Вкус вишнёвой лжи. Книга 2
Шрифт:
Думаю об Ире, и злость с новой силой вспыхивает в груди. Если с ней что-то случится, никогда себе не прощу. Ира, Стас и маман — единственные, кто дорог мне в этой грёбанной жизни. Больше у меня никого нет.
Маму я припрячу, у Стасяна своей охраны полно, а вот Ирка… Как уберечь её, ничего не рассказывая?
— Как ты себе это представляешь? — не понимает Коля. — Придём к нему, снова побьём и чё? Он лишь ещё сильнее разозлится. Чё ему вообще от нас надо?
Макс снова щёлкает пальцем, затем достаёт из кармана сотовый,
— Можно его подставить, — предлагает Максон. Мы с Колей непонимающе смотрим на него, дожидаясь объяснении. Парень наклоняется ниже и понижает голос: — Чик же барыга. Наркотой торгует. Сдадим его мусорам, его запрут далеко и надолго.
— Батя Иры может помочь, — оживляется Колян. — Он же следак.
Кривлюсь. Скажу Антону Юрьевичу, что я вляпался в дерьмо с наркоторговцем, он меня и на метр к Ире не подпустит. Тем более придётся рассказать, с чего всё началось. Про Стаса, про тех мажоров, даже про то, что Ира была в этом замешана. А дальше и бита может всплыть… Нет. Рискованно.
— Не, — шмыгаю носом. — Представляешь, что с нами её батя сделает, если узнает?
— Можно анонимно, — не отстаёт Макс. — Придумаем какой-нибудь план, чтобы вызвать ментов и при этом не спалиться самим.
Киваю.
— Уже лучше. Есть идеи?
Парни ненадолго замолкают, размышляя о сложившейся ситуации. Девчонки за соседним столом заливисто хохочут, и я подозрительно осматриваюсь.
— Позвоним копам, скажем, что у них там на складе наркота, — предлагает Коля.
— Вряд ли они наркоту хранят при себе. Всё в каком-нибудь тайном месте, — замечает Макс. — Можно пустить через информатора тему, мол, там-то-там-то Чик будет толкать порошок. Подстроим сходку. Его возьмут на продаже и впаяют до двенашки.
— Ага, — фыркает Коля. — А потом он выйдет злой как чёрт, и всем нам хана.
— И что ты предлагаешь? — не понимает Макс. — Убить его?
Пистолет так и манит, оттягивая внутренний карман куртки. Действительно. Нет человека, нет проблем. Такой простой способ избавить мир от гнилья.
— Нет, но… — включает заднюю. — Не знаю. Не нравится мне это дерьмо.
— А кому оно нравится? — медленно бормочу я. — В любом случае надо что-то придумать. А у меня сейчас башка ваще не варит.
Макс недолго вертит в руке мобилу, всматриваясь куда-то в другой конец бара, но явно думая о своём. Я уже почти решаюсь заказать пиво и наплевать на тачку, как друг говорит:
— Короче, я побазарю с парочкой корешей, думаю, они смогут помочь…
— Это ваще не твоё дело, не надо влезать, — отрезаю я.
— Костян прав, — подхватывает Коля. — Это наши проблемы.
— Завалитесь, — скалится. — Сказал, помогу, значит, так и будет. Вы уже меня в это говнецо втянули… Те чурбаны нас уже минут десять палят.
Невольно оборачиваюсь, бросая взгляд на пятерых нерусских, выпивающих за столиком в другом конце зала. Один из них открыто
— Уверен?
— Почти, — Макс вздыхает. — Готов поспорить, когда будем уходить, они за нами потащатся. Не думаю, что связываться с ними — хорошая идея. Костян… — толкает меня в плечо, потому что я залипаю, представляя, как придётся разбираться с этими придурками. — Надо по-тихому свалить.
Возмущённо фыркаю.
— Да я один их раскидаю, — бурчу.
— Раскидаешь, — соглашается Макс. — Но ты не знаешь, есть ли у них стволы или ножи. Может быть, их в два раза больше. Не будем рисковать, просто встанем и уйдём. Ты на тачке?
— Угу.
— Вот и славно. Подкинешь нас, а то я без тачки. Мы сюда с друганом приехали…
Снова смотрю на компашку чурбанов, и еле-еле перебарываю желание подойти и напрямую выяснить отношения, но не хочется получать пожизненный бан в этом прикольном баре.
— Ладно, пошли, — неохотно поднимаюсь на ноги и первым направляюсь к выходу.
Прохожу мимо барной стойки, здороваюсь с парочкой знакомых и наконец-то оказываюсь на улице. Пикап стоит в нескольких метрах от входа — снег хрустит под ногами, пока я иду к тачке, позади слышу шаги Макса и Коли. Снимаю сигнализацию. Фары пару раз мелькают, освещая ближайшее пространство — открываю дверь и, лишь перед тем как забрать в салон, замечаю проколотое переднее колесо.
— Сука! — со злостью захлопываю дверь. — Какая тварь это сделала?!
Это конец. Я держался весь вечер, но это была последняя капля. У меня нет запаски! Уроды… Посягнули на самое святое!
— Здесь тоже, — встревоженно бормочет Коля, осматривая остальные колёса.
Ну, всё, они доигрались…
Решительно направляюсь обратно в бар, почему-то полностью уверенный, что во всём виноваты те нерусские.
— Костян! — Макс пытается остановить меня, но я пру как танк. — Костян, успокойся!
Поздно.
Двери открываются, и на улицу вываливается компания чурбанов. Двое из них играют раскладным ножом, отвратительно скалясь.
А потом мне отшибает память. Только что я смотрел на компашку пацанов, а вот половина из них уже валяется на земле, левый глаз слипся из-за неостанавливающейся крови, на мне нет куртки, а в пальцы отчаянно сжимают пистолет.
— Назар, харэ, — кто-то толкает меня в плечо.
Я пытаюсь отдышаться, не сразу фокусирую взгляд на Максе. Смотрю на потрёпанного Коляна, который держится в стороне.
— Хватит, всё, — у меня забирают пистолет.
— Чё «харэ», блять?! — срываюсь на крик.
Пытаюсь стереть с глаза кровь, но, видимо, бровь так сильно разбита, что кровотечение не останавливается.
Отступаю. Оборачиваюсь к пикапу, с болью разглядывая смачную вмятину на капоте.
Чё вообще здесь произошло? И почему я ничего не помню? У меня по ходу совсем с башкой проблемы…