В поисках настоящего
Шрифт:
– Ты кто? – повторил я свой вопрос требующим тоном, зная, что сейчас за моей силой скрывается дикий страх и ужас, и я не позволяю себе их почувствовать до конца.
Он отрывает взгляд от часов и смотрит в мою сторону, но не на меня. Кажется, будто я превратился в бесплотный дух, и теперь сквозь меня все хорошо просматривается.
– Я рисую… – кратко отвечает он и замолкает.
– Ты художник? – стараясь получить нормальные объяснения, спрашиваю я.
– Нет… – качает он головой. – Я всего лишь рисую то, что может быть чем угодно… И я тоже могу оказаться чем угодно…
– Ты художник, – уже не спрашивая, а утверждая, настаиваю я.
– Зови меня как угодно… но от этого я не перестану быть крайней точкой. Я – крайняя точка, и после меня в зависимости от твоего выбора, будет бесконечное блуждание в тумане или новый путь… Назови меня как угодно, но я все равно останусь в первую очередь тем, кого ты искал…
Он так странно говорит, мне трудно его понимать. Эти витиеватые фразы, эти странные обороты, но при этом я откуда-то знаю (мне кажется, что я вообще очень хорошо могу понять этого человека), он не пытается меня запутать, как например, Хранитель Старого Здания. Просто он не способен изъясняться по-другому. Но все же я решаю спросить его, почему он говорит загадками.
– Я говорю как есть… – отвечает он. – Просто ты не способен услышать больше, чем позволяешь себе…
Что это значит? Что я не хочу слышать правду? Или я не способен увидеть истинный смысл его слов? Если придется разгадывать каждый его ответ, то так можно просто свихнуться. Я решил просто слушать, улавливая лишь то, что «способен понять».
В первую очередь следует узнать кто он и что это за место. Придется спрашивать с разных сторон, подыскивая, как бы сказал Старик, «правильные вопросы».
– Что это за место? – я вновь скольжу взглядом по грязным обоям, облупившемуся потолку и старому паркету… Ужасное зрелище.
Он кладет часы перед собой на стол, и начинает говорить:
– Это место… куда попадают потерянные вещи…
– Эта комната такое место?
– Эта комната всего лишь маленькая ячейка, отведенная для меня… Я – потеря… Ты потерял меня, и теперь я здесь… рисую… рисую… рисую…
– Я потерял тебя? – как ни стараюсь, я не могу понять.
– Да… Предав себя, ты потерял меня… И вот я здесь, и ты… тоже… здесь…
– Я не понимаю! Пожалуйста, помоги мне понять, – прошу я его, но он никак не реагирует. На меня почему-то тяжким грузом наваливается отчаянье, безысходность. Я знаю, что если не пойму тех истин, что способен объяснить лишь вот этот странный, и кажется чем-то очень родной человек, я вновь окажусь в самом начале своего пути.
Я уже собирался еще раз спросить, и если потребуется умолять его, когда незнакомец сам стал говорить:
– Я могу быть кем угодно… Когда рождается новый человек, вместе с ним рождается новая, чистая энергия… Энергия его свершений… Энергия, которую он должен реализовать, выпустить на волю, воплотить в жизнь. У всего, что создает человек, что создает живое существо, есть душа… даже у идей… тем более у идей есть душа… Ты родился, чтобы воплотить больш у ю, огромную идею о любви, об идеальных отношениях между людьми… Это была твоя Миссия на Земле, но ты ее предал… ты меня предал… ты себя предал…
Все на свете куда-то должно деваться… Не бывает так, что энергия возникает из ниоткуда и исчезает в никуда… Все куда-то должно быть потрачено… Каждый человек должен истратит себя до последней капли… Иначе, произойдет вот так… придется сидеть и ждать, ждать… пока меня не найдут… Пока кто-то другой не расскажет о том, что должен был рассказывать ты… А так я жду… и трачусь по чуть-чуть… еле-еле…
Человек тяжко вздохнул:
– Я – твоя Миссия, что не была осуществлена… Я – невысказанная тобой Идея…
– Но почему?! – чуть не вскрикиваю я. Все происходит так же, как и с остальными встреченными на пути людьми – они рассказывали о последствиях моей жизни, но не капельки о ней самой, а мне нужно вспомнить, нужно понять, что произошло на самом деле.
– Почему?.. – улыбается парень-старик. – Каждый рождается для чего-то… Ты родился чтобы воплотить в жизнь меня – твою Идею… Ведь сначала у Бога появляется Идея, задумка требующая воплощения на Земле, и только потом появляется душа вокруг Идеи, а вокруг души – тело. Как яйцо… Желток, белок, скорлупа… Ты не воплотил меня, не истратил себя… Может быть просто ничего не делал, а может, пошел не тем путем, или еще что… Я не знаю, а лишь рисую… и рисую…
А я иступлено размышлял, вспоминая слова Смотрителя Вокзала, когда он рассказывал об алфавите и о том, что мы нужны Богу для воплощения его задумок от одного слоя к другом. Смотритель даже и не знает насколько оказался прав.
Я даже не уловил того момента, когда человек неожиданно подскочив, схватил часы со стола, и швырнул их с силой о стену:
– Ты пришел дразнить меня?! Иди к черту!!!
Испугано отпрыгнув, я старался одновременно наблюдать за ним и так же не отрывать взгляд от места, куда улетели часы.
Замолчав, будто ни в чем не бывало он спокойно взял лежащую на столе картину, встал, и положил ее в середину одной из стопок холстов, а вместо нее взял новый. Затем проделал обратный путь к столу, уселся, положив полотно перед собой.
– Мне здесь время ни к чему… – абсолютно ровным голосом сказал он. – В четырех стенах… зачем оно мне здесь? Нет дня и ночи… утра и вечера… свет не сменяет тьму, а лишь постоянно лампа горит… Зачем мне время? Сюда попадают те, кто пренебрег отведенным ему временем…
– Почему ты мне все это говоришь?! – злюсь я. – Это не помогает мне ни капельки приблизиться к ответам! Зачем мне нужны все твои слова, если я все равно не могу вспомнить мою историю?
Человек тихо шепчет, еле шевеля губами. Мне приходится умолкнуть, чтобы расслышать его слабеющий шепот. Комната пожирает любое движение, даже слова.
– Все помнишь, все знаешь… просто не хочешь вспоминать… Слишком больно вспоминать… Чувства – боль, страх, отчаяние, слабость, тоска… Много их, все они сплелись воедино… огромный слизкий ком, ты утопаешь в нем и постепенно от тебя начинает пахнуть землей, погибелью… больно помнить, слишком больно…