свободен на весь оставшийся свет и тьму! Опять могу лезть на крышу, захватив с собой еды и питья, книжку и магнитофончик-бумбокс, чтобы заняться своим любимым делом – лениться.

Как раз подстраиваясь под мой распорядок, солнце перестает нещадно жалить, и уже ничто не стоит у меня на пути – стянув плавки (бесстыдно хвалясь перед солнцем своим достоинством) и вытянув длинные ноги, можно поджаривать тело, предавая ему равномерный аппетитный оттенок «а-ля курочка гриль», ненадолго прерываясь лишь для того, чтобы в очередной раз нырнуть в прохладную синеву. Блеск!

Я сижу на крыше моего вагона уже три полных солнечных цикла. А значит, уже третий раз, я могу наблюдать, затаив дыхание и боясь спугнуть чудесные мгновения, отведенные уходящему солнцу.

Божественно красивый, разукрашенный яркими красками закат, ослепляющий глаза и в тоже время наполняющий собой душу, околдовал меня, заворожил, увлек. Тепло-оранжевые оттенки среди смиренного океана – что может быть лучше? Что?

Когда, отраженные в маленьких волнах дети уходящего солнца, сливаются воедино с монолитным океанским простором, который, оборачиваясь ковровой дорожкой, подходят к самым ногам, хочется, доверившись своим ощущениям, шагнуть на нее и посмотреть, куда же все-таки ОНО манит – огромное, теплое, дающее жизнь… солнце.

Уже третий цикл света и тьмы, в неподвижности возлегая на крыше поезда следующего по маршруту «Неоткуда – Никуда», я смотрю на безупречный закат и пытаюсь в очередной раз хоть что-нибудь понять или вспомнить, пожирая себя вопросами…

Если бы я решил кому-нибудь поведать о тех небрежных днях… кому-нибудь, кто не имеет ни малейшего представления обо мне… он или она, я уверен, ничего не смогли бы понять из моих слов. Это точно. Или попросту сочли меня плохим рассказчиком. Почему я так решил? Это же очевидно!

Сначала я лежу на крыше… потом, когда становится невыносимо жарко, ныряю в океанские воды… оттуда прямиком отсыпаться ни куда-нибудь, а в вагон поезда… уборка… и уже в конце гулять по дорожке заката…

Со стороны послушать – полнейшая чушь!

Но это лишь для того чушь, кто мыслит стандартными мерками – по земному. А то, что я за переделами Земли, стало мне понятно довольно давно. Откуда? Черт его знает, просто догадался.

Конечно, будь я хорошим рассказчиком, уважающим своих слушателей и их «земную логику», точно бы не начал с тех трех, проведенных посреди океана дней. Мне стоило поведать все с самого начала, последовательно излагая все события, собрав их в единую логическую цепочку. Но, во-первых, рассказывать мне о себе некому. А, во-вторых, как по мне, так те океанические воспоминания заслуживают отдельного внимания.

Хотя с другой стороны, захоти я начать с самого начала, то о чем мне собственно говорить? О каком таком «начале», если его попросту нет? Чем все закончилось я знаю, а с чего началось… Сколько я существую, столько я проводник в этом вагоне. Все просто! Я есть проводник. Проводник – это я. Вот так.

Находящийся в моем распоряжении вагон, самый что ни на есть обычный. Длинный устланный ковровой дорожкой коридор соединяет два тамбура, а между ними девять купе, в каждом по четыре места-койки. Так же два туалета, душевая. Окна украшают всегда безупречно чистые занавесочки. И, самое главное, прямо напротив всегда раскаленного титана, мои личные апартаменты – купе проводника, с двумя койками, маленьким холодильником и микроволновкой. Есть даже полка, на которой вполне смогут разместиться с десяток пухлых томиков. Но свободное место здесь расходуется нерационально – неизменно на полке лежит всего одна единственная книга.

Только лишь дочитав очередной роман или сборник рассказов, я обнаруживаю на его месте совсем другой – достаточно лишь положить книгу на полочку-самобранку. Со стороны это выглядит, будто полка сама знает, когда книга мной прочитана, а когда нет. Я даже экспериментировал – положив книгу на полку, нужно отвести взгляд всего на секунду, и… о-пля… уже новый роман занял исходную позицию. Причем с недочитанными книгами этот фокус не проходит. Слава Богу, что тот, кто составляет для меня так сказать «рид-лист», чутко улавливает мои вкусы, и еще ни разу не подсунул какую-нибудь нудятину или ерунду.

Что-что? Самопоявляющиеся книги, это звучит странно? «Ничего подобного, – отвечу я. – Все познается в сравнении!»

Если сопоставить эту книготелепортацию со всем остальным, что является моими серыми буднями, то она покажется ма-а-аленькой букашечкой рядом со слоном.

Книги и, соответственно, полка-самобранка – это всего лишь небольшая толика моей повседневной жизни: как и мой любимый холодильник, с невесть откуда появляющимися в нем продуктами (все по тому же принципу: закрыл – открыл – готово); и подставка для компакт-дисков, с бесконечно обновляющимся калейдоскопом исполнителей; и даже (извиняюсь за подробности) туалет, с которым я тоже долго проводил опыты, пока не смирился (потому что привыкнуть к такому нельзя!).

Туалет это вообще отдельный разговор! Ладно полка… ладно холодильник… Все они действуют по принципу сказочной скатерти – это нормально. Но туалет – уже чересчур!

Можно только представить каково было мое удивление, когда, наложив огромную кучу какашек, я их смываю, нажав на педаль. Вижу в дыре сортира как оно все плюхается на шпалы (поезд тогда стоял в какой-то степи), а выйдя на улицу подышать свежестью и прохладой, совершенно случайно замечаю что там, где положено находиться моей лепешке… ничего нет! Разве это не полное сумасшествие?! Думаю, каждый со мной согласится.

Холодильник-самобранка – ладно. Подставка-самобранка – терпимо… но самоуборная уборная – уже ни в какие ворота не лезет.

И так постоянно! С каждым разом я узнаю все больше нового о своем подопечном вагоне. Точнее, о моем вагоне! Ведь он – мой. И никуда от этого не денешься. Правда не денешься. Я уже сколько раз пробовал…

Деться от него на самом деле некуда. В одной из книжек я прочитал, что даже из самой безвыходной ситуации есть как минимум три выхода. Так вот, в моем случае это утверждение совершенно неуместно.

Мой вагон преследует меня… или я его… черт! В общем, в этом вопросе я еще не до конца разобрался.

Суть в том, что я не могу от него сбежать. Причем как от поезда в целом, так и от моего вагона. Перейдя из тамбура в дверь, ведущую в соседний вагон, я неизменно попадаю опять в свой же вагон. И не важно в каком направлении я двигаюсь. По сути, я могу бесконечно идти в одну сторону, переходя из вагона в вагон, и все равно – все двери купе открыты нараспашку (как и положено), мусорка пуста (кстати, тоже самоочищающаяся), а в каморке проводника лежат все мои вещи в строгой беспорядочной последовательности, в какой я их покидая рабочее место и оставлял, специально запомнив расположение. То есть, без сомнений вагон мой!!!

Я нашел полезное применение данному феномену. В случаях, когда окружающие ландшафты не позволяли мне заниматься бегом (как, например, тогда, посреди океана) или когда поезд упрямо не желал останавливаться в течение многих световых циклов, а размяться очень хотелось, мне только и оставалось бегать по вагонам – успевай только межтамбурные двери открывать. Удобно это в первую очередь тем, что не нужно рассчитывать силы – беги себе вперед без проблем, пока не устанешь, а как надоест, просто останавливаешься. Ведь в любом случае оказываешься дома, в своем родном вагоне.

Как-то я кряду два часа пробегал, а мои вагоны так и не закончились. Интересно, это какой длины поезд получится?

Снаружи дела обстоят немного сложнее, но в принципе результат тот же.

Поезд… хотя и поездом то его назвать толком нельзя, так как у поездов обязательно должен быть локомотив – неустанный лидер, тянущий за собой всю братию вагонов. В моем случае его нет и в помине. Поэтому правильнее будет сказать «состав». Итак, мой состав представляет собой цепь надежно скрепленных вагонов. Кроме моего, находящегося ровно посреди состава, существует еще десять вагонов – пять в одну сторону и пять в другую. Хотя фраза – «помимо моего вагона» – не совсем соответствует действительности.

Как можно догадаться, если немного поразмыслить, вагоны, соседствующие с моим, также являются моим вагоном. И если выйти на улицу и пройтись (хочешь налево, хочешь направо) до следующего вагона, а затем взобраться по решетчатым железным ступеням в тамбур, то сразу станет понятно, что находишься в том же самом вагоне, из которого только что вышел. На одной из холодных серых стен красуются когда-то кем-то выцарапанная память: «Костя – Адлер – СУПЕР!». Причем не имеет значение, в какой по счету вагон заходить (третий, девятый или седьмой, первый или последний), результат всегда один и тот же – вопреки здравому смыслу я оказываюсь в своем вагоне исключительно посреди состава!

Убегать от моей вечной обители смысла тоже нет, потому что все происходит аналогичным образом. В какую бы сторону я не бежал, оставив позади уходящие в бесконечность рельсы, как только они скрываются за горизонтом или деревьями (в зависимости от той местности, в которой состав решил отдохнуть), впереди начинают виднеться очертания одинаковых, как братья-близнецы вагонов. Все происходит так, будто я нахожусь на малюсенькой планете, и куда бы не побежал, все равно наткнусь на дожидающийся меня состав. Мне даже представляется целый мир, исполосованный железнодорожными путями на одинаковом расстоянии друг от друга.

Если задуматься, как это все устроено, сразу мозги идут набекрень, а голова начинает гудеть. Тяжко целый мир уместить в голове одного человека…

В общем, так и живу! Одиннадцать вагонов и все, как один – мои. Правда без тягача. Хотя он и не нужен – поезд ведь как-то движется. Но думать, каким именно образом, совсем не хочется. Я уже давно понял, что многое мне понять не дано, лучше просто принимать как должное. Что я с успехом и делаю, хотя иногда продолжаю экспериментировать.

Познавать окружающий мир вокруг, кроме как опытным путем, нет возможности. Ведь мне вообще никто ничего не объяснял. Кто я? Что я здесь делаю? Почему проводник? Каким образом меняются книги на полке и еда в холодильнике? И вообще, почему все происходит так, как происходит, а не иначе? На все эти вопросы мне еще предстоит ответить… самому. Потому что спросить, в общем-то, не у кого.

На моем вагоне (как и на всех прочих вагонах), снаружи приблизительно посреди, висит длинная белая табличка, служащая указателем маршрута следования. А поезд движется, судя по идеальной белизне таблички, из пустоты в пустоту. Там, где должен значится пункт отправления – пустое место, затем идет жирный дефис (или тире, я не разбираюсь), чтобы вновь закончиться пустотой.

Каждый раз, когда я смотрю на эти пустоты, вместо которых должны значиться какие-то названия населенных пунктов, мне до рези в зубах начинает хотеться… очень-очень хотеться, чтобы на табличке что-нибудь было написано. Что – не знаю. «Самара – Рязань»? «Питер – Москва»? «Лондон – Воркута»? Не знаю…

Непонятно зачем, наверное, чтобы справиться с этим диким желанием, я пытался заполнить промежутки в табличке, написав названия каких-нибудь городов. Но всегда стирал, потому что они там попросту не смотрелись, будто эти пустоты отведены лишь для двух конкретных городов. Словно шифр такой – если я его подберу, вспомню или узнаю какие именно названия должны там значиться, то смогу… смогу… В общем, понятия не имею что будет дальше, но что-то будет обязательно. Должно быть!

Движение «из ниоткуда в никуда», это все равно, что топтание на месте. Топ-топ-топ…