Шрифт:
* * *
Крошка, крошка,
Ты спишь?
Приходи к реке,
Приходи при луне;
Иди шагами тихими, —
Мы играем с мёртвыми.
Крошка, крошка,
Ты видишь то, что и я?
Река
Река быстра,
Мёртвые надеются перейти её зря.
Река – наша кровь,
Наш огонь и наш прах,
Испепелит твои тайны, оставит лишь страх.
Крошка, крошка,
Ты что же, умрёшь у меня на глазах?
(утерянная страница гримуара «Серебряный мак»,
автор неизвестен)
Пролог
Огонь исчез, и теперь вокруг лишь тьма.
Всё ещё помню едкий дым, просачивающийся в лёгкие, помню кольцо пламени, чьи языки угрожали слизнуть мою кожу. Мир вокруг горел, а боль сводила с ума. И единственный, кто мог мне помочь, кто мог спасти, лишь наблюдал – без тени сомнения, без сожаления.
Огня больше нет.
Тьма.
Смерть.
Пугает меня, однако, вовсе не смерть, а то, что скрывается в её мраке: ложь, на которой я построила свою жизнь. «Люди не хотят понимать, – сказала как-то мама. – Они замечают твои недостатки, потому что так им проще оправдать свои собственные. Если хочешь быть счастливой, веди себя тихо, мой ангелок. Не сражайся в чужой войне». И я пыталась, честно пыталась. Я улыбалась и притворялась, и жила жизнью человека, которого хотели видеть во мне другие. Пока не потеряла себя. Пока больше уже не могла вести себя тихо.
«Яра…»
Моё тело – прах, разум – тьма, страхи – проклятие. В конце концов от себя не убежать даже в могилу.
«Яра…»
И вот всё, что у меня осталось: воспоминания. Тьма, шепчущая и рокочущая, как безлунная ночь в лесу. Знающая обо всех моих обидах и печалях. Преследующая словно голодный хищник, зовущая по имени… Помоги мне!
«Слишком поздно, Яра. Таков был твой выбор. Такова участь ведьм – они горят».
Пожалуйста!
«Твой выбор, твоя ложь, твоя смерть…»
Часть I
«Яд», – говорят они.
«Магия», – называем мы.
«Сказания света»
Ярослава
Когда ты мертва, ничего не меняется. И всё же, что-то для меня изменилось.
– Очнись.
Тьма отступает, и свежий воздух щекочет нос. Он пахнет недавним дождём и гнилыми листьями, но я боюсь открыть глаза, чтобы выяснить, откуда он взялся. А что, если это ещё одно воспоминание? Или хуже, галлюцинация? Что, если я всё ещё в том огне, и как только открою глаза, пламя продолжил сдирать с меня заживо кожу? Боль заставляет нас воображать жуткие вещи – так и начинается безумие.
И всё же, даже после вечности в забвении, моя надежда сумела каким-то чудом уцелеть. Я хочу жить. «Безумно». Хочу снова увидеть звёзды своими глазами, почувствовать прикосновение на коже, ощутить вкус на кончике языка.
– Всё ещё мертва?
– Ненадолго.
Словно живая тень за моими закрытыми веками, кто-то склоняется надо мной.
– Ну же, девчонка, ты должна очнуться, – говорит он, осторожно, будто сам боится поверить своим словам. – Я тебе доверяю. – С прикосновением холодного металла что-то рвётся у моих рук. «Он разрезал верёвки». Но почему я вообще была связана?
Я прихожу в сознание медленно, точно пробуждаясь от долгого сна. Кажется странным снова ощущать тело, будто оно и не моё вовсе, будто держит мою душу в тисках, но это в то же время успокаивает. Оно защищает меня от смертельной тьмы, а это хорошо. Чувствую, как у меня мёрзнут кончики пальцев, а сердце стучит аритмично, точно силится приспособиться к спутанным мыслям…
В первую секунду, когда осмеливаюсь приподнять веки, мне кажется, это очередной кошмар. Всё по-прежнему черным-черно… Однако потом зрение фокусируется, и я вижу молодого человека, сидящего рядом. Выглядывающая из-за туч луна освещает его уставшее лицо и впалые щеки. «Я тебе доверяю», – сказал он.
Лжец.
Без предупреждения выдергиваю у него из рук нож, садясь на сырой земле и поджимая ноги, чтобы броситься прочь при первой же угрозе, но он даже не хмурится, когда лезвие в моих руках предостерегающе указывает на него. Не впечатлён моей проворностью? Или знает меня? Однако я не узнаю ни его взъерошенные тёмные волосы, ни его самоуверенно поджатые губы.
– Твою ж…
– Живая!
Вздрогнув, поднимаю голову и вижу ещё одного парня и девушку, стоящих рядом с нами. Ночь скрывает их черты, однако оба таращатся на меня как на призрака. «Я призрак?»
Воспользовавшись моментом замешательства, мой «воскреситель» дёргает меня за руку, нож падает, и он подхватывает тот до того, как у меня есть шанс отреагировать. Я снова беззащитна, и мне хочется кричать. Но не потому, что мне страшно, нет. Понимаю, что дрожу – не от страха или холода, а от воодушевления. Я так давно ничего не чувствовала, особенно свежести ночного ветра, и мне хочется закричать, потому что я могу. Потому жива.
«Но как?» Пытаясь найти ответ, мой взгляд пробегает по округе, натыкаясь на покосившиеся кресты и могильные плиты, окутанные фантомными, серыми оттенками ночи. Вокруг царит покой, какого в мире мёртвых мне и не снилось. «Кладбище». Но ведь я помню дом в огне, обращающиеся в пепел книги, едкий дым… Я сгорела! От меня ничего не должно было остаться. Как моё тело уцелело?
Что-то не так.
Голова тяжёлая, а на языке странный привкус. Лекарства? Кровь? Желчь? Словно чужеродный механизм, руки отвечают на мысленные команды с короткой задержкой, когда я потираю замерзшими пальцами плечи. Такое обыденное движение, однако мурашки, бегущие под тонкой блузкой по рукам, убеждают меня, что мне всё это не чудится.
Он интерпретирует мою дрожь неправильно.
– Вы её пугаете, – говорит он друзьям. – Дайте нам с ней поговорить наедине.
– А ты её не пугаешь? – нервно возражает девушка.