Весы правосудия

Держапольский Виталий Владимирович

— Владимир Николаевич, — окликнул я генерал. — Можно я домой? Сил совсем не осталось! — пожаловался я. — Есть подозрение, что вырублюсь прямо здесь…

— Конечно, Сереженька! — понимающе кивнул Кузнецов, уставший, наверное, не меньше моего. — Езжай, отдохни.

— Если что, я на трубе! — Вынув из кармана сотик, я показал его старцу.

— Машину с тобой отправить? — спросил Владимир Николаевич.

— Не, — я мотнул головой, выискивая в телефонной книге номер Воронина, — Проха заберет.

— Ну, отдыхай

Сережа! — заботливо произнес старик.

Проха откликнулся мгновенно, едва только пошел вызов:

— Вадимыч, ты? Прямо как живой!

— Я, Проха, я! Жуть как домой хочу! Заберешь?

— О чем разговор, старина? Реанимируешься?

— Ну, типа того…

— Неужели все закончилось? — в голосе Прохора звучал неподдельный интерес.

И это он только о моем жестоком «убийстве». Хех, зал бы ты Проха, что на самом деле у нас творилось… Возможно, когда-нибудь на досуге, под хорошую закуску я и расскажу эту необычную историю. А пока — недосуг!

— Не совсем закончилось, — уклончиво ответил я. — Но воскресать уже можно. Слухай адрес…

Автомобиль Прохора остановился на институтской парковке, едва ли не быстрее группы зачистки. Я даже сигарету не успел с наслаждением выкурить. Лихо затормозив возле самых моих ног (ведь когда-нибудь отдавит, утырок отмороженный!), Прохор выскочил из салона и облапил меня:

— Вадимыч! Мля…

Сегодня что, день всемирных объятий?

— Проха оставь эти телячьи нежности! — шутливо прикрикнул я на друга. — Я все равно знаю, что ты не такой! Просто с ногвалюсь…

— Прыгай! — Проха распахнул пассажирскую дверь. — Домчу, и глазом не моргнешь!

Я упал на мягкие кресла представительского седана, погрузившись в подзабытые запахи дорогой кожаной обивки. Это вам не дерьмо в инквизиторских подвалах нюхать. Проха заскочил за руль и врубил сирену с мигалкой.

— Сирену выруби! — попросил я. — Позвонить нужно…

— Понял бос! — Сирена заткнулась.

Я достал телефон и с трепетом в душе набрал номер.

— Слушаю! — раздался в трубке до боли знакомый голос.

— Мам, я живой!

Глава 20

Не буду рассказывать, как прошел разговор с родителями, уже в прямом смысле слова, похоронившими сына — сами понимаете… Ну, не хотел я для них такой участи… Даже не представляю, как они пережили все, что свалилось на них за последние дни… Надо было в свое время рассказать им и про эту мою «особенность». Ведь приняли они мою историю о «будущем». Приняли, поверив безоговорочно! А я, скотина такая? Простите, меня, родные, если сможете… Хотя, нет мне прощения! Гнобить себя за это буду до последнего моего дня! Клянусь!

С Катюхой все прошло намного легче: здесь с возрастом и расшатанными нервами все не так критично, да и не настолько мы еще сроднились… Но, несомненно, какие-то

сильные чувства мы друг к другу испытывали.

Выжавшись морально, словно лимон в соковыжималке, я откинулся на мягкую спинку и закрыл глаза. Некоторое время мы ехали молча, но Прохор, в конце концов, не выдержал:

— Вадимыч, ты как ваще? А то по виду — впору деревянный макинтош примеривать!

— Вот, примерно, так себя и чувствую, — вяло отозвался я, решив, что нужно отвлечься на что-нибудь «нейтральное», а то в голову опять полезли всякие тревожные мысли.

— А с этими ушлепками, что тебя зажмурили, разобрался? — живо поинтересовался он.

— Разобрался, — кивнул я.

— Быстро управился, а говорил, что полгода — год…

— Ну, человек предполагает, Прохор… — философски заметил я.

— А получатся, как всегда! — Прохор заржал, лихо обруливая по обочине небольшую пробку, время от времени врубая «крякалку», пугающую особо непонятливых «лошар».

— Согласен, обычно все у нас идет через задницу. Все планы, сука, почему-то всегда летят к чертям! — Я вновь вспомнил о своих несбывшихся свершениях.

— Слушай, Серега, я вот чего у тебя спросить хотел, — произнес каким-то неуверенным тоном мой приятель, словно чего-то стеснялся, — со мной в последние дни какая-то дикая чертовщина творилась…

Хм, а это уже интересно! Я оторвался от спинки и наклонился к водителю:

— И какая же?

— Понимаешь, Вадимыч… — замялся Прохор, видимо, не зная, как попонятливее рассказать. — У меня в последние дни с чердаком, какая-то хрень творится… Все как в тумане… Я, как будто бы и не я вовсе… И все вокруг чужое… А вроде как и мое… — сбивчиво принялся рассказывать он.

А! Вот оно в чем дело! Я догадался, что вся хрень, творившаяся с моим другом — это эффект нескольких волн, основательно покореживших нашу реальность. А поскольку Прохор очень длительное время плотно общался со мной, он, похоже, приобрел некий «иммунитет» к воздействию изменений Горчевского. Совсем незначительный, но он позволил Воронину понять и заметить, что в мире творится нечто странное.

— И весь прикол в том, — продолжал делиться со мною своими «странностями» Прохор, — что никто, кроме меня этого не замечал…

— Совсем никто? — поинтересовался я.

— Ага, — кивнул Воронин, — ваще никто! Ну я, собственно, уже и думать начал, что фляга у меня реально так побулькивает…

— А с Васьком или с Патласом на этот счет не общался? — перебил я его.

По идее, с пацанами, если не брать в расчет родителей, я общался дольше всего и, если уж Прохор заметил искажение реальности, то они должны были почувствовать эти возмущения еще более остро.

— Не-а, — помотал головой Прохор, — я же считал, что у меня чердак сорвало, даже к хорошему мозгоправу хотел записаться…